Te deseo a ti

Te deseo a ti

desde la constante partida

de los polvos y de los vientos.

Huir hacia mi propio cuerpo

no es la solución

pero sí el refugio.

Publicado en la Ciudad Silente de Ana María Fuster

Ana María Fuster, mi querida amiga y hermana en la poesía, ha tenido la bondad de publicar mis versos en su blog. Para mí es un honor, que esta increíble mujer, dama de la poesía y dibujante de la ciudad haya considerado hacerlo. Ana María me tienes a tus pies, te quiero hermana.

José H. Cáez Romero y Ana María Fuster Lavín

en la presentación de "Los otros cuerpos"

Para visitar su blog:

Bocetos de una Ciudad Silente

Son 21 ya

Son 21 los que me ruedan por el cuerpo,
21 los que me agraden,
el tiempo me corre por encima,
me cuenta historias del pasado
memorias que había olvidado
otras que había querido esconder.

Me susurran al oído los recuerdos
su reclamo.
Eufóricas vibraciones me brotan
del costado.

Me niego a creer que todo sea cierto,
el avanza implica a veces
un dolor amargo,
ajeno,
el deceso de los latidos.
La muerte.

Hoy son 21 los que me ruedan
por el cuerpo,
ayer eran 20
y la historia sigue siendo
la misma de todos los días.

Haikus o la simpleza del verso

Esta es mi maravillosa primera experiencia escribiendo haikus, fue divertido intentarlo...

Haiku 1

Sueño contigo
Caricias inmortales
Y abrazos cósmicos.

Haiku 2

Tus dedos flotan
En mi cuerpo ligero
Y acelerado…

Haiku 3

Tu carne cruda
Es el deleite de los
Sentidos míos.

Haiku 4

La Luna reza
Por tus labios queridos;
Bésala entonces.

Haiku 5

Beso tu frente
Beso tus labios míos
Beso tu verso.

Haiku 6

Quiero tu sangre
Cual vampiro hambriento.
¡Déjame beber!

Lola Flores - Requiem por la muerte de Garcia Lorca

Palabras encontradas de fiesta

Bueno gente, la presentación, o mejor debería decir, el cocktail party, del libro de mi querida amiga y ex-profesora Melanie Pérez Ortiz "Palabras encontradas", publicado por Ediciones Callejón se realizará en la localidad de "Kantares" ubicado en la avenida Wiston Churchill #162 el próximo miércoles 11 de junio a las 7 de la noche. Se realizará una lectura de escritos al igual que podremos disfrutar de música y un excelente compartir con, celebridades digamos, del ambiente literario y cultural. Esperamos su visita por allí. Entrada libre de costo.

Desahogo #1

La separación es dolorosa. Ahora no encuentro la forma de despertar con una sonrisa en la mañana, o incluso el mero hecho de despertar me causa una pesada carga existencialista. ¿A dónde se fue? ¿Qué estará haciendo? ¿Cómo le irá? ¿Qué hago? No hay respuesta, son preguntas retóricas como diría una profesora mía. Duele un corazón que palpita una sangre congestionada de recuerdos, de vivencias y de exitantes aventuras. No vale mencionarlas, sólo abriría más la herida, esa brecha profunda que pronto será atacada por fibroblastos y quien sabe qué otro invento científico para explicar cosas que no tienen explicación. Pero si hay que hablar con acercamientos, escribir eso que duele, he aprendido que la escritura sirve de catarsis. Realmente es liberadora. Ahora, dos amantes se separan por el destino. La única fuente de comunicación ha desaparecido. Sólo me queda decir, que la mancha de su sombra queda amarrada a mis pupilas, tengo que ver cómo suelto ese nudo.

Sara Montiel- Quizás, quizás, quizás

Para ti

Yo empecé a escribir desde hace mucho tiempo, tanto que ni recuerdo, siempre he estado ligado al lápiz y al papel, bueno, mejor dicho a la pluma, siempre odié los lápices porque pensaba que eran para pequeños, y como siempre me creí grande no escribía con lápices. Pienso que he madurado mucho como escritor, hay veces que me aventuro aquí y "posteo" escritos que son demasiado tontos o clichosos como dicen por ahí, sí soy mi peor crítico, y sé que estoy en lo correcto. También acepto las críticas de algunos compañeros del patio que hablan sobre la intensidad de algunas cosas que escribo. Los que son, mis mayores respetos, quién soy para contradecirlos en su conocimiento?. Pero vamos al grano, hace unos instantes estaba limpiando mi armario, (otra de mis locuras, porque a quién se le ocurre hacerlo a la 1 y 37 de la madrugada) y encontré una libreta muy especial, una que está decorada por fotos de mi artista favorita. Creo que fue en el 2001 que empecé a pasar todos esos escritos. Lo más que me asombró fue el primer poema que escribí en mi vida, lo había escrito a los 9 años y cuando lo arreglé para que pareciera más un poema que otra cosa tenía 10. Se lo escribí una muchacha que me gustaba, mi primera noviecita a esa edad, jaja que locura. Esto lo voy a compartir con ustedes y se titula Para ti




Eres una flor hermosa
que pareces una rosa.
Tan bonita eres que Afrodita
está celosa.


La estrella más blanquita
se asombra porque eres
muy bonita.
El mar azul llora
porque tú no tocas sus olas.
Recuerda que bonita eres
por tu piel suavecita.
Espero que nadie te la dañe
porque su añoro yo tendría.

¡Ya llegó!

Ya llegó el libro que tanto deseaba tener en mis manos. Este es nada más y nada menos que el libro sobre crítica de literatura puertorriqueña moderna "Palabras entrecortadas", de la querida crítica y doctora Melanie Pérez Ortiz, mi profesora de literatura hispanoamericana en la Universidad de Puerto Rico, Recinto de Río Piedras. Esta tarde fue nuestra última clase, fue algo espectacular, casi lloramos todos. Ahora dejamos a un lado las fingidas charlas de estudiante y profesora para transformarlas en las de amigos y colegas, quien sabe si en un futuro hasta compañeros de trabajo. Admiro mucho la manera en la que da su clase, nos obliga a pensar, se sale de las normas establecidas en la universidad y de las clases corrientes de literatura. Bravo, Bravo y Bravo como dice la canción de Edith Piaf. No encuentro el momento para ir mañana a una de las librerías de Río Piedras y tenerlo en mis manos. Un abrazo Melanie.

