Estacion del tren

A ti que fuiste tren y vía

Hay trenes que pasan ligero

en nuestras vidas,

hay otros

que pasan despacio,

detienen sus ruedas mecánicas

abren sus puertas

permiten que se adentren

a sus espacios...

Tu fuiste una mezcla de los dos.

A veces pasabas veloz

no permitías que entrara

que auscultara e indagara

en tu interior.

Cuánto me pregunté

qué pensabas.

Otras veces fuiste despacio

te acercabas con tus vías de melancolía

te acercabas con tu ojos

de triste dulzura en vapor.

aun así, tu interior

era un misterio para mí,

pasajero involuntario

de tus inquietudes

de las distancias y puertos por recorrer.

Como llegaste te fuiste

en silencio

casi huída precipitada...

Hay trenes ligeros y otros lentos,

tu fuiste un poco de ambos

nada concreto.

Aun así mi estación te esperó

y te espera

porque eres de esos trenes

que a veces, si los carriles no se desvían

regresa.

De vuelta a lo erótico....

ESPERO EL TEMBLOR

y me muerdo los labios
esperando el temblor
~Guilleromo Rebollo-Gil~


Espero el temblor
que nacerá de tu cintura.
Me muerdo los labios,
muerdo los tuyos,
devoro cual fiera a su presa
sin compasión,
incrusto mis instintos de bestia
en la posada vertical que me entregas.

El incienso se consume por completo,
los ruidos del tráfico en una tarde de junio
se confunden con los altoparlantes de tus pulmones.
Algún quejido se escapa entre los cuerpos,
algún quejido se esparce por el cuarto,
algún quejido, se desviste de ataduras,
algún quejido, me perturba el oído.

No es salvajismo lo que pretendemos,
es canibalismo,
eres vampiresa,
eres pitonisa salvaje
boa constrictor en las piernas,
me das el beso mortal
y por fin tu cintura tiembla.

Las horas del sur o las horas de la educación

fugaz reflexión sobre esta magnífica obra literaria

A la educación
Señores eso es lo primero
Que debe de aprender
Esa es la niñez, señores
La que esta encargada a defender
Los intereses de esta nación…
La Lupe

Acabo de leer “Las horas del sur”, de la escritora puertorriqueña Magali García Ramis. Debo admitir que me tardé una eternidad en leerla, por varias razones, falta de tiempo la principal de todas; la disfruté como quiera. A veces pienso en lo que ella dijo en su presentación, que le tomó mucho escribirla. Tal vez esta novela sea una lectura de tiempo, de meditación. Aún así, puedo asegurar dentro de mi inexperiencia dando crítica a mis lecturas, que esta novela es magnífica, especialmente para todos aquellos que sienten de verdad la vocación de la educación. Y digo de verdad, puesto que yo, estudiante de la Facultad de Educación de la UPR en Río Piedras, he visto cómo muchos de los estudiantes de la facultad, futuros maestros de este país, no sienten verdaderamente la vocación. Para mí es una tristeza enorme y no deja de preocuparme el hecho de que somos nosotros los futuros educadores de una nación que cada vez va más hacia abajo. Una nación que no se preocupa por sus fundamentos, por su historia, por la búsqueda de nuestras realidades y de quiénes somos. Me preocupa, porque entonces, qué nación llevaremos con orgullo, si ni siquiera sabemos su fecha de descubrimiento, o su nombre real. La educación de nuestros niños, jóvenes y hasta de los adultos es esencial para un futuro próspero, para que dejen de atropellarnos, de maltratarnos, para que el abuso sea el mínimo, si no ninguno. Siempre he apoyado el método de la educación como la base de un sistema social meramente adecuado. Yo tengo fe en la educación, y en los jóvenes de este país, aunque muchos opinen lo contrario, pero realmente es que no se las ingenian para trabajar con ellos. El Departamento de Educación debe crear nuevos métodos de enseñanza, actualizar lo currículos y ajustarlos a las necesidades de nuestros jóvenes. El conocimiento, como las enciclopedias, se actualiza, por qué seguir en lo mismo del siglo pasado, basta de eso. También siempre he apoyado a la lectura como su fundamento más importante, puesto que de ella se aprende a analizar y a ver las cosas de otra manera. Eso es lo que propone García Ramis en esta novela, el educarnos, el ver la vida desde las perspectivas del conocimiento, que nunca está de más. El ver la vida desde el arte, apreciándolo, incluso desde la arquitectura.
Es una novela que conversa con el lector, sobre la búsqueda del ser, pero no de un ser metafísico, aunque la magia y todo lo relacionado con lo excéntrico está implícito en ella, sino de un ser que se busca desde la tierra, desde su centro para decirle al mundo dónde está su origen y defenderlo hasta el final. Es una novela que nos educa, tal vez no con ese propósito, pero lo hace, sobre la historia de Puerto Rico, sobre los sucesos que acontecieron para crear a la nueva sociedad puertorriqueña, esa en la que vivimos ahora y le hace falta madurar o evolucionar. De repente pienso en “La Charca” de Zeno Gandía o “La Guaracha del Macho Camacho” de Luis Rafael Sánchez. Estamos en el mismo estancamiento desde comienzos del siglo pasado, incluso del anterior.
Andrés Estelrich es la metáfora del Puerto Rico del siglo 19 y principios del 20. Es la metáfora del puertorriqueño pobre, del campo, del puertorriqueño de origen negro (para mí, el verdadero) del puertorriqueño sin padre. Hay una parte que me mató cuando la leí, que me hizo entender el significado completo de la novela:
“Puerto Rico era patria de demasiados hombres sin padre, como Andrés, y era patria de mujeres paridoras de gente triste que, en un velorio de infante muerto, dejaba brotar una alegría inconmesurable para luego, cuando nadie había muerto, volver a la tristeza”.
Esta es la tristeza de la que hay que deshacernos, aunque esta sea el origen de nuestra raza. No presumo más, les entrego este corto proceso de reflexión, sobre lo que dije al principio, una novela excelente.

