martes, mayo 27, 2008

Desahogo #1



La separación es dolorosa. Ahora no encuentro la forma de despertar con una sonrisa en la mañana, o incluso el mero hecho de despertar me causa una pesada carga existencialista. ¿A dónde se fue? ¿Qué estará haciendo? ¿Cómo le irá? ¿Qué hago? No hay respuesta, son preguntas retóricas como diría una profesora mía. Duele un corazón que palpita una sangre congestionada de recuerdos, de vivencias y de exitantes aventuras. No vale mencionarlas, sólo abriría más la herida, esa brecha profunda que pronto será atacada por fibroblastos y quien sabe qué otro invento científico para explicar cosas que no tienen explicación. Pero si hay que hablar con acercamientos, escribir eso que duele, he aprendido que la escritura sirve de catarsis. Realmente es liberadora. Ahora, dos amantes se separan por el destino. La única fuente de comunicación ha desaparecido. Sólo me queda decir, que la mancha de su sombra queda amarrada a mis pupilas, tengo que ver cómo suelto ese nudo.

viernes, mayo 23, 2008

domingo, mayo 18, 2008

Para ti

Yo empecé a escribir desde hace mucho tiempo, tanto que ni recuerdo, siempre he estado ligado al lápiz y al papel, bueno, mejor dicho a la pluma, siempre odié los lápices porque pensaba que eran para pequeños, y como siempre me creí grande no escribía con lápices. Pienso que he madurado mucho como escritor, hay veces que me aventuro aquí y "posteo" escritos que son demasiado tontos o clichosos como dicen por ahí, sí soy mi peor crítico, y sé que estoy en lo correcto. También acepto las críticas de algunos compañeros del patio que hablan sobre la intensidad de algunas cosas que escribo. Los que son, mis mayores respetos, quién soy para contradecirlos en su conocimiento?. Pero vamos al grano, hace unos instantes estaba limpiando mi armario, (otra de mis locuras, porque a quién se le ocurre hacerlo a la 1 y 37 de la madrugada) y encontré una libreta muy especial, una que está decorada por fotos de mi artista favorita. Creo que fue en el 2001 que empecé a pasar todos esos escritos. Lo más que me asombró fue el primer poema que escribí en mi vida, lo había escrito a los 9 años y cuando lo arreglé para que pareciera más un poema que otra cosa tenía 10. Se lo escribí una muchacha que me gustaba, mi primera noviecita a esa edad, jaja que locura. Esto lo voy a compartir con ustedes y se titula Para ti




Eres una flor hermosa
que pareces una rosa.
Tan bonita eres que Afrodita
está celosa.


La estrella más blanquita
se asombra porque eres
muy bonita.
El mar azul llora
porque tú no tocas sus olas.
Recuerda que bonita eres
por tu piel suavecita.
Espero que nadie te la dañe
porque su añoro yo tendría.





















martes, mayo 06, 2008

¡Ya llegó!

Ya llegó el libro que tanto deseaba tener en mis manos. Este es nada más y nada menos que el libro sobre crítica de literatura puertorriqueña moderna "Palabras entrecortadas", de la querida crítica y doctora Melanie Pérez Ortiz, mi profesora de literatura hispanoamericana en la Universidad de Puerto Rico, Recinto de Río Piedras. Esta tarde fue nuestra última clase, fue algo espectacular, casi lloramos todos. Ahora dejamos a un lado las fingidas charlas de estudiante y profesora para transformarlas en las de amigos y colegas, quien sabe si en un futuro hasta compañeros de trabajo. Admiro mucho la manera en la que da su clase, nos obliga a pensar, se sale de las normas establecidas en la universidad y de las clases corrientes de literatura. Bravo, Bravo y Bravo como dice la canción de Edith Piaf. No encuentro el momento para ir mañana a una de las librerías de Río Piedras y tenerlo en mis manos. Un abrazo Melanie.

sábado, mayo 03, 2008

Dicen que te fuiste

Dime que harás cuando alguien
sin querer me nombre
~Sylvia Rexach~


Estas caricias
esparcidas por el aire
se filtran entre los pliegues
de mi piel
me abandonan
sin su lucha y sin su corazón.
Ahora dicen que te fuiste,
huyendo con las pisadas
y los pies que te regalé.
¿Recuerdas que decías
que yo era de ti?
Que mal si lo haces
y que bien si al contrario,
porque si sueles esconderte
detrás de los recuerdos,
labios infinitos
pronunciarán mi nombre
y temblarás como la primera vez.
Pruebo tus silencios de media noche.
En nuestra cama
Hay luces destellantes y blancas.
Me sumerjo en tus labios nuevamente.
Mis manos pasean por rutas conocidas.
Rutas de sangre y sal,
Rutas de tierra
De viento
De algo más que arena y polvo.