Dicen que te fuiste

Dime que harás cuando alguien
sin querer me nombre
~Sylvia Rexach~

Estas caricias
esparcidas por el aire
se filtran entre los pliegues
de mi piel
me abandonan
sin su lucha y sin su corazón.
Ahora dicen que te fuiste,
huyendo con las pisadas
y los pies que te regalé.
¿Recuerdas que decías
que yo era de ti?
Que mal si lo haces
y que bien si al contrario,
porque si sueles esconderte
detrás de los recuerdos,
labios infinitos
pronunciarán mi nombre
y temblarás como la primera vez.

Pruebo tus silencios de media noche.
En nuestra cama
Hay luces destellantes y blancas.
Me sumerjo en tus labios nuevamente.
Mis manos pasean por rutas conocidas.
Rutas de sangre y sal,
Rutas de tierra
De viento
De algo más que arena y polvo.

Tus ojos se dilatan
Y divagan mirando el techo
Mientras escondes a este caníbal
De espantos y dioses.

Me regalas la cofradía
Que escondes en tus lunares,
Te devoro
Te doblo
Redoblo.
Dentro de ti me ahogo.

Quiero sentirle,
Pero si lo intento
Su imagen se desfigurará
Entre sombras y siluetas como el humo.

{si le respiro, estará dentro de mí}

De las orillas de mi costado
un mar arropa algas invisibles.
Le nacen islas,
archipiélagos,
continentes.

Se disparata el mapa
que me guía a abismos infinitos.
Dicen que ahí la profundidad no asusta
sino el hecho de pensar que en algún momento
podría nacer un suelo con el cual chocar.

A mi lo que me asusta no es chocar
sino quedarme prendido del espacio infinito
sin ser rescatado
y no encontrar suelo u orillas.

Cántame

Cántame versos lentos al oído
Con tu voz romántica y verde.
Enamórame, como la vista
(Desde los rascacielos de Nueva York)
(Desde los apartamentos en Santurce)
Enamórame desde algún punto equidistante
En esta isla pequeña y perdida.

Cántame versos lentos al oído
Con tu voz ronca entre montañas
Entre ríos de brea y cemento.
Dime verdades ocultas en vitrinas
Dime razones enteras, densas
Como tratados de Rousseau.

Cántame versos lentos al oído
Con tu boca redonda como el mundo,
Redonda como tus nalgas, como tus ojos.
Muérdeme con beso vampirézco
Entre selvas edificadas, entre castillos post-modernos

Cántame versos lentos al oído
Con tu voz de siempre,
Pero no me arranques las ideas
De seguir escuchándote y pensándote
Desde esta ciudad, letrada, silenciada y maldita.

Soy de aquello

Soy de aquello
Que se dice entre sombras
Que se comenta en la oscuridá.

Soy hombre de neblina,
De mirada crepuscular
De sonidos ausentes
Y de silencios abiertos.

Soy de aquello
Que no se nombra con palabras
Que no se lee en letras.

Soy hombre de búsqueda
De razón y sobra
De compromisos y abandono
Soy hombre y soy aquello.

Festival Internacional de Poesía en Puerto Rico

El Festival Internacional de Poesía en Puerto Rico, auspiciado por el Instituto de Cultura Puertorriqueña, se efectuara desde el 24 al 28 de marzo de 2008. La sede del evento será la Universidad Interamericana de Puerto Rico, Recinto Metropolitano. El mismo estará dedicado a la poesía hispánica de las Américas y del Caribe. Sus objetivos principales son establecer las bases para el intercambio literario, cultural y artístico sostenido entre los países de la región y promover la producción poética puertorriqueña.

Invita

noches de POESIA en san juan

martes 25 de marzo

CASA DE ESPAÑA

7:00 PM

Andrea Cote Botero, Colombia

Eduardo Casar, México

Luis G.Caraballo, Venezuela

Néstor Barreto, Puerto Rico

Janette Becerra, Puerto Rico

Carlos Noriega, Puerto Rico

Jorge David Capiello, Puerto Rico

Ana María Fuster, Puerto Rico

Juan Domínguez, Puerto Rico

CENTRO DE ESTUDIOS AVANZADOS

7PM

Jorge Galán, El Salvador

José Mármol, República Dominicana

Hanzel Lacayo, Nicaragua

José Luis Moreno, Cuba

José Ché Meléndes, Puerto Rico

Amarilys Tavares, Puerto Rico

Padre Darío Carrero, Puerto Rico

Angel Encarnación, Puerto Rico

María Medina Ugaz, Puerto Rico***

miércoles, 26 de marzo

FUNDACION NILITA VIENTÓS

7:00 P.M.

Andrea Cote Botero, Colombia

Eduardo Casar, México

Luis G.Caraballo, Venezuela

Elizam Escobar, Puerto Rico

Mairym Cruz-Bernall, Puerto Rico

Beatriz Berrocal, Puerto Rico

Manuel de la Puebla, Puerto Rico

CASA ABOY

7:00 p.m.

Marcelo Morales, Cuba

Roberto Sosa, Honduras

Adriano Corrales, Costa Rica

Yvonne Ochart, Puerto Rico

Vanessa Droz, Puerto Rico

Antonio Ramírez Córdova, Puerto Rico

Zoé Jiménez Corretjer, Puerto Rico

Obsesión por la carne

Línea diminuta de la erótica,

se esparce la nostalgia del sexo

por la mente.

Se recuesta en la lineal sinfonía

que danza por mis ingles.

Me recuesto en su pecho o estómago

me abro entre sus piernas

y dispongo de su manjar

al gusto de mi obsesión por la carne.

Del poemario inédito, "Conjuro del Canibal"

Las Luces...