Te deseo a ti

Te deseo a ti

desde la constante partida

de los polvos y de los vientos.

Huir hacia mi propio cuerpo

no es la solución

pero sí el refugio.

Publicado en la Ciudad Silente de Ana María Fuster

Ana María Fuster, mi querida amiga y hermana en la poesía, ha tenido la bondad de publicar mis versos en su blog. Para mí es un honor, que esta increíble mujer, dama de la poesía y dibujante de la ciudad haya considerado hacerlo. Ana María me tienes a tus pies, te quiero hermana.

José H. Cáez Romero y Ana María Fuster Lavín

en la presentación de "Los otros cuerpos"

Para visitar su blog:

Bocetos de una Ciudad Silente

Son 21 ya

Son 21 los que me ruedan por el cuerpo,
21 los que me agraden,
el tiempo me corre por encima,
me cuenta historias del pasado
memorias que había olvidado
otras que había querido esconder.

Me susurran al oído los recuerdos
su reclamo.
Eufóricas vibraciones me brotan
del costado.

Me niego a creer que todo sea cierto,
el avanza implica a veces
un dolor amargo,
ajeno,
el deceso de los latidos.
La muerte.

Hoy son 21 los que me ruedan
por el cuerpo,
ayer eran 20
y la historia sigue siendo
la misma de todos los días.

Haikus o la simpleza del verso

Esta es mi maravillosa primera experiencia escribiendo haikus, fue divertido intentarlo...

Haiku 1

Sueño contigo
Caricias inmortales
Y abrazos cósmicos.

Haiku 2

Tus dedos flotan
En mi cuerpo ligero
Y acelerado…

Haiku 3

Tu carne cruda
Es el deleite de los
Sentidos míos.

Haiku 4

La Luna reza
Por tus labios queridos;
Bésala entonces.

Haiku 5

Beso tu frente
Beso tus labios míos
Beso tu verso.

Haiku 6

Quiero tu sangre
Cual vampiro hambriento.
¡Déjame beber!

Lola Flores - Requiem por la muerte de Garcia Lorca

Palabras encontradas de fiesta

Bueno gente, la presentación, o mejor debería decir, el cocktail party, del libro de mi querida amiga y ex-profesora Melanie Pérez Ortiz "Palabras encontradas", publicado por Ediciones Callejón se realizará en la localidad de "Kantares" ubicado en la avenida Wiston Churchill #162 el próximo miércoles 11 de junio a las 7 de la noche. Se realizará una lectura de escritos al igual que podremos disfrutar de música y un excelente compartir con, celebridades digamos, del ambiente literario y cultural. Esperamos su visita por allí. Entrada libre de costo.

