Fotos del Taller con Fernando Iwasaki

Otorgando su autógrafo

En una charla después del taller

Con la dramaturga y héroe de mi infancia...
José H. Cáez-Romero y Tere Marichal

(María Chuzema)

Maira Landa y Awilda Cáez

Parte del grupo

Con el amor de mi vida, (José H. Cáez-Romero y Mayra Santos-Febres),

disculpa Iván Thays, pero yo la veo más veces que tú!

Mi vida es un cuento breve de Iwasaki

Maira Landa (propietaria del hermoso apartamento), Manuel Febres y la espontánea Mayra

Con mi prima
José H. Cáez-Romero y Awilda Cáez

Con la hermosa poeta
José H. Cáez-Romero y Ana Istarú

La foto familiar

Con el "master jedi" del cuento breve,
José H. Cáez-Romero y Fernando Iwasaki

De verdad que Salón Literario Libroamérica se está comiendo el dulce con los quehaceres culturales en este país. Mayra Santos-Febres se ha dado a la tarea de rescatar la cultura en nuestra isla y de qué manera. Se ha traido a cuanto escritor latinoamericano existe a dar talleres para los escritores del patio y para los que en algún momento aspiramos a serlo; algunos auspiciados por la Universidad de Puerto Rico en Río Piedras, otros, por el Salón Libroamérica. Esta vez, trajo al escritor peruano Fernando Iwasaki, master jedi en los cuentos breves. Los que pudimos asistir a este taller aprendimos infinitas cosas sobre la composición de microcuentos. Por mi parte pude entender que la poesía no me deja, el mismo Iwasaki me dijo que tenía una "comunión" exclusiva con este arte. Hombre, que me he quedao sin palabras. Aún así, sigo insistiendo y debo trabajar más los aspectos narrativos, lo sé. Por otra parte, estos talleres nos abren al conocimiento de otros "famosos" talleristas. Ahí pude conocer por fin a mi prima lejana, pero prima al fin, Awilda Cáez, quien ganó hace poco el certamen Intrauniversitario de Literatura UPR; también a Tere Marichal, de quien realicé uno de sus más oscuros monólogos hace unos años y quien fuera mi héroe infantil, etc. Por otro lado, conocí a la poeta Ana Istarú, una mujer guapísima y genuina, que me dejó prendado de sus historias y su gusto por estar en la isla. Creo que Puerto Rico está empezando a sonar fuertemente afuera otra vez. Estos diálogos nos exponen, y qué bueno que suceda en una época caótica como esta...

Hace tanto

Hace tanto tiempo que no sé nada. Hace tanto tiempo, que intento perderme en lo oscuro de las sábanas inmensas que arropan al mundo. Hace tanto tiempo busco la fragilidad de las palabras, lo inútil en los caminos de oro, lo agrietado en ciudades de cristal, lo mareado en figuras cuasihumanas que caminan como volando entre la tierra, la realidad y algo indescifrable como los hoyos negros. Hace tanto tiempo, que el tiempo tanto hace nada. Nada en nada es algo que se bate solo
solo
solo
solito.
De repente se parte la tierra en pedazos, se agrieta el deseo fértil, afloran las posibilidades huecas. Hace tanto tiempo que todo se ahueca, que todo se parte, que todo se desinteresa por interesarse en algo. Allá lejos el azul, un alto azor que vuela sin pretensiones, un azor que se vuela a sí mismo, sangrándose plumas y letras. Y qué le sigue. Una manipulación ondulada en el vacío de las cosas. Vacío y cosas, lo mismo que la mismísima nada. Eso, los disparates poéticos a los que se aspira. Y qué se hace después, removerse en lo inventado, en lo gramáticamente correcto, incorrecto, inventado, fabulado. Tanto ecto recto tado ado, a do a ta do. Hace tanto tiempo que intento construir, y qué sale. Se pierde hacia el fondo subido, hacia los lados martillados y blancos. Hace tanto tiempo que no sé nada, que no sé como decirlo.

Contestación a otro escrito

A los 21

A las 21 primaveras pensó, si era cierto aquello que llaman vida, si era cierto aquello que llaman heridas, recuerdos, soledades interminables y aburridas. Que la nada era un proceso de locos... sería él loco... No hay remedio para las preguntas que necesitan respuestas con experiencia. A las 21 primaveras pensó que si era cierto aquello que llaman algunos futuro...