A IGR, amiga sobre todo

Las luces se le desaparecían
por las pestañas.
Algunas veces se disfrazaban de oscuridad
los recuerdos.
Los hombros le pesaban
su aliento sabía a cigarrillo
con momentos de alcohol.

Las luces se le venían a los ojos,
un mutilado dolor
le ensombrecía la piel
le arrugaba el rostro
y le quebraba la voz
hasta llegar al silencio.

Las luces…
Una mirada perdida
le hacía florecer
gotas de rocío salado
que corrían despacio
encima de mejillas hinchadas.

Las luces se le desaparecían.
El golpe permanecía latiendo
le llamaba a gritos su brote
pero ella en silencio,
dispuesta a callar
para no herirse más
para no sentirse culpable
por otro amor fracasado.

Su mirada se perdía nuevamente
mano mecanizada, cigarrillo en boca
bocanada de aire canceroso
exhalación de su espíritu en forma de humo,
esparciéndose en el espacio
mientras las luces le desaparecían las formas
(y la vida).

Se quiebra el cosmos...

Se quiebra el cosmos en dos pedazos.
Uno se desgasta más que el otro
Por el peso de la humanidad,
Por el peso de mi cuerpo atelarañado,
Cubierto de polvo, de misterio y de sentidos extraños.

El otro lado flota disperso,
Se inventa más estrellas,
Se traga a sí mismo en hoyos negros
Y se tranforma
Nunca abandona la espiral.

Entre la cicatriz,
Antes de que los fibroblastos lleguen
Se crea otro universo paralelo,
Uno que se contaba en leyendas
Entre círculos de intelectuales
Y enciclopedias incompletas.

Un universo increíble
Dispuesto a ser colonizado
Por locos cuerdos
Que justifiquen la existencia de la realidad.

Mientras tanto, de vuelta al lado
Que se desgasta y se pierde,
Me quedo inmóvil
Soñando con mis cicatrices hermosas
Esperando una Revelación
Y la llegada de Tlön.

La Lupe. Irrepetible drama y canción

Por Jaime Torres / El Nuevo Día

Confieso que siempre que escucho una canción de La Lupe me asalta la memoria de su imagen en movimiento en la pantalla del televisor en blanco y negro de la casa de mis padres.

Me sentaba en el piso a observar el ritual de la artista cubana que, con sus gemidos, gritos, gestos y movimientos, me asustaba e intimidaba.

Yo, entonces un mozalbete de diez años, sentía miedo cuando La Lupe abría sus ojos y con su pronunciada mascara se encarnaba en su personaje, y moviendo las manos y revelando sus largas uñas, que parecían las garras de una arpía, amenazaba con capturarme para devorarme o entrarme a golpes, como hacía con sus músicos.

A veces, de la monstruosa personalidad que matizaba su interpretación visual del guaguancó, en el bolero La Lupe se transformaba en un torbellino de pasión que se desgarraba el corazón cuando entonaba ‘Qué te pedí’, ‘La tirana’, ‘Puro teatro’, ‘Carcajada final’, ‘La mala de la película’, ‘Si vuelves tú’ y otros boleros.

Comenzaba por quitarse el pañuelo, las prendas y accesorios; luego se quitaba los tacos y justo cuando se iba a desprender del sostén terminaba la canción.
Esas son las imágenes que conservo de Lupe Victoria Yolí Raymond, la eterna e inmortal Yiyiyi; embajadora de la salsa que recorrió el mundo y se consagró en el mercado norteamericano con ‘Fever’ y otros éxitos.

La industria fue injusta con ella.

Cuando Jerry Masucci compró el sello Tico, artistas como La Lupe, Celia Cruz, Tito Puente e Ismael Rivera pasaron a su compañía.

Pero Masucci quiso consagrar e inmortalizar a Celia y prácticamente sacó de circulación a La Yiyiyi al no promover sus discos ni conciertos.

Pero la historia ya estaba escrita. Compare los discos que Celia Cruz y La Lupe grabaron con Tito Puente. Compare las ventas de sus grabaciones como solistas y verá que La Lupe superó en popularidad a Celia.

Fueron rivales por caprichos de Morris Levy, el judío dueño de la casa Tico. Y antagonizaron porque así lo quiso Jerry Masucci, el propietario de Fania.

No faltan los que, como el conocedor Richie Viera y el escritor Juan Moreno-Velázquez, autor del libro “Desmitificando a La Lupe”, aseguran que diferencias personales y en sus estilos de vida crearon un enorme abismo entre las cantantes.

Ni siquiera existe una foto de ambas artistas.
Lo cierto es que La Lupe es irrepetible. Drama y canción. Sentimiento y cadencia a su máxima expresión.

En otro aniversario de su muerte atesoro sus discos con Mongo Santamaría, Tito Puente y como solista. Y los escucho hasta la saciedad porque son parte de la herencia cultural que contribuyó a forjar nuestra personalidad e identidad caribeña y latinoamericana.

Lamentablemente, su música ya no suena por la radio y es olvidaba por la industria, aunque en España el cineasta Pedro Almódovar reconoció y honró su leyenda.

La Lupe murió el 29 de febrero de 1992, un año bisiesto. Este sería, pues, el cuarto aniversario de su fallecimiento, víctima de un ataque cardiaco, a la edad de 53 años y cuando se dedicaba a predicar el Evangelio y a testificar los milagros que Dios obró en su vida.

¡Descanse en paz!

http://www.elnuevodia.com/diario/noticia/musica/flash/irrepetible_drama_y_cancion/370345

Para finalizar esto yo le añado su grito de batalla en su melodiosa y desgarrante voz

¡Ayyyyyyy Yiyiyi! ¡Es fieeeeeebreeeeeeeeeeeeeeee Ayyyyyyyyy!

