Bailando Ojos asi, otra de mis favoritas
Wow, q elasticidad

Hips don't lie

Shakira en concierto

Cantando Don't Bother
Cantando mi cancion favorita Inevitable
Cantando No
Algunas fotos del concierto de Shakira en Puerto Rico

Dejenme decir,
Que la colombianita
Se lució sin remedio
En este concierto.

Me hizo brincar
Gozar
Cantar
Las cuerdas vocales desaparecieron
Mi voz también,
Espero que vuelvan.

Me duele el cuerpo
Porque yo también
Moví las caderas.

Tour Oral Fixation 2006

13 de diciembre de 2006, Choliseo

Casi robótica

Casi robótica,
Sus caricias no eran sinceras
No eran verdes
Eran amarillas
Igual que su piel
Desquiciada por los años
Que desperdició con locura.

Casi robótica
Sus besos no sabían a nada
A viento con polvo
A telarañas tal vez,
No me sabían a nada.

Casi robótica,
En ella no había ternura,
No había eso
Que enciende las pasiones
Como la llave que enciende el carro.
Nada.
Andamiaje quebrado.

Casi robótica
Mecánica en su totalidad
Como muñeca de las que lloran
Si no las cargas bien.
Ficticia, ilógica.

Casi robótica
Como híbrido
Que quiere estar en la dualidad
Amarga, indecisa.
Casi robótica y para siempre
Marioneta sin titiritero
Escondida y llena de polvo.

Y no es que ellos fueran amigos
y amantes.
Ah ah.
Ellos eran ellos
sin tapujos
sin prejuicios, sin esconderse.

Ella negra,
pero negra clara,
como las noches negras de abril.
Con su pelo alborotado
con sus nalgas gigantes
sus piernas lindas
su cara de inocencia,
tenía unos ojos hechizantes
hermosa.

Y no es que el fuera feo,
ni lindo,
también era hermoso
apuesto y deseable.
De pelo lacio, ondulado
pero corto,
blanco de piel amarilla,
crema,
blanco.

Ojos tristes que hipnotizaban
que envolvían
y lo hicieron con ella,
la hipnotizaron
la envolvieron y no la dejaron
escapar.

Y sucedió
que de la nada
hubo un encuentro
que por cierto
le petrificó el pensamiento
y la dejó muerta y sin aliento.

Y no es que
ella fuera fácil
y él complaciente.
Es que la fricción de los cuerpos
y el mucho champán
y las luces tenues
los hizo entregarse por completo.
Cuando terminaron prendieron las luces
se fueron a la fuga
dejando las sabana enredadas a sus perfumes
y tres centavos de propina,
nunca se vieron otra vez.

“Escribo con mi pluma fuente, en un cuaderno, en una ciudad que occidente ignora, las letras inútiles”
-Eduardo Lalo-

Corroído,
podrido como la madera vieja,
carcomido por el cemento
por la brea caliente
que se abre en cráteres hacia el abismo.
Inservible para
lo que la gente llama al unísono ciudad.

¿Para qué desperdiciar mi tiempo?
Para qué crear inútiles palabras
que inútilmente
algún inútil en desespero leerá
sin preocuparse por entender
cómo encajará con su vida.

Como dice el viejo y tan popular refrán,
las palabras se las lleva el viento
y de igual manera, mi presencia
será desvanecida por el tiempo
por los años, por las horas y los minutos
que pasan por el mundo como fantasmas.

Y trato de entenderme
sin pensar y razonarme
sin lucharme la existencia,
pero es casi imposible
(por no dar la oportunidad
a que sea totalmente posible).

Por otro lado es imposible
buscarle razón, sentido
al concreto erguido,
a esa selva
que nos devora,
a esas manadas alocadas
perdidas en la preocupación…

Me fui en el largo paseo
de una calle llena de adoquines
en silencio,
ni las mismas hormigas se escuchaban
y la soledad se enloquecía del miedo.
Aquí las inútiles letras
se quedan sin verso
y descubro que es inútil
lo que aquí he hecho.

Ya nada me tiene sentido
ya nada me hace razón
hasta la religión me confunde,
es incierta, se aprovecha
me ventila y me golpea
no me deja seguir.
(Cada quien se mete
con lo que le conviene creer.)

Ya nada me funciona
la calle está dura
la vida está dura.
Ese juego maldito:
de quien tiene más,
de quien puede más,
de quien quiere más.

¡Qué locura absurda!
Que absurda es esa psiquis
de no dejar el libre pensamiento
ser libre y ya.

¿Por qué no puedo tener mi propias leyes
mis propias razones?
Ser yo quien juzgue lo que me de la gana
de juzgar
y como lo quiera juzgar.

¡Basta ya con esa mierda!