Tus ojos se dilatan
Y divagan mirando el techo
Mientras escondes a este caníbal
De espantos y dioses.

Me regalas la cofradía
Que escondes en tus lunares,
Te devoro
Te doblo
Redoblo.
Dentro de ti me ahogo.
Quiero sentirle,
Pero si lo intento
Su imagen se desfigurará
Entre sombras y siluetas como el humo.

{si le respiro, estará dentro de mí}

sábado, abril 05, 2008


De las orillas de mi costado
un mar arropa algas invisibles.
Le nacen islas,
archipiélagos,
continentes.

Se disparata el mapa
que me guía a abismos infinitos.
Dicen que ahí la profundidad no asusta
sino el hecho de pensar que en algún momento
podría nacer un suelo con el cual chocar.

A mi lo que me asusta no es chocar
sino quedarme prendido del espacio infinito
sin ser rescatado
y no encontrar suelo u orillas.

lunes, marzo 24, 2008

Cántame

Cántame versos lentos al oído
Con tu voz romántica y verde.
Enamórame, como la vista
(Desde los rascacielos de Nueva York)
(Desde los apartamentos en Santurce)
Enamórame desde algún punto equidistante
En esta isla pequeña y perdida.

Cántame versos lentos al oído
Con tu voz ronca entre montañas
Entre ríos de brea y cemento.
Dime verdades ocultas en vitrinas
Dime razones enteras, densas
Como tratados de Rousseau.

Cántame versos lentos al oído
Con tu boca redonda como el mundo,
Redonda como tus nalgas, como tus ojos.
Muérdeme con beso vampirézco
Entre selvas edificadas, entre castillos post-modernos

Cántame versos lentos al oído
Con tu voz de siempre,
Pero no me arranques las ideas
De seguir escuchándote y pensándote
Desde esta ciudad, letrada, silenciada y maldita.

viernes, marzo 21, 2008

Soy de aquello

Soy de aquello
Que se dice entre sombras
Que se comenta en la oscuridá.

Soy hombre de neblina,
De mirada crepuscular
De sonidos ausentes
Y de silencios abiertos.

Soy de aquello
Que no se nombra con palabras
Que no se lee en letras.

Soy hombre de búsqueda
De razón y sobra
De compromisos y abandono
Soy hombre y soy aquello.

martes, marzo 18, 2008

Festival Internacional de Poesía en Puerto Rico

El Festival Internacional de Poesía en Puerto Rico, auspiciado por el Instituto de Cultura Puertorriqueña, se efectuara desde el 24 al 28 de marzo de 2008. La sede del evento será la Universidad Interamericana de Puerto Rico, Recinto Metropolitano. El mismo estará dedicado a la poesía hispánica de las Américas y del Caribe. Sus objetivos principales son establecer las bases para el intercambio literario, cultural y artístico sostenido entre los países de la región y promover la producción poética puertorriqueña.
Invita
noches de POESIA en san juan
martes 25 de marzo
CASA DE ESPAÑA
7:00 PM
Andrea Cote Botero, Colombia
Eduardo Casar, México
Luis G.Caraballo, Venezuela
Néstor Barreto, Puerto Rico
Janette Becerra, Puerto Rico
Carlos Noriega, Puerto Rico
Jorge David Capiello, Puerto Rico
Ana María Fuster, Puerto Rico
Juan Domínguez, Puerto Rico
CENTRO DE ESTUDIOS AVANZADOS
7PM
Jorge Galán, El Salvador
José Mármol, República Dominicana
Hanzel Lacayo, Nicaragua
José Luis Moreno, Cuba
José Ché Meléndes, Puerto Rico
Amarilys Tavares, Puerto Rico
Padre Darío Carrero, Puerto Rico
Angel Encarnación, Puerto Rico
María Medina Ugaz, Puerto Rico***
miércoles, 26 de marzo
FUNDACION NILITA VIENTÓS
7:00 P.M.
Andrea Cote Botero, Colombia
Eduardo Casar, México
Luis G.Caraballo, Venezuela
Elizam Escobar, Puerto Rico
Mairym Cruz-Bernall, Puerto Rico
Beatriz Berrocal, Puerto Rico
Manuel de la Puebla, Puerto Rico
CASA ABOY
7:00 p.m.
Marcelo Morales, Cuba
Roberto Sosa, Honduras
Adriano Corrales, Costa Rica
Yvonne Ochart, Puerto Rico
Vanessa Droz, Puerto Rico
Antonio Ramírez Córdova, Puerto Rico
Zoé Jiménez Corretjer, Puerto Rico