A pescar...

Voy a dormir

-Si él llama nuevamente por teléfono, le dices que no insista, que he salido.

Se vistió con el mejor traje que tenía. Cerró la puerta despacio, sin hacer ruido. Esa noche caminó sola como siempre. Uno que otro auto paseó por su lado. Ella no escuchaba nada, sólo el rumor del mar. Caminó el puente, armó su cara de valor. Un temple le corrió el cuerpo. Su pecho lacerado, un lado hundido donde antes hubo voluptuosidad se llenó del último aire. Abrió los brazos dejándose caer al vacío eterno. Su cuerpo se vistió de mar, la rodearon peces y algas marinas. La deriva era su camino ahora, una corriente hasta la profundidad era su nuevo impulso. Una diminuta burbuja salió de sus labios. La soledad ante tanta magnitud fue cosa del pasado. Sus ojos no se abrieron más.

Mercedes Sosa, "Alfonsina y el Mar"

HOLOCAUSTO CANÍBAL

Sería fabuloso asesinarte,
verte chorrear hasta la última
gota de ti.
Aventurarme al olor del frío,
de ese humo muerto
que podría salirte
si te agujero el pecho.

Sería fabuloso asesinarte,
experimentarte en la frigidez,
en la lentitud de ánimo,
eclipsarte esa luna maldita
que nos une.
Cegarte los ojos
y dárselos a los peces.

Sería fabuloso
despellejarte el cuero,
tirarlo a los perros,
lamerte la sangre
masticarte tendones
chuparte venas y arterias,
comerte la carne cruda y dispuesta.

¿Qué haría con tus huesos?
tal vez adorne mi cuerpo
con los pedazos triturados que sobren.

CEREMONIA DE PALABRAS: UN EXORCISMO CITADINO

Un verso pasa lento
flota despacio entre los cuerpos…
Adictiva y explosiva… ser poesía vibrante
de tu euforia a mi guarida.
Huyo y me sumerjo entre caprichos
y noches deseosas con sabor a calle y caña.
[Vino]
Un sudor que corre por la espalda
un murmullo silente y disperso
por tu perversión al reverso, con demencia…
Tu lira, que lira sin queja ni verbo
dejándome inmerso(a) en un eco de inciertos presentes
[pasados inciertos en tiempo].

Silba lejana, canción sin eco
un retrógrado silencio
SiLeNcIo
me retumba y tumba el eco en hechizo.
¿Quién quiere este cuerpo de espigas?
Aquel masoquista, lingüista, moribundo que ha perdido
hasta su más hipócrita verdad.
Vive de agonías. ¿Quién quiere vivir de silencios?
Ay pena, penita, pena
que te quiero con plástico y diademas,
ay pena, que te necesito en pena…
y no ajena a mi verdad, de adentro y de
afuera
la más ingenua la más podrida como yo.

¿Qué me queda? Un pesado vacío
un pequeño trozo de voces alocadas
al unísono de la virtud de todos con las palabras:
el recuerdo.
Tu sombra en mi frente, en mi Luna, en la costa.
Costa, costera, cueva y noche. Noches de sombras
gastándose y saciándose de placeres y humo…
SOMOS VOCES, CUERPOS, SILUETAS-SOMBRAS
que hablan desde lo alto de esta ciudad maldita.

Luis Daniel Arrufat-Elias
José H. Cáez-Romero
Kadiri J. Vaquer
El viejo San Juan, 20 de marzo de 2009

Cadáver exquisito

Ahógate morena

cae hasta el fondo de los pelos del mar

Mayra Santos-Febres

Ahógate morena
ahógate en el mar de tus lágrimas,
ahógate en tu piel oscura como el fondo,
ahógate en el acento de tus palabras.

Ahógate morena.
Que te trague el sargazo que cuelga
de tus piernas flacas.
Que te trague el hambre
de horas y días
sin más costa que las pestañas
de tus ojos.