Pene pipí pinga mandingo falo dick cock, etc

A Nicole Cecilia Delgado

El se encuentra escondido
en la densidad inmensa
de un bosque oscuro
y espeso
colgando desde su misma raíz
como si fuera Tarzán en la copa de los árboles,
también tiene dos amigos como él
pero estos no son Tantor y Chita.

Conoce los secretos íntimos
del amigo que lo levanta
ya sea para hacerlo vomitar amarillo
para jugar, o para un momento inolvidable
en el que estalla como volcán.

Los nombres que se utilizan
para nombrar al mejor amigo del hombre
son un poco peyorativos
y a veces malinterpretados,
todavía ando en la búsqueda
exacta para hacer
que no sea tan despreciado.

Estoy aquí

Estoy aquí,
Solito a las doce y veinte de la madrugada,
Sentado en el sillón donde mi abuela
Se sienta por las tardes a descansar,
Buscando ese alivio del trabajo diario
(y que de vez en cuando se echa una siesta también).

Estoy aquí
Buscando esa inspiración que me hace falta,
Esas palabras exactas para mostrarle al mundo.
Aunque al final, no todos las lean
Y no les interese lo que pienso.

Pero en este punto de la vida,
De mi vida,
He podido comprender que no todo
Lo que pienso y digo es correcto,
O por mucho, no tiene interés hacia los demás.

Así que ¿qué debo entender?
¿Qué debo hacer?
Por ahora, lo mismo de siempre,
Intentar que todos me escuchen
O que por lo menos me lean
Mientras encuentro en que otra cosa
Puedo invertir.

Qué culpa puedes tener tú

Ya nada me sorprende en esta vida,
Todo se vuelve altamente costoso,
Incluso el pensarte
Con la irónica nostalgia
Que me abrazaba sin versos.

Todo es tan enigmático
Complicado, pragmático,
Ya mi vida se vuelve un drama…
¿Qué drama?
En una tragicomedia, todo es risas
Para terminar en el más laborioso de los sufrimientos.

¿Cómo puedes hacerme este daño tan intenso?
Pero me digo, "qué culpa puedes tener tú",
Si no eres ave palpitante
En el mismo vuelo
En la misma dirección.

Soy un duelo de rompeolas
Y rompecabezas,
Porque el pensar cada vez más en esto
Es tan doloroso
Que ya ni el dolor me suena a dolor.

Las lágrimas ya no me saben a mar,
Me saben a soledad.

Soledad, eso es,
Vuelvo a encontrarme contigo,
Parece que me ato cada vez más
A tus razones y filosofías.

Ya no sé cómo mentirme en esto
Ni en nada, todo por un simple corazón
Una simple persona, una simple mirada.
No sé cómo mentirme,
Y como diría mi madre Julia,
Qué me queda del mundo,
Qué me queda…

El poema y su propia conciencia


Escribir un poema
Es mirarse
En un espejo interior,
Desgarrar desde lo más hondo
De la piel
Aquel sentimiento libre
(que muchas veces es condenado)
Y que se quiere expresar.

Escribir un poema es una aventura,
Llena de sueños, fantasías
Y mucho más de situaciones reales.

Entre mis versos soy yo quien
Manda;
Juego a ser Dios,
Soy el dueño de mi creación
Aunque ciertamente,
Ese sentimiento libre,
Tiene que seguir su condición
De individuo propio,
De libre albedrío,
De propia conciencia.

No es tarea fácil
La del poeta-escritor-casi Dios,
El asunto tratado
Debe ser íntimo
Pero a su vez
Con destino a cualquiera
O mejor
Con destino a la nada,
Porque la nada es la opinión de todos
Sin condición de ser justa
O injusta.

Mi poema es mío
Soy yo quien lo crea,
Aunque por mi cobardía
No me atrevo
Muchas veces a profundizar.

Es ardua la labor de creación,
De perfección,
De querer decir el objeto directo.
Es difícil parir esas palabras que a veces no salen.
Es difícil querer decirlo todo
En tan pequeña obra maestra.

Aquí su curso termina
Porque simplemente
Lo decido yo.
¿Recuerdas que soy el Dios
De estos versos?

Mayra Santos Febres y José H. Cáez Romero

Esto fue en el conversatorio sobre la novela finalista del concurso de la editorial Espasa Calpe “Nuestra Señora De La Noche” en la librería Borders con la excelentísima escritora puertorriqueña y autora de la misma Mayra Santos Febres, a quien admiro muchísimo por su calidad de ser humano y de literata. Su obra ha trascendido grandemente en todo el mundo, y para mí es un orgullo primeramente que sea reconocida internacionalmente y que sobre todo que sea puertorriqueña. Te quiero mucho Mayra.