lunes, marzo 17, 2008

Obsesión por la carne

Línea diminuta de la erótica,
se esparce la nostalgia del sexo
por la mente.
Se recuesta en la lineal sinfonía
que danza por mis ingles.
Me recuesto en su pecho o estómago
me abro entre sus piernas
y dispongo de su manjar
al gusto de mi obsesión por la carne.


Del poemario inédito, "Conjuro del Canibal"

sábado, marzo 15, 2008

Las Luces...















A IGR, amiga sobre todo



Las luces se le desaparecían
por las pestañas.
Algunas veces se disfrazaban de oscuridad
los recuerdos.
Los hombros le pesaban
su aliento sabía a cigarrillo
con momentos de alcohol.

Las luces se le venían a los ojos,
un mutilado dolor
le ensombrecía la piel
le arrugaba el rostro
y le quebraba la voz
hasta llegar al silencio.

Las luces…
Una mirada perdida
le hacía florecer
gotas de rocío salado
que corrían despacio
encima de mejillas hinchadas.

Las luces se le desaparecían.
El golpe permanecía latiendo
le llamaba a gritos su brote
pero ella en silencio,
dispuesta a callar
para no herirse más
para no sentirse culpable
por otro amor fracasado.

Su mirada se perdía nuevamente
mano mecanizada, cigarrillo en boca
bocanada de aire canceroso
exhalación de su espíritu en forma de humo,
esparciéndose en el espacio
mientras las luces le desaparecían las formas
(y la vida).



viernes, febrero 29, 2008

Se quiebra el cosmos...




















Se quiebra el cosmos en dos pedazos.
Uno se desgasta más que el otro
Por el peso de la humanidad,
Por el peso de mi cuerpo atelarañado,
Cubierto de polvo, de misterio y de sentidos extraños.

El otro lado flota disperso,
Se inventa más estrellas,
Se traga a sí mismo en hoyos negros
Y se tranforma
Nunca abandona la espiral.

Entre la cicatriz,
Antes de que los fibroblastos lleguen
Se crea otro universo paralelo,
Uno que se contaba en leyendas
Entre círculos de intelectuales
Y enciclopedias incompletas.

Un universo increíble
Dispuesto a ser colonizado
Por locos cuerdos
Que justifiquen la existencia de la realidad.

Mientras tanto, de vuelta al lado
Que se desgasta y se pierde,
Me quedo inmóvil
Soñando con mis cicatrices hermosas
Esperando una Revelación
Y la llegada de Tlön.

La Lupe. Irrepetible drama y canción





Por Jaime Torres / El Nuevo Día


Confieso que siempre que escucho una canción de La Lupe me asalta la memoria de su imagen en movimiento en la pantalla del televisor en blanco y negro de la casa de mis padres.


Me sentaba en el piso a observar el ritual de la artista cubana que, con sus gemidos, gritos, gestos y movimientos, me asustaba e intimidaba.


Yo, entonces un mozalbete de diez años, sentía miedo cuando La Lupe abría sus ojos y con su pronunciada mascara se encarnaba en su personaje, y moviendo las manos y revelando sus largas uñas, que parecían las garras de una arpía, amenazaba con capturarme para devorarme o entrarme a golpes, como hacía con sus músicos.


A veces, de la monstruosa personalidad que matizaba su interpretación visual del guaguancó, en el bolero La Lupe se transformaba en un torbellino de pasión que se desgarraba el corazón cuando entonaba ‘Qué te pedí’, ‘La tirana’, ‘Puro teatro’, ‘Carcajada final’, ‘La mala de la película’, ‘Si vuelves tú’ y otros boleros.


Comenzaba por quitarse el pañuelo, las prendas y accesorios; luego se quitaba los tacos y justo cuando se iba a desprender del sostén terminaba la canción.
Esas son las imágenes que conservo de Lupe Victoria Yolí Raymond, la eterna e inmortal Yiyiyi; embajadora de la salsa que recorrió el mundo y se consagró en el mercado norteamericano con ‘Fever’ y otros éxitos.