Desahogo #1

La separación es dolorosa. Ahora no encuentro la forma de despertar con una sonrisa en la mañana, o incluso el mero hecho de despertar me causa una pesada carga existencialista. ¿A dónde se fue? ¿Qué estará haciendo? ¿Cómo le irá? ¿Qué hago? No hay respuesta, son preguntas retóricas como diría una profesora mía. Duele un corazón que palpita una sangre congestionada de recuerdos, de vivencias y de exitantes aventuras. No vale mencionarlas, sólo abriría más la herida, esa brecha profunda que pronto será atacada por fibroblastos y quien sabe qué otro invento científico para explicar cosas que no tienen explicación. Pero si hay que hablar con acercamientos, escribir eso que duele, he aprendido que la escritura sirve de catarsis. Realmente es liberadora. Ahora, dos amantes se separan por el destino. La única fuente de comunicación ha desaparecido. Sólo me queda decir, que la mancha de su sombra queda amarrada a mis pupilas, tengo que ver cómo suelto ese nudo.

Sara Montiel- Quizás, quizás, quizás

Para ti

Yo empecé a escribir desde hace mucho tiempo, tanto que ni recuerdo, siempre he estado ligado al lápiz y al papel, bueno, mejor dicho a la pluma, siempre odié los lápices porque pensaba que eran para pequeños, y como siempre me creí grande no escribía con lápices. Pienso que he madurado mucho como escritor, hay veces que me aventuro aquí y "posteo" escritos que son demasiado tontos o clichosos como dicen por ahí, sí soy mi peor crítico, y sé que estoy en lo correcto. También acepto las críticas de algunos compañeros del patio que hablan sobre la intensidad de algunas cosas que escribo. Los que son, mis mayores respetos, quién soy para contradecirlos en su conocimiento?. Pero vamos al grano, hace unos instantes estaba limpiando mi armario, (otra de mis locuras, porque a quién se le ocurre hacerlo a la 1 y 37 de la madrugada) y encontré una libreta muy especial, una que está decorada por fotos de mi artista favorita. Creo que fue en el 2001 que empecé a pasar todos esos escritos. Lo más que me asombró fue el primer poema que escribí en mi vida, lo había escrito a los 9 años y cuando lo arreglé para que pareciera más un poema que otra cosa tenía 10. Se lo escribí una muchacha que me gustaba, mi primera noviecita a esa edad, jaja que locura. Esto lo voy a compartir con ustedes y se titula Para ti




Eres una flor hermosa
que pareces una rosa.
Tan bonita eres que Afrodita
está celosa.


La estrella más blanquita
se asombra porque eres
muy bonita.
El mar azul llora
porque tú no tocas sus olas.
Recuerda que bonita eres
por tu piel suavecita.
Espero que nadie te la dañe
porque su añoro yo tendría.

¡Ya llegó!

Ya llegó el libro que tanto deseaba tener en mis manos. Este es nada más y nada menos que el libro sobre crítica de literatura puertorriqueña moderna "Palabras entrecortadas", de la querida crítica y doctora Melanie Pérez Ortiz, mi profesora de literatura hispanoamericana en la Universidad de Puerto Rico, Recinto de Río Piedras. Esta tarde fue nuestra última clase, fue algo espectacular, casi lloramos todos. Ahora dejamos a un lado las fingidas charlas de estudiante y profesora para transformarlas en las de amigos y colegas, quien sabe si en un futuro hasta compañeros de trabajo. Admiro mucho la manera en la que da su clase, nos obliga a pensar, se sale de las normas establecidas en la universidad y de las clases corrientes de literatura. Bravo, Bravo y Bravo como dice la canción de Edith Piaf. No encuentro el momento para ir mañana a una de las librerías de Río Piedras y tenerlo en mis manos. Un abrazo Melanie.

Dicen que te fuiste

Dime que harás cuando alguien
sin querer me nombre
~Sylvia Rexach~

Estas caricias
esparcidas por el aire
se filtran entre los pliegues
de mi piel
me abandonan
sin su lucha y sin su corazón.
Ahora dicen que te fuiste,
huyendo con las pisadas
y los pies que te regalé.
¿Recuerdas que decías
que yo era de ti?
Que mal si lo haces
y que bien si al contrario,
porque si sueles esconderte
detrás de los recuerdos,
labios infinitos
pronunciarán mi nombre
y temblarás como la primera vez.

Pruebo tus silencios de media noche.
En nuestra cama
Hay luces destellantes y blancas.
Me sumerjo en tus labios nuevamente.
Mis manos pasean por rutas conocidas.
Rutas de sangre y sal,
Rutas de tierra
De viento
De algo más que arena y polvo.