Ahógate morena
con el viento y el salitre.
Que la espuma te traicione morena
que la espuma te ilusione
con papeles que te dicen otro nombre.
Sumérgete hasta el fondo
donde el aire es sueño de peces
y sirenas.

Te apuesto morena,
a que no soñaste
con bracear tanto,
apuesto,
a que perseguiste la esperanza
de no ser comida de peces,
de no ser blanco
de luces marinas y aves mecánicas.
Apuesto a que soñaste
con llegar seca y virgen a la costa.

Ahógate con la esperanza
de la llegada vacía
a una tierra que flota
a una tierra
que no se atreve
a repetirte en hazañas
en miedos,
a una tierra que
no te admira en nada.
Ahógate morena,
ahógate y ya…

Pedro Mairal

Algunas fotitos del taller con el escritor argentino y amigo Pedro Mairal

El grupo (parte)

Mis queridas Mayra Santos-Febres y Melanie Pérez Ortiz

(mis adorados tormentos)

Aquí con Pedro

Con estas hermosas escritoras

Mitzaidamarie Pennet y Kadiri Vaquer

Kadiri y su mirada perdida

en los horizontes de letras...

Fue una semana estupenda, maravillosa diría yo. Compartir con amigos, compartir ideas, leer nuestros textos, de verdad que se goza mucho en estos talleres. Mi querida Mayra Santos se ha dado a la tarea de traer a todos estos asombrosos escritores latinoamericanos a enseñarnos técnicas de escritura, o por no lo menos, a hablarnos sobre sus experiencias en los procesos narrativos, cómo ven el mundo, cómo hacen para buscar temas, etc. Para mí, que soy un novato y que aspiro a algo dentro de la literatura me alegra saber que hay gente como Mayra, gente que se preocupa por la cultura, por ayudar a jóvens como yo a adentrarnos de lleno al mundo de las letras. Mis agradecimientos eternos amiga. Por ahora, queda esperar a la llegada de Edmundo Paz, quien nos dará charlas y un taller intensivo de novela. ¡Qué maravilla es el escribir!

Qué hago...

Y qué hago yo con esta caricia rezagada. Qué hago con estas manos dejadas a la huella oscura de un terremoto corporal. Qué hago con el vacío hacia el que caen, desprovistas de las apariencias profundas de tu pecho, de tu silueta bien formada. Qué hago con esta vena que me late desde afuera, con esta vena que me pide tu sangreagua de rocío. Qué hago cuando tus ojos de luna me encienden la noche desde la cabecita mínima de una estrellita perdida y confusa, hasta la hormiga que me camina por el pie. Dime qué hago con tu nombre, con las letras de tu cuerpo, con la armonía de tus dientes perfectos, con la saliva que se te escapa de la boca profunda que tienes, con tantas cosas que puedo decir de ti en este momento. Dime qué hago con tu voz cuando flota en el aire, cuando me invade la psique, cuando me nace el germen cosquilloso de tu locura, de tu gatura, de tu perrura, de tu animalura, de tu tanta ura urada y sin respuesta. Qué hago con la furcia imagen de tus dibujos en tu torso, en tu cintura, en tus pies. Qué hago con lo que te sale del cuerpo. Qué hago con tu silencio cuando sé que me hablas. Dime qué hago contigo, dime qué hago con todo…

Pedro Mairal en Puerto Rico

El Departamento de Estudios Hispánicos
y la Facultad de Humanidades
de la UPR, Recinto de Río Piedras


Invitan a los talleres de narrativa con el escritor argentino
Pedro Mairal

Ganador del Premio Clarín de Novela del 1998 con
"Una noche con Sabrina Love" que fue llevada
al cine y estelarizada por Cecilia Roth.


Tocará los siguientes temas: "Entre la poesía y el relato",
"Cómo escribir escenas eróticas"
y "Construcción de personajes narrativos".

Los talleres son libres de costo.

Seminario Federico de Onís
1:00 pm a 4:00 pm
martes 17 al viernes 20 de febrero de 2009

Aquí puedes visitar su blog

http://www.pedromairal.blogspot.com/

Microcuentos desde el Paraíso

Eva

Ella, impulsada por el capricho de conocer, de sentirse individuo, no colectivo, de sentirse viva y deliciosa mordió con ansias la pulpa oscura; los ojos se le abrieron y lo vio desnudo.