Copa de champán

La luz está encendida
y el ruido de la calle
me devuelve la soledad.
Nada más me queda
encender el televisor
y tomarme una copa de champán.

Me embriago de la ilusa realidad
que me envuelve
entre las cuatro paredes
de este cuarto, de este hábitat.
Estoy sólo, hundido en el sofá.

Me vienen a la mente
las preocupaciones existentes
de mi propia vida en la ciudad,
todo es tan indiferente
incluso la propia soledad.

Pero para distraerme escribo,
escucho música o empiezo a cantar.
pero hoy sólo veo el televisor
mientras tomo mi copa de champán.

No necesito de nadie para amarte

Para recorrer tu camino
No me hacen falta mapas,
Sólo me basta mirarme
Porque soy tu misma esencia,
Soy de tu mismo espíritu luchador.

No eres tan difícil de conocer
Como pensaba,
Al contrario
Mientras más te pareces a mí
Más fácil de conocerte
Y amarte es.

Tampoco me hacen falta telescopios,
Binoculares ni otros artefactos tecnológicos
Para hallarte,
Y mucho menos de filósofos y de
Intelectuales para entenderte,
Con buscarme yo mismo
Y entenderme completamente lo hago.

En realidad no necesito de nada
Para buscarte, encontrarte, entenderte,
Respirarte, escucharte, analizarte.

No necesito de nadie
Para amarte.

Poema Cotidiano de mi ilusión

Me harta la monotonía,
El ruido del abanico me ensordece
Mientras los coquís
Cantan al unísono su sinfonía.

Desesperado me levanto
Me visto,
(Porque estaba desnudo)
Con apuro deslizo la ropa
Por mi piel.
Cojo las llaves y me encamino
A la ciudad
A la maldita realidad.
A ese mundo que tortura
Y que tal vez no mata,
Que perdona pero que no olvida
En la que se encuentra
Una disputa de una guerra civil
No/sí declarada.

Camino por las calles abandonadas
De mi acorralado país
Y descubro mi infancia,
Descubro los fantasmas
Que todavía me siguen,
Que no paran
Que no me sueltan,
Que corrompen
La virginidad de mis pensamientos impuros,
Que se vacían dentro de mí
Llenándome de más miedos
(Porque soy un cobarde)
Moviéndome a la involuntad
Como si estuviera poseído.

Pero no paro
Sigo caminando.

Me encabalgo a los momentos
Del pasado
Del puto pasado encarcelador.

Me encuentro un chavito en el suelo
Y lo echo al bolsillo
Para la buena suerte
Porque la necesitaré
Por si un cabrón
Que no quiere trabajar
Y necesita mantener
A sus siete hijos
Con las siete flejes con quien estuvo
Me asalta a mano armada
Mientras la gente distante
Me mira y no hace nada.

Así es como se juega aquí
A lo sucio y tramposo.

Me encuentro bien fatigado
La presión la tengo por las nubes
Y me detengo en una barra
A tomarme una cerveza.
¡Que sabe a mierda!
Recordando mi copa de champán
Imaginando que estoy tomando
Mi copa de champán.

Se enciende un radio
con la música
de la excelentísima Sylvia Rexach
mientras afuera se lanzan
setenta mil autos
a la velocidad de la luz.
Casi atropellan a los dos mil habitantes
Que intentan cruzar la calle.

Los ruidos de la carretera
También me molestan
Y salgo desquiciado
Corriendo por las calles
Para escapar del ruido
Que los carros producen
Y que amenazan con atropellarme,
Para morir abandonado en una cuneta
Hasta que alguien piadoso
Corra para buscar mi auxilio,
Pero será tarde
Porque estaré muerto.

Si las cosas siguen como van
Tal vez este sea el futuro
Que caerá sobre mi destino injusto.

Así que me siento en un banquito
De la plaza en la cual aparecí
Sin saber como rayos.
Y pienso sin remedio
Hasta que me estalla la cabeza
En pensamientos de tanto pensar.
Y no puedo más.

Corro por las calles
de mi acorralado país
desprotegido del abrazo matero
que no está presente.
Corro y corro
Sin remedio
Intentando llegar a mi casa
Para sentirme “a salvo”
De todo lo que vi.

Llego pero se me hace lejos
Corro, avanzo, corro, avanzo
Corro, avanzo, avanzo, corro
Y por fin llegué
Para darme cuenta
Que perdí mis llaves
En algún lugar, en la calle.
Ahora la puerta no abre
No transige
Y descubro que me he quedado solo
Sin nadie a quien recorrer
En un mundo en el que cada instante
Cambia más.
Ahora estoy solo
En mi acorralado país
Y fuera de mi casa
Porque no tengo llaves.