Tus ojos se dilatan
Y divagan mirando el techo
Mientras escondes a este caníbal
De espantos y dioses.

Me regalas la cofradía
Que escondes en tus lunares,
Te devoro
Te doblo
Redoblo.
Dentro de ti me ahogo.

Quiero sentirle,
Pero si lo intento
Su imagen se desfigurará
Entre sombras y siluetas como el humo.

{si le respiro, estará dentro de mí}

De las orillas de mi costado
un mar arropa algas invisibles.
Le nacen islas,
archipiélagos,
continentes.

Se disparata el mapa
que me guía a abismos infinitos.
Dicen que ahí la profundidad no asusta
sino el hecho de pensar que en algún momento
podría nacer un suelo con el cual chocar.

A mi lo que me asusta no es chocar
sino quedarme prendido del espacio infinito
sin ser rescatado
y no encontrar suelo u orillas.

Cántame

Cántame versos lentos al oído
Con tu voz romántica y verde.
Enamórame, como la vista
(Desde los rascacielos de Nueva York)
(Desde los apartamentos en Santurce)
Enamórame desde algún punto equidistante
En esta isla pequeña y perdida.

Cántame versos lentos al oído
Con tu voz ronca entre montañas
Entre ríos de brea y cemento.
Dime verdades ocultas en vitrinas
Dime razones enteras, densas
Como tratados de Rousseau.

Cántame versos lentos al oído
Con tu boca redonda como el mundo,
Redonda como tus nalgas, como tus ojos.
Muérdeme con beso vampirézco
Entre selvas edificadas, entre castillos post-modernos

Cántame versos lentos al oído
Con tu voz de siempre,
Pero no me arranques las ideas
De seguir escuchándote y pensándote
Desde esta ciudad, letrada, silenciada y maldita.

Soy de aquello

Soy de aquello
Que se dice entre sombras
Que se comenta en la oscuridá.

Soy hombre de neblina,
De mirada crepuscular
De sonidos ausentes
Y de silencios abiertos.

Soy de aquello
Que no se nombra con palabras
Que no se lee en letras.

Soy hombre de búsqueda
De razón y sobra
De compromisos y abandono
Soy hombre y soy aquello.

Festival Internacional de Poesía en Puerto Rico

El Festival Internacional de Poesía en Puerto Rico, auspiciado por el Instituto de Cultura Puertorriqueña, se efectuara desde el 24 al 28 de marzo de 2008. La sede del evento será la Universidad Interamericana de Puerto Rico, Recinto Metropolitano. El mismo estará dedicado a la poesía hispánica de las Américas y del Caribe. Sus objetivos principales son establecer las bases para el intercambio literario, cultural y artístico sostenido entre los países de la región y promover la producción poética puertorriqueña.

Invita

noches de POESIA en san juan

martes 25 de marzo

CASA DE ESPAÑA

7:00 PM

Andrea Cote Botero, Colombia

Eduardo Casar, México

Luis G.Caraballo, Venezuela

Néstor Barreto, Puerto Rico

Janette Becerra, Puerto Rico

Carlos Noriega, Puerto Rico

Jorge David Capiello, Puerto Rico

Ana María Fuster, Puerto Rico

Juan Domínguez, Puerto Rico

CENTRO DE ESTUDIOS AVANZADOS

7PM

Jorge Galán, El Salvador

José Mármol, República Dominicana

Hanzel Lacayo, Nicaragua

José Luis Moreno, Cuba

José Ché Meléndes, Puerto Rico

Amarilys Tavares, Puerto Rico

Padre Darío Carrero, Puerto Rico

Angel Encarnación, Puerto Rico

María Medina Ugaz, Puerto Rico***

miércoles, 26 de marzo

FUNDACION NILITA VIENTÓS

7:00 P.M.

Andrea Cote Botero, Colombia

Eduardo Casar, México

Luis G.Caraballo, Venezuela

Elizam Escobar, Puerto Rico

Mairym Cruz-Bernall, Puerto Rico

Beatriz Berrocal, Puerto Rico

Manuel de la Puebla, Puerto Rico

CASA ABOY

7:00 p.m.

Marcelo Morales, Cuba

Roberto Sosa, Honduras

Adriano Corrales, Costa Rica

Yvonne Ochart, Puerto Rico

Vanessa Droz, Puerto Rico

Antonio Ramírez Córdova, Puerto Rico

Zoé Jiménez Corretjer, Puerto Rico