Adán

Él, confundido por la mirada lasciva de ella, temió la soledad, el abandono, la inutilidad de su existencia. Miró a la serpiente, la miró a ella. Comió de la fruta de sus pechos, probó el sabor de la carne. Se le abrieron los ojos, se sintió vivo, igual que otras partes del cuerpo...

Haikus

Haiku 7

Quiero besarte,
dame tu boca ya,
te entrego mi amor.

Haiku 8

El verbo nace
saturado de mis pies:
te deseo ya

Temblor del Cielo

A Vicente Huidobro

El cielo tiembla.
Hay un sigilo leve
que roza la tierra.
Tremolan los árboles
en la naciente del río.
Se alborotan los mares,
las sirenas naufragan,
pierden las agallas,
las flores pierden sus pétalos,
el bosque su color de vida.

Hay un palpitar lejano
un rumor de aves espantosas
nubla el cielo.
El cielo tiembla.
El frío arropa lo que existe,
lo que no existe se inventa
simulando ecos
y mundos mágicos.
Todo un surrealismo presente.

El cielo tiembla
las nubes se derraman como pequeñas flechas
hacia el abismo.
Sus puntas cristalinas
musicalizan el vacío,
parecen espejos también.

El cielo tiembla,
algo alborotado
quiere irse de la gloria,
la eternidad resulta aburrida.
El cielo tiembla, hay truenos
amenazando la existencia.
Las luces se desprenden del cenit,
hay rayos que son ángeles
escapando a la tierra.

Agresiones nocturnas 2

Quiero vivirte
con los recuerdos apresurados
que transitan por la noche.

Hay veces que hierve
el deseo,
hay veces qeu es demasiado,
quema, carboniza
descuartiza y eriza.
Hay veces que es tanto
que no me llena
el vestirme de tu piel,
el tragarme tu carne,
el beberme tu sangre.

Yo,
loco en los intentos
del avance
y tú
empeñada en los trucos del freno.

Me llamas de noche,
siempre de noche,
pero hay veces
que yo prefiero el día.

Escape VI

Hace mucho que no sentía el dolor ajeno en el estómago. Hoy vi a una querida amiga llorar, derrumbarse en pedacitos pequeñísimos. Lo hacía con amargura, era un dolor que le salía del cuerpo, de las vísceras, de lo más hondo. De alguna manera sentí su dolor.

Lloraba por la muerte de un familiar, uno que sufrió mucho. Un familiar al que le temía de pequeña, y al que ahora, antes de su muerte, le había tenido cariño. Su cuerpo se llenó de una piedad increíble. Yo me pregunto ahora, ¿qué sucederá? Es doloroso alejarse de alguien y pensar que nunca más volverá, que nunca más estará ahí. Es extraño el cuerpo humano, es extraño ver cómo se acostumbra a su ausencia. Hay gente que no puede lograrlo, el olvido no es parte de sus vidas. Hay otros que sí, se amoldan a la ausencia, saben que no están, pero de alguna manera se reponen. Por otro lado, hay quienes no sienten nada. Últimamente, sólo pienso en la empatía. Me duele ver a alguien a quien quiero mucho sufrir. Me siento cohibido y creo que igual de devastado. A veces siento que un abrazo no basta, que una palabra o gesto no son lo suficientemente consolador para el otro. Me duele la incomodidad y el vacío. La muerte es dolorosa de cualquier forma. El que muere se va, su sufrimiento “tal vez acabe”, pero el que se queda, el que está vivo, se ahoga en el dolor. ¿Hay libertad o atadura? Sólo sé que no quiero experimentar nada de eso por el momento.

Microcuento 3

Corrió desesperadamente, sus piernas veloces comenzaron a fatigarse, oía voces, no había escapatoria. Los hombres vestidos de blanco lo agarraron. Esa vez, la locura de los cuerdos pudo más que la cordura del loco.

Algunas fotitos antes de despedir el año

Les presento al grupo Fuga

Paola, Luis, Yo, Kadiri, Freddie, Michelle y Mayra Santos

José H. Cáez Romero y Mayra Santos Febres

http://www.fuga-literal.blogspot.com