Convocatoria para escritores del patio y estudiantes interesados

La Revista Identidad de la UPR en Aguadilla celebra su cuarto aniversario. Por tal motivo, convocamos a tod@s los estudiant@s universitari@s y a tod@s l@s escritor@s del patio y de otras latitudes a unirse a esta celebración.Admitiremos textos de literatura creativa (Poesía, Fragmento de Novela, Cuento, drama, entre otros)Igualmente, se admitirán ensayos de crítica literaria y/o de interés social.El plazo de admisión de textos cierra el 30 de marzo de 2008. Para mayor información pueden comunicarse con:Abdiel Echevarría Cabán Editor laudo_anglos@hotmail.com Leticia Ruiz RosadoDirectora/editora leticiaruiz02@gmail.comPor igual, al correo electrónico de la revista: identidadrevista@gmail.com

Himno al amor rojo

No quiero que me regalen poemitas tontos
carentes de sentidos reales,
de esos que se supone
desborden pasiones
exalten corazones
y me hagan suspirar.

No quiero que mi ímpetu desaparezca
porque alguien
tomó cinco segundos
para dedicarme algo vacío,
que ni siquiera pudo escribir por sí mismo.

Lo siento,
la realidad es
que cualquier persona con cerebro,
un corazón
y algo de humanidad
piensa o ha pensado
lo mismo que yo.

¡Basta ya de cursilerías!
De tanta mediocridad sin intención,
de querer pintar al amor de rojo
y bonito.
Es mucho más
que globos y corazones gigantes.
Es mucho más que chocolates
bolsas de bombones
y algún gesto que parece ensayado.

no quiero tarjetas de cartón reciclado
con pinturas de personajes de la infancia
quiero carne de verdad y no papel,
tal vez pasión y sentimientos
que se filtren por mis ojos
y me revienten por dentro.

El amor es mucho más que comercio.
Es casi la muerte
es el desgarre
y también el dolor.


A Ana María Fuster Lavín, escritora, amiga y hermana sobre todo,
por retarme a escribir este himno que necesitaba desde hace mucho.

Me siento a comerte las entrañas
juego con tus dedos flotantes
me desbordo en caricias
y te susurro al oído suplicante

-Cómeme hasta los huesos



[Segunda posibilidad]

-Cómeme ahora tú también

LA LUPE QUEEN

Cada vez que veo esto me muero de la risa, q viva la Lupe, ayyyyy Yiyiyi, es fiebreeee.

Fragmento de cuento sin título todavía

Un rayo le golpeó en los párpados casi transparentes por los años que le caminaron duramente por el cuerpo. Sintió que respiraba otra vez. El letargo en el que había estado suspendido toda la noche desaparecía lentamente. Sintió movimiento en la mano derecha, un ligero entumecimiento en las otras extremidades. El cuerpo todavía le pesaba. Trató de levantarse pero fue inútil. A pesar de estar cerca de la costa hacía calor, mucho más dentro de la casona hecha con planchas de zinc oxidadas por el salitre y pedazos de cartón. Ya no oraba por las mañanas como solía hacerlo antes, sólo rogaba a Dios por una sola cosa:
-¡Sácame de este mundo que no vale nada!—
Se levantó de un solo movimiento, se pasó la mano por el rostro.
-¡Qué mierda! Yo no sé ni para qué coños te pido eso. Nunca me escuchas, ni siquiera me respondes.
-El no le responde a nadie…
-Tú cállate, no sabes hacer otra cosa que no sea fastidiarme.
-Yo no te fastidio. Yo sólo te digo lo que pasa.
-¡Que te calles te dije! Me fastidias, desaparécete.
La voz se esfumó con el temblor que dio la casa.—Tengo que amarrar esta cosa otra vez—se decía mientras echaba hacia un lado los periódicos que jugaban a hacer de sábanas. Salió de la casona que era un poco más baja que su altura. Trató de dar unos pasos con una postura derecha. Dio un grito desgarrador.
-¡Ah! Sea la madre del que me dio el cantazo anoche. Se me va a hacer una eternidad caminar ahora en lo que esto se arregla.
-Eso no se arregla sólo.
-Te dije que te fueras, ¡que no entiendes!
-Que no.
-Que te vayas te digo
-Pero es que…
-Carajo ya, ¡lárgate!—dijo de una manera tan fuerte que sintió que su cuerpo se despertó de manera súbita.—Tanta mierda pa lo mismo, por qué no me buscas o mandas un rayo que me parta por la mitad—decía mirando al cielo como buscando una razón, algo que lo tranquilizara. Comenzó a caminar.
-El vaso se te queda.
-¡Qué ya se que el vaso se me queda! Sólo trataba de ver como era que caminaba.
-Claro, muy obvio, que te harías sin mí.
-¿Qué dijiste?
-Nada.
-Ya déjame, vete vete, quiero estar solo.
Un ventarrón vino fuerte y empujó su cuerpo como hoja seca. Su rostro se alzó, caminó despacio, descalzo. Hacía años que no usaba zapatos. Ya sus pies no sentían el dolor del piso ardiente. Así mismo estaba su corazón, duro, resistente a lo que apareciera como muralla, aunque a veces se derretía y parecía que se le quería escapar por el primer hueco que encontrara. Caminaba pensando, siempre pensando en todo, cuestionándose todo, envuelto en hambre, sed y tal vez enfermedades que todavía no tienen nombre. Hoy, más que todos los días, le dolía pensar. Hoy se supone que fuera un día especial, aunque no recordaba por qué.
Siempre daba sonrisas de gratis. Tampoco tenía razones pero era algo inefable que existía dentro de él. Mientras caminaba pasó cerca de una familia que estaba compartiendo desde un mirador hacia el mar. Había una niña hermosa de ojos azules como los de él. Trató de recordar a alguien cercano que tuviera esos ojos. Pero no podía. Miró a la niña de largos cabellos negros y ojos que hacen recordar y le dio una sonrisa, le brindó lo más puro que podía tener. La niña gritó y se escondió detrás de su madre. Con la cordialidad que le surgía hacia los demás dijo—buenos días—. Esperó una contestación por unos breves segundos mientras caminaba. Nada sucedió, respiró hondo y siguió su camino.
-Mami, ¿por qué ese hombre apesta?—dijo la niña con inocencia ignorante.
-Porque es un vago que no se preocupa por sí mismo y le es más fácil pedir que trabajar, por eso es que apesta y es así—dijo la mujer de joyas lustrosas y zapatos blancos.

se me resbalan tus dedos de ninfa

entre los labios,

beso tu nombre y el recuerdo de tus formas.

hay algo en ti que todavia me abre el estomago

que me devuelve razones

que me perturba el sueño sin darme pesadillas.

entre tu cuerpo de molusco y nácar,

un cardumen me devora los ojos

me destroza el cuerpo

y me esparce por corrientes ultramarinas...