La industria fue injusta con ella.


Cuando Jerry Masucci compró el sello Tico, artistas como La Lupe, Celia Cruz, Tito Puente e Ismael Rivera pasaron a su compañía.


Pero Masucci quiso consagrar e inmortalizar a Celia y prácticamente sacó de circulación a La Yiyiyi al no promover sus discos ni conciertos.


Pero la historia ya estaba escrita. Compare los discos que Celia Cruz y La Lupe grabaron con Tito Puente. Compare las ventas de sus grabaciones como solistas y verá que La Lupe superó en popularidad a Celia.


Fueron rivales por caprichos de Morris Levy, el judío dueño de la casa Tico. Y antagonizaron porque así lo quiso Jerry Masucci, el propietario de Fania.


No faltan los que, como el conocedor Richie Viera y el escritor Juan Moreno-Velázquez, autor del libro “Desmitificando a La Lupe”, aseguran que diferencias personales y en sus estilos de vida crearon un enorme abismo entre las cantantes.


Ni siquiera existe una foto de ambas artistas.
Lo cierto es que La Lupe es irrepetible. Drama y canción. Sentimiento y cadencia a su máxima expresión.


En otro aniversario de su muerte atesoro sus discos con Mongo Santamaría, Tito Puente y como solista. Y los escucho hasta la saciedad porque son parte de la herencia cultural que contribuyó a forjar nuestra personalidad e identidad caribeña y latinoamericana.


Lamentablemente, su música ya no suena por la radio y es olvidaba por la industria, aunque en España el cineasta Pedro Almódovar reconoció y honró su leyenda.


La Lupe murió el 29 de febrero de 1992, un año bisiesto. Este sería, pues, el cuarto aniversario de su fallecimiento, víctima de un ataque cardiaco, a la edad de 53 años y cuando se dedicaba a predicar el Evangelio y a testificar los milagros que Dios obró en su vida.


¡Descanse en paz!

http://www.elnuevodia.com/diario/noticia/musica/flash/irrepetible_drama_y_cancion/370345

Para finalizar esto yo le añado su grito de batalla en su melodiosa y desgarrante voz

¡Ayyyyyyy Yiyiyi! ¡Es fieeeeeebreeeeeeeeeeeeeeee Ayyyyyyyyy!

lunes, febrero 25, 2008

Convocatoria para escritores del patio y estudiantes interesados

La Revista Identidad de la UPR en Aguadilla celebra su cuarto aniversario. Por tal motivo, convocamos a tod@s los estudiant@s universitari@s y a tod@s l@s escritor@s del patio y de otras latitudes a unirse a esta celebración.Admitiremos textos de literatura creativa (Poesía, Fragmento de Novela, Cuento, drama, entre otros)Igualmente, se admitirán ensayos de crítica literaria y/o de interés social.El plazo de admisión de textos cierra el 30 de marzo de 2008. Para mayor información pueden comunicarse con:Abdiel Echevarría Cabán Editor laudo_anglos@hotmail.com Leticia Ruiz RosadoDirectora/editora leticiaruiz02@gmail.comPor igual, al correo electrónico de la revista: identidadrevista@gmail.com

miércoles, febrero 06, 2008

Himno al amor rojo




No quiero que me regalen poemitas tontos
carentes de sentidos reales,
de esos que se supone
desborden pasiones
exalten corazones
y me hagan suspirar.

No quiero que mi ímpetu desaparezca
porque alguien
tomó cinco segundos
para dedicarme algo vacío,
que ni siquiera pudo escribir por sí mismo.

Lo siento,
la realidad es
que cualquier persona con cerebro,
un corazón
y algo de humanidad
piensa o ha pensado
lo mismo que yo.

¡Basta ya de cursilerías!
De tanta mediocridad sin intención,
de querer pintar al amor de rojo
y bonito.
Es mucho más
que globos y corazones gigantes.
Es mucho más que chocolates
bolsas de bombones
y algún gesto que parece ensayado.

no quiero tarjetas de cartón reciclado
con pinturas de personajes de la infancia
quiero carne de verdad y no papel,
tal vez pasión y sentimientos
que se filtren por mis ojos
y me revienten por dentro.

El amor es mucho más que comercio.
Es casi la muerte
es el desgarre
y también el dolor.


A Ana María Fuster Lavín, escritora, amiga y hermana sobre todo,
por retarme a escribir este himno que necesitaba desde hace mucho.
Me siento a comerte las entrañas
juego con tus dedos flotantes
me desbordo en caricias
y te susurro al oído suplicante

-Cómeme hasta los huesos



[Segunda posibilidad]

-Cómeme ahora tú también


miércoles, enero 16, 2008

LA LUPE QUEEN

Cada vez que veo esto me muero de la risa, q viva la Lupe, ayyyyy Yiyiyi, es fiebreeee.

lunes, enero 07, 2008

Fragmento de cuento sin título todavía

Un rayo le golpeó en los párpados casi transparentes por los años que le caminaron duramente por el cuerpo. Sintió que respiraba otra vez. El letargo en el que había estado suspendido toda la noche desaparecía lentamente. Sintió movimiento en la mano derecha, un ligero entumecimiento en las otras extremidades. El cuerpo todavía le pesaba. Trató de levantarse pero fue inútil. A pesar de estar cerca de la costa hacía calor, mucho más dentro de la casona hecha con planchas de zinc oxidadas por el salitre y pedazos de cartón. Ya no oraba por las mañanas como solía hacerlo antes, sólo rogaba a Dios por una sola cosa:
-¡Sácame de este mundo que no vale nada!—
Se levantó de un solo movimiento, se pasó la mano por el rostro.
-¡Qué mierda! Yo no sé ni para qué coños te pido eso. Nunca me escuchas, ni siquiera me respondes.
-El no le responde a nadie…
-Tú cállate, no sabes hacer otra cosa que no sea fastidiarme.
-Yo no te fastidio. Yo sólo te digo lo que pasa.
-¡Que te calles te dije! Me fastidias, desaparécete.
La voz se esfumó con el temblor que dio la casa.—Tengo que amarrar esta cosa otra vez—se decía mientras echaba hacia un lado los periódicos que jugaban a hacer de sábanas. Salió de la casona que era un poco más baja que su altura. Trató de dar unos pasos con una postura derecha. Dio un grito desgarrador.
-¡Ah! Sea la madre del que me dio el cantazo anoche. Se me va a hacer una eternidad caminar ahora en lo que esto se arregla.
-Eso no se arregla sólo.
-Te dije que te fueras, ¡que no entiendes!
-Que no.
-Que te vayas te digo
-Pero es que…
-Carajo ya, ¡lárgate!—dijo de una manera tan fuerte que sintió que su cuerpo se despertó de manera súbita.—Tanta mierda pa lo mismo, por qué no me buscas o mandas un rayo que me parta por la mitad—decía mirando al cielo como buscando una razón, algo que lo tranquilizara. Comenzó a caminar.
-El vaso se te queda.
-¡Qué ya se que el vaso se me queda! Sólo trataba de ver como era que caminaba.
-Claro, muy obvio, que te harías sin mí.
-¿Qué dijiste?
-Nada.
-Ya déjame, vete vete, quiero estar solo.
Un ventarrón vino fuerte y empujó su cuerpo como hoja seca. Su rostro se alzó, caminó despacio, descalzo. Hacía años que no usaba zapatos. Ya sus pies no sentían el dolor del piso ardiente. Así mismo estaba su corazón, duro, resistente a lo que apareciera como muralla, aunque a veces se derretía y parecía que se le quería escapar por el primer hueco que encontrara. Caminaba pensando, siempre pensando en todo, cuestionándose todo, envuelto en hambre, sed y tal vez enfermedades que todavía no tienen nombre. Hoy, más que todos los días, le dolía pensar. Hoy se supone que fuera un día especial, aunque no recordaba por qué.
Siempre daba sonrisas de gratis. Tampoco tenía razones pero era algo inefable que existía dentro de él. Mientras caminaba pasó cerca de una familia que estaba compartiendo desde un mirador hacia el mar. Había una niña hermosa de ojos azules como los de él. Trató de recordar a alguien cercano que tuviera esos ojos. Pero no podía. Miró a la niña de largos cabellos negros y ojos que hacen recordar y le dio una sonrisa, le brindó lo más puro que podía tener. La niña gritó y se escondió detrás de su madre. Con la cordialidad que le surgía hacia los demás dijo—buenos días—. Esperó una contestación por unos breves segundos mientras caminaba. Nada sucedió, respiró hondo y siguió su camino.
-Mami, ¿por qué ese hombre apesta?—dijo la niña con inocencia ignorante.
-Porque es un vago que no se preocupa por sí mismo y le es más fácil pedir que trabajar, por eso es que apesta y es así—dijo la mujer de joyas lustrosas y zapatos blancos.