...eso si no me cubro

de anzuelos y redes disfrazadas de algas.

rozo la mano contigo como ritual añejado, se encuentran por sí solas en el aire para luego besarme los ojos con el sudor de tu cuerpo. cada vez me sonríes más, me siento como niño acorralado, y mientras más te suelto el pensamiento más te sueltas tú en mis recuerdos. tú aquí y yo no sé dónde, perdido en las órbitas de tus pupilas.

me harto de este modernismo romántico que no me deja.

Mi diosa

Cuando menciono su nombre
recuerdo la palabra valentía,
sacrificio, dolor y privación.
Recuerdo la ternura de una madre,
y no tengo que recordarla
porque aun la siento.
Todos los días, al irme de casa
me da una sonrisa y me da su bendición.
Todas las tardes me recibe
con los brazos abiertos,
con su olor a cocina
con su olor a tierra
con su olor a detergente comprado
en Capri.
A cilantrillo, a ajo
al Niagara para planchar.
Con su apuro por ver a Nancy Álvarez
y la doctora Polo.
Con sus ojos cansados por tanto trabajar.
con su cuerpo adolorido por la artritis,
la hepatitis, la osteoporosis.

Me encanta estar con ella,
cuando cuenta sus cuentos
cuando habla y demuestra
que todavía tiene inocencia,
porque es como una niña de seis años,
Es un poco ingenua
pero aun así la quiero mucho.
La adoro porque es mi diosa.

Cuando hablo de ella
es hablar de belleza
es hablar de noches y días incansables.
Es hablar de un ser maravilloso,
es hablar de la heroína que me defiende,
que no vuela ni detiene balas
como Linda Carter,
no es la Mujer Maravilla.
Pero sí es la que detiene el tiempo
para quererme y hacerme volar como persona,
cuando hablo de amor, poesía y encanto
hablo de Rosa Velilla, mi querida abuela.

Soy

Soy un animal triste parado y caminando

sobre un globo de tierra

~Angelamaría Dávial~

Soy un ser incompleto;

hay inquietudes en mí,

hay dudas de razón y tiempo.

Soy un ser dicotómico,

semidios que camina en dos realidades,

pienso en una incompleta.

Incompleta verdad

que me surge de mirarme al espejo

de escucharme la voz

de cerrar los ojos

y sumergirme en lo que podría ser mi perdición.

No hay fuerza

no hay instinto

me queda tragarme la saliva

sonreir con las muelas

y respirar bien hondo

bien pa dentro

reinventarme

desligarme de ataduras

para intentar decir lo mismo

de una manera diferente,

y seguir sin saber

quien soy de verdad.

Me siento desgarrado.
La textura de tus labios es penetrante,
es de esas que tatúan emociones y recuerdos
como si fueran tinta china,
la más negra de todas,
la más dulce y melancólica de todas.

Me atrevo a mirarte a los ojos
pensando en canciones de antes,
canciones que se olvidan con el rumor
del tacto;
tal vez el mismo de tus labios.
Todo se detiene por mirarte a los ojos.

Todo termina en eso;
en una imagen rodante
y circunferencial
captada por la vista y el tacto
de besos añejados en saliva y deseo
que cada vez, es más lenta,
lenta…

L
E
N
T
A

L…e…n…t…a…

La Nena, chic ella, casi sudando

Era el medio día. El sol estaba picando las pieles de los que no encontraban refugio entre las sombras de los árboles, o de los edificios. Y por ahí iba caminando ella, con una prisa de estrella fugaz. Iba como si el mundo se le cayera encima, como si se fuera a acabar. Su cara amarga, llena de preocupaciones, de prisa otra vez. Estaba cansada, tenía mucho peso sobre sus hombros. Agotada. Le dolía la cabeza, le picaba la cabeza, era el sol, y los productos baratos para el cabello que le producían caspa. Pobre, iba caminando con sufrimiento y para colmo, con caspa. Ella muy chic, blanquita, tratando de esquivar al sol para no tostarse la piel, pero era imposible, las sombras estaban escogidas, la gente la miraba, se sentía asquerosa, y para colmo una gota de sudor le corrió por la frente. —¡Ay fo, que asco!—decía la nena. Bendito, si es que se le notaba lo mal que se sentía. Las gotas comenzaron a correr más fuerte. Ella putrefacta, sin sentido común, comenzó a caminar más rápido diciendo: —Este sol está que pica y ni una jodía sombra. Ay Virgen, que nadie me oiga—. Se le safó la mala palabra a la nena, nena muy chic ella. Muy refinada, pero con palabras cafres. Seguía caminando, no podía más, su travesía era más difícil que la de Odiseo tratando de volver a Ítaca. Bendito, empezaba a jadear, casi como los perros, pero sin la lengua por fuera. Lo vio a Él, tan bonito, como un modelo de esos de revista europea. De esos que son perfectos, como los príncipes de cuentos y que invitan a incriminarse con el pensamiento. Tan bonito Él, como para comérselo todo.
Trató de sonreírle, pero el calor no la dejó, el sudor ya le corría por la cara, como las cataratas del Niágara. No podía más, casi llora la nena. Él la mira, piensa “qué lindo culo tiene la nena esa”. El pantalón bien ajustado a la cadera, sin aviso de carne líquida, todo plano, menos las nalgas (trrremendo coolant) y las tetas, por su puesto. Los tacos altos, la cartera que parece maleta combinada con su pantalón y joyas. Pobrecita, ella muy chic, casi llorando por el sudor, y que no se le olvide que la caspa le pica. Corre porque está cerca, la hora está a punto de comenzar. Por fin, su destino está muy cerca, ya deja de caminar como estrella fugaz, ahora va como cometa, un poco más lenta, pero tiene que caminar. Entra al edificio. Oprime el botón del ascensor, no puede subir las escaleras. Los tacos no la dejan caminar ya. Parece que le ha dado la vuelta al mundo entero. No debe subir las escaleras, después de la travesía que hizo, casi imposible. Vuelve a oprimir el botón. Se desespera. No abre. El ascensor marca el uno y no abre sus puertas. —Ay por favor ábreteeeee— suplica la nena casi llorando, bendito, tan chic y el mundo la hace sufrir. —De seguro esto es una conspiración astral-karmática-universal en contra de mi persona. Que jodien…(mira a todos lados, se compone) chavienda— se apresura a decir la nena chic de palabras cafres. Se seca el sudor con el pañuelito que tiene en la cartera que le combina con el pantalón y las joyas. Mira el reloj “Viceroy” [no es lo que tengo, es lo que soy] que compró con la tarjeta. Tarjetita dorada de papi, la cual le rogó que le prestara, las amigas tenían uno igual. La nena, chic ella, está “in”. —¡Ay, casi es hora! — dice la nena. Se dispone rápidamente a subir las escaleras. Otra travesía, casi como escalar el Everest sin el equipo necesario, y para colmo la nena con tacos. —¿Por qué a mí? — se pregunta la nena. Sube, sube, casi vuela, dos pisos más. No puede, se le cae un taco, se detiene una centésima de segundo y piensa si lo deja y sigue o lo recoge. Lo recoge, pero no se lo pone, sigue subiendo, totalmente encochinada, primero sudada y con caspa, ahora pisando donde todo el mundo camina y escupe. La nena chic está descalza, por lo menos de un pie. Y casi negro y ella muy blanca, papel y tinta. Un piso más, llega, se tambalea por el desbalance y la altura, ve la gloria, ve a San Pedro en las puertas del cielo. Se siente aliviada (casi). Ve la puerta. Ve un papel en la puerta:
“Estudiantes del profesor Torres no se reunirán hoy, el examen semestral será cambiado para la siguiente semana, se les recomienda que tomen el tiempo libre de esta hora para que repasen el material. Gracias”.
—¡Sea la madre del profesor y de todos los profesores del mundo, sea la madre de esta universidad, maldita sea (con mucha intensidad) ¡COÑO! Una que viene corriendo para coger el cabrón examen y no viene el profesor. Pero esto no se va a quedar así, el cabrón se va a acordar de mí, tanta insistencia para nada. Puñeta! — dice la nena. Bendito, tan chic y con palabras cafres. Todos la miran, la miran con detenimiento y con asombro. Se le salio el monstruo a la nena. Nadie lo cree, tan chic ella y hablando de esa manera. Casi se la tragan con la mirada. La nena se encoge, se pone diminuta, casi se hace una bola, quería que se la tragara la tierra, o mejor que desapareciera de otra manera porque eso es muy asqueroso.
Todos la miran, muy chic ella, una gota le corre, pero no es de sudor, es de sufrimiento y vergüenza. La nena, que había sudado, que el sol la había picado y tostado, que le había salido caspa, para colmo descalza por su escala en el Everest, y después, el profesor que no había venido. La nena lloró, desconsoladamente, con un lamento de tragedia griega. Las puertas de la represa se abrieron. Casi le falta el aire, no puede creer lo que acaba de decir, se marea un poco. Está confundida, pero se compone antes de caer en el piso asqueroso de la universidad. Mira a todos lados y corre. Corre como fiera tras su presa, corre como presa que escapa de una fiera. Imposible, una fiera que la cazó y la marcó de por vida. Se fue, salió corriendo por todo el edificio, corrió más que la otra vez, el maratón apenas comenzaba.
Se montó en el carro de lujo que tenía, todo bien brilladito, hermoso, y desapareció en ruta a la avenida Barbosa.

Fantasma acuático

y te disuelves en la espuma
~Sylvia Rexach~


Estoy aquí
en algún rincón
de esta isla perdida
deseándote el mar,
el arrullo incansable
de los peces que bañan
estas costas diminutas
de mis ansias,
el parpadeo de estrellas milenarias
que no acaban su fuego galáctico
como diciendo aquí estamos
para ti…
para mí…

Existe un faro en la distancia
que me recuerda tus ojos
de gato en la noche,
tus ojos que me alumbraban
el camino
para no naufragar en el intento
de tenerte.

Y esa brisa fresca
que me recuerda
tus caricias inquebrantables en la mañana.

Así eres tú,
como el mar eterno,
como las olas
la espuma
las arenas.
Como un fantasma acuático
que no me abandona
y que aparece y desaparece
entre la bruma
de esta noche serena y tranquila.




A GOAVA
16 de junio de 2007
10:45 pm
Guánica, Puerto Rico

Escondido

¿Escondido?
Tal vez en algún rincón
de tu aparato genital.
En el recuerdo…
Allí donde todo era mejor,
donde las cosas pasaban
con intención y sentido.
Al menos eso creía yo.
Al menos eso me hiciste creer.
¿Y qué debo decirte? ¿Gracias?
Púdrete quizás.
Me surge esa rabia loca,
la que me da con tirar cosas al piso,
esa que fue la única que te escondí
para que todo saliera perfecto.
Qué maravilla es esta porquería.
Las cosas me salen así,
no puedo negarlo
nadie ha sido amable conmigo,
por más que lo hayan intentado
siempre algo jodía el momento.
Y pues,
dicen que las manías, gestos
y hasta la forma de hablar
se le pega a uno de la gente
con la convivencia.
Bendita y maldita convivencia.
Ahora pienso que me parezco
un poco a ti.
Y no dudes que lo aborrezco.

Que no me piense

Porque no resisto que me olvide
y aborrezco que me ame
~Angelamaría Dávila~

Que no me mire
me repito siempre,
temiendo a su rechazo
o a su presencia escondida en lo invisible.

Que si me devuelve una sonrisa
o prefiere estar en la distancia a secas
con sus palabras
escondidas entre dientes,
que mejor lo haga.
Porque no soporto
que me deje entre sombras
y detesto la idea que me piense.
(¿Por qué todo tiene que ser
una insistencia que me agobia las
paciencias y me destrona su corazón?)

Amo y odio
estar sólo en su pensamiento
y ser las sobras que calman
sus “agonías”
cuando el plato principal
lo ha tenido siempre.

Tomo el papel

Tomo el papel
y la tinta
para delinear tu cuerpo
en mares profundos de palabras.

La musa se apodera de esta conciencia
y desprende su esencia
en pequeños trozos azules
que bordean mis poros
y recorren mi piel entera.

Aquí termina todo,
en la dualidad
de tu cuerpo y el mío,
de saber si eres verbo
o si eres poesía

No, una canción apasionada y llena de sentimiento. Una poesía manipulada por la voz de esta mujer que admiro tanto

La marea se extiende

como el vaivén de dos cuerpos,

la sal se convierte en espuma

y la orilla

da muerte al pez.

Cuando hablo de ti

Cuando hablo de ti
hablo de infinito,
hablo de algo sin límites
como el mismo universo.
Y cuando se habla de universo
se habla de los viajes de astronautas
de tormentas eléctricas
y hoyos negros.
Cuando hablo de ti,
no hay barreras,
no hay horizontes
pero si hay miradas
hay ternura
hay calidez,
como la que hay
cuando se toma vino del bueno.
Cuando hablo de ti
hay emociones enigmáticas
que no sé de donde provienen,
tal vez de los hoyos negros,
de tormentas en un planeta acuático,
de algún gesto
de alguna caricia.
Pero lo que sí sé es
que cuando hablo de ti
hablo de eso que es difícil
de comentar y explicar
pero que alguna persona sabia
en algún país remoto
que no es este
llamó amor.

12:57 am

6 de junio de 2007

El jardín

Quiero sentir tu mano húmeda,
tu mano mojada
acariciando mi vena latente.
Quiero que esta vez
seas tú quien me partas la vida,
¿por qué siempre tengo que ser yo
el que lo haga?
Quiero que me desnudes,
que me muerdas
y me dejes sin piel
como una vez yo lo hice.
Quiero desgarrar estas ropas
que me inhiben de tenerte
de besarte
de hundirme en tu boca
hasta dejarte sin aliento.
Quiero que me muestres el paraíso,
el jardín donde está tu fruta prohibida.
Enséñame a pecar,
enséñame a despedazarte.
Destápame la vista
con la crudeza de una espada ardiente.
Grita, exhala.
Gime, grita, exhala,
gime, grita, exhala,
gime, grita, exhala, grita.
Haz lo que quieras pero
no me detengas
que voy llegando
al final del túnel,
veo la luz blanca,
no pares, que yo estoy parado.
Quiero que te quedes ahí,
inmóvil, musitándome caricias en el rostro
hasta que se duerma
y no pueda más esta pasión.

A GOAVA, por esta pasión fertilizada.
4 de junio de 2007, 1:13am

Esta sonrisa sin aliento

Me quiero quitar
los ojos y los pies y
las manos.
Quiero quitarme la piel
para sentirte
en este pedazo de poesía
que corresponde a nuestros
impulsos del deseo.

Quiero saberte la piel
sin la mirada
quiero entrar a tus sueños
sin mi cuerpo.

Abandóname por este rincón
en lo que resguardo
esta sonrisa sin aliento
y te digo hoy
sin querer queriendo
que te quiero.

Me dio

Me dio con reventarme
en tus pupilas,
con soñarte despierto
entre los espejos
que me arropan.

Yo quise sentirte
entre mi pecho,
respirarte hasta que
rompieras mis pulmones
con el sólo hecho
de tenerte cerca.

Me dio con doblarme
en tus manos,
de sembrar árboles
en tu huerto,
de fertilizar tus dientes
con mis besos.

Yo quise tenerte por completo

escuchar tu voz ronca
y dispersa,
sentir los jugos de tu cuerpo.

Me dio con enterrar
mis luces en tu sombra
y vivir escondido ahí
hasta que me revelaras
el camino de regreso.

¡Rayo! La noche de La Diva

Ya está disponible el cuento

¡Rayo! La Noche de la Diva

en De Cuentos y el Silencio que los compone

http://www.decuentosyelsilencio.blogspot.com

...nadar con las sirenas

Se fueron las pocas esperanzas,
las anécdotas pasadas,
ilusionadas con el despertar de las luces
en tu puerto.

Aquí frente a la playa
me desvelé construyéndote sueños
y castillos para vivir.

Te busco entre la arena,
entre las algas
y junglas marinas.

De mi pecho salen
caracoles muertos.

Aquí me quedo esta noche
con el ir y venir de las olas
que no llegan
mientras el salitre me carcome.

Es mejor así,
pues podría sumergirme en las olas
y nadar con las sirenas,
de ahí a más allá de la espuma
no sé qué pasaría.

Amores: El primer día (2004)

Este es uno de mis monólogos favoritos y está interpretado por la excelentísima actriz boricua Gilda Galán,gran baluarte de la actuación criolla.

Me gusta decirte las cosas de frente
como debe de ser,
sin cobardía
como la de los perros falderos.

Me gustaría decirte lo mucho que te quise
pero eso se quedó en el pasado
en las historias que te inventabas
como la de los cuentos de hadas
que tanto te fascinaban.

Me gustaría decirte cómo era
la red de mentiras que me ocultaste.
Los sentimientos que dejaste volar.
Me perdiste.

Me gustaría que desaparecieras
entre las sombras del medio eco
en el retumbe de mis párpados
en la espiral que la vida rompe hoy.

Me gusta decirte las cosas de frente
como debe de ser.
Con la fiera alegría
de que me muevo por fin con consciencia.

Me gusta que sea así
todo a mi voluntad
y entiende
que sí te quiero olvidar.

a ti por todo lo vivido.

Invasión de la Carne

Para un mejor disfrute leer el poema que le sigue.

El deseo de invadir tu carne

El deseo de invadir tu carne
me atormenta.
-Divisa-
Carne…
Espíritu…

Si en cada poro de mi piel vivieras
destronaría la sensación de ahogo.
La piel y tus besos.
Pasión tendida sobre mis dedos,
fracciones de segundos dentro
de tus huesos.

Ruido inmenso de tu boca.
Boca, boca, b…o…c…a...
Seducción.
Caricias tendidas en el aire
que te disparan pasiones.
Pasiones que se resbalan calientes
por tu piel blanca y negra.

Un juego entre ambos.
Juego de la carne y el espíritu.
Tormenta.
Fuego, acción

Una invasión del cuerpo.
-Divisa-
Carne…
Espíritu…

Claro que sí

Claro que sí.
Hay veces que extraño
esas manos rozando
mi rostro con ternura.
Hay veces que me da
con recordar
cuando pedía mis pies prestados
para bailar.
Sus cabellos negros
deslizándose por el aire.
Su voz musitándome al oído.

Claro que sí.
Hay veces que extraño
su presencia rondando por mis ventanas.
Su mirada penetrante.
Hay veces que me da
con recordar
su oído en mi pecho
sus labios en los míos,
sus ojos tristes mirándome.

Claro que sí,
recuerdo muy bien esa tarde
que entrando por la puerta
quien estaba en el sofá no era yo
sino Manuel.

Bailando Ojos asi, otra de mis favoritas
Wow, q elasticidad

Hips don't lie

Shakira en concierto

Cantando Don't Bother
Cantando mi cancion favorita Inevitable
Cantando No
Algunas fotos del concierto de Shakira en Puerto Rico

Dejenme decir,
Que la colombianita
Se lució sin remedio
En este concierto.

Me hizo brincar
Gozar
Cantar
Las cuerdas vocales desaparecieron
Mi voz también,
Espero que vuelvan.

Me duele el cuerpo
Porque yo también
Moví las caderas.

Tour Oral Fixation 2006

13 de diciembre de 2006, Choliseo

Casi robótica

Casi robótica,
Sus caricias no eran sinceras
No eran verdes
Eran amarillas
Igual que su piel
Desquiciada por los años
Que desperdició con locura.

Casi robótica
Sus besos no sabían a nada
A viento con polvo
A telarañas tal vez,
No me sabían a nada.

Casi robótica,
En ella no había ternura,
No había eso
Que enciende las pasiones
Como la llave que enciende el carro.
Nada.
Andamiaje quebrado.

Casi robótica
Mecánica en su totalidad
Como muñeca de las que lloran
Si no las cargas bien.
Ficticia, ilógica.

Casi robótica
Como híbrido
Que quiere estar en la dualidad
Amarga, indecisa.
Casi robótica y para siempre
Marioneta sin titiritero
Escondida y llena de polvo.

Y no es que ellos fueran amigos
y amantes.
Ah ah.
Ellos eran ellos
sin tapujos
sin prejuicios, sin esconderse.

Ella negra,
pero negra clara,
como las noches negras de abril.
Con su pelo alborotado
con sus nalgas gigantes
sus piernas lindas
su cara de inocencia,
tenía unos ojos hechizantes
hermosa.

Y no es que el fuera feo,
ni lindo,
también era hermoso
apuesto y deseable.
De pelo lacio, ondulado
pero corto,
blanco de piel amarilla,
crema,
blanco.

Ojos tristes que hipnotizaban
que envolvían
y lo hicieron con ella,
la hipnotizaron
la envolvieron y no la dejaron
escapar.

Y sucedió
que de la nada
hubo un encuentro
que por cierto
le petrificó el pensamiento
y la dejó muerta y sin aliento.

Y no es que
ella fuera fácil
y él complaciente.
Es que la fricción de los cuerpos
y el mucho champán
y las luces tenues
los hizo entregarse por completo.
Cuando terminaron prendieron las luces
se fueron a la fuga
dejando las sabana enredadas a sus perfumes
y tres centavos de propina,
nunca se vieron otra vez.

“Escribo con mi pluma fuente, en un cuaderno, en una ciudad que occidente ignora, las letras inútiles”
-Eduardo Lalo-

Corroído,
podrido como la madera vieja,
carcomido por el cemento
por la brea caliente
que se abre en cráteres hacia el abismo.
Inservible para
lo que la gente llama al unísono ciudad.

¿Para qué desperdiciar mi tiempo?
Para qué crear inútiles palabras
que inútilmente
algún inútil en desespero leerá
sin preocuparse por entender
cómo encajará con su vida.

Como dice el viejo y tan popular refrán,
las palabras se las lleva el viento
y de igual manera, mi presencia
será desvanecida por el tiempo
por los años, por las horas y los minutos
que pasan por el mundo como fantasmas.

Y trato de entenderme
sin pensar y razonarme
sin lucharme la existencia,
pero es casi imposible
(por no dar la oportunidad
a que sea totalmente posible).

Por otro lado es imposible
buscarle razón, sentido
al concreto erguido,
a esa selva
que nos devora,
a esas manadas alocadas
perdidas en la preocupación…

Me fui en el largo paseo
de una calle llena de adoquines
en silencio,
ni las mismas hormigas se escuchaban
y la soledad se enloquecía del miedo.
Aquí las inútiles letras
se quedan sin verso
y descubro que es inútil
lo que aquí he hecho.

Ya nada me tiene sentido
ya nada me hace razón
hasta la religión me confunde,
es incierta, se aprovecha
me ventila y me golpea
no me deja seguir.
(Cada quien se mete
con lo que le conviene creer.)

Ya nada me funciona
la calle está dura
la vida está dura.
Ese juego maldito:
de quien tiene más,
de quien puede más,
de quien quiere más.

¡Qué locura absurda!
Que absurda es esa psiquis
de no dejar el libre pensamiento
ser libre y ya.

¿Por qué no puedo tener mi propias leyes
mis propias razones?
Ser yo quien juzgue lo que me de la gana
de juzgar
y como lo quiera juzgar.

¡Basta ya con esa mierda!