Borrasca

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 Y de pronto me doy con la vida, con el encuentro de mí mismo y de mi pasado. Tengo miedo de abandonar todo lo que siempre comienzo por las razones que siempre tengo y también por las que no. Es la una de la madrugada y mientras lucho con el sueño, mientras intentaba encontrar fuentes para la tesis que debo escribir, doy con un archivo antiguo, bastante distante. Un archivo lleno de textos y textos y textos. Poemas, memorias, cuentos, intentos fallidos de novela... todo lo que en algún momento me impulsó a querer ser algo, a querer igualarme a otros, a querer ser. Me leo y me río. Me abochorno de algunas cosas que pensaba eran buenas. La madurez ayuda a uno a entender los caminos de mejor forma. Aunque en aquel momento evidentemente era solo un aprendiz de poeta, un impostor en este mundo de letras, identifico con objetividad que también había mucho madera para tallar. Años después me doy cuenta de eso. Me leo y se me abre la boca, porque me doy cuenta que antes era mejor escritor que ahora. Antes, aunque lleno de pretensiones, había una inocencia y un interés en la vida que me hacía jugar con las palabras. De pronto ahora percibo la inutilidad de todo. Estoy en un mundo que no entiendo. La gente me parece tan ajena, tan imprudente, tan "libre" y a la vez tan encerrada en sus manías de querer decir y de querer imponerse. 

A medida que seguía abriendo archivos recordé este blog que fue mi refugio de tantas cosas. Demasiados texto que escribí, demasiadas cosas las que confesé. Me resultaría interesante volver a intentar refugiarme en esto de escribir como antes. Me gustaría escribir con la inocencia y con la urgencia de fugacidad que antes. Ahora mismo tengo en la sensación en el cuerpo que tenía cuando tenía 18. Qué interesante. Veré hasta dónde me llega el amor y hasta dónde converso con la vida. 

Lola en carne viva

Lola en carne viva. Lola desnuda. Lola ardiente en el fuego de los años, bañada en la sensibilidad de su arte, de su ingenuidad y de su genio. Monstruo, duende y salero. Como habría dicho el poeta José María Pemán: "Torbellino de colores, no hay en el mundo una flor, que el viento mueva mejor, que se mueve Lola Flores". La figura de Lola Flores es sin duda para muchos la simbología del arte mismo, el arte hecho ente, ser viviente, persona, carne y hueso. Por excelencia la española más española de todas. Lola Flores es sinónimo del foclor español, del cante jondo aunque su "jondez", si se me permite el neologismo disparatado, jamás siguió el canon que establece lo flamenco. Pero quién que no haya visto a la Faraona, ha sentido en lo más profundo de sus entrañas el terremoto de lo que verdaderamente es el arte gitano.

Desde que descubrí a Lola, allá cuando quizá debí tener unos 7 u 8 años mientras veía con mi abuela una de sus películas (Morena Clara), quedé flechado para siempre del animal que era su persona, su temperamento. Como todo escritor, tiene sus obsesiones, Lola, entre otras artistas de su época, se volvió la mía. No hay momento en el que pueda decir que no me gusta algo de lo que haya hecho, de sus canciones, de sus películas, de sus presentaciones televisivas. Era y es, un ser magnífico, tocada por alguna mano divina, porque su arte, todo lo que era ella, no pertenecía a este mundo. O, como dirían muchos de sus contemporáneos y conocedores de su trabajo una "fuera de serie", un "fin de raza". No ha habido y estoy seguro que jamás habrá otra Lola Flores.

Al punto de este escrito. Desde hace unos años, me he interesado por leer diarios, biografías y memorias de los seres que admiro. Lo hago por pura curiosidad, porque soy un entrometido, y además, porque me permite ver otra perspectiva, otra realidad de la persona admirada. Di con este libro escrito en parte por Lola y en parte por Tico Medina. Sus memorias. En este libro Lola narra su proceso por el tiempo, desde que nació, hasta el presente, o más bien su presente, justo después de su lío con Hacienda. Cómo siendo una niña de Jerez de la Frontera, se crió entre gitanos y entre gente grande que la inspiraron a ser el mito en vida y en muerte que es. Sus obsesiones por alcanzar el estrellato, por ser una artista única. Sus primeros amores, sus primeros y últimos fracasos. Sus sufrimientos. En fin. Es un libro impresionante que nos muestra a una mujer llena de sensibilidad y llena de talentos, más allá del cante y del baile. Lola, desde este libro, pudo haber sido una novelista estupenda. Sabía narrar muy bien, tenía ritmo, cómo no iba a tenerlo, si la música la tenía agarrada en su oído. Pero de la misma forma desgarradora con la que narra en aciertos su vidas, deja ver que su ingenuidad tenía astucia. Hay muchos silencios, demasiados, diría yo. Lola era muy sabia en esto. Que si lo contaba todo, lo contaba todo, o mejor, contaba lo que sabía que podía contar. Ha quedado en el tintero, en mi duda, la posibilidad infinita de todos esos silencios, amantes, rivalidades, daños, trampas. Las cosas que verdaderamente nos hacen humanos. En fin, que ha sido una narración estupenda. Y para aquellos que como yo, gustan de su arte y de lo que fue su persona, sin más la Lola en carne viva!

Esto es todo?

Esto es todo? Me pregunto muchas veces. Al parecer he abandonado uno de mis intereses, bueno, para ser sinceros, dos. He abandonado toda fe como escritor. No encuentro nunca el momento y el espacio correcto para leer y para escribir. Antes lo que era un ansia, un desespero, algo quizá innato, se ha vuelto una lucha con las letras. Todos me dicen que es normal, que los artistas pasan por periodos de sequía o linealidad. No sé. La realidad, aunque quizá en el fondo piense que lo soy, nunca me he considerado un artista. Tampoco un escritor. No quiero pecar de falsa modestia, pero la realidad es que tampoco me he considerado una persona lo suficientemente inteligente para acarrear este mundo de las letras, esta batalla que pulsa a diario con la palabra. Reconozco muy en el fondo que late por mí esa necesidad, pero temo que esa necesidad esté atropellada y no salga. Lo intento... juro que lo intento...

Porque hay sueños que se cumplen

Trece de mayo (Lola Flores)

Los perros de la primavera

No sé cómo llamar a este escrito. Quizá sea el germen de un poema mayor. No sé. Sólo sé que desde noviembre del 2011 no escribo una sola línea. Por mi mente no transitaba nada relacionado a la literatura. Pero hoy, en el taller que ofrece Mayra Santos, me vi obligado a escribir. A depurar mi mente, a establecer un pacto nuevamente con la palabra. El resultado fue esto que expondré aquí. A todos les gustó, incluyendo a la misma Mayra. Los que me conocen, saben que nunca estoy de acuerdo con lo que hago. Pero qué se puede hacer. Tampoco pretendo exigirme de un día para el otro un "maretazo" de versos hermosos. Sin más


Los perros de la primavera


Una canción se enfurece a contratiempo
la rabia espumada se desprende
del tallo ya seco, ya en brote de muerte
ya amparado a la sombra
de lo que antes fluyó
como hormiga hambrienta
de espacio...


Hambre y sed milenaria,
abrazo en precipicio
que ladra por la mano
que lo alimente;
mano que escarve entre
la pulga y la sarna
y encuentre la bondad enmohecida
y polvorienta al fondo,
muy al fondo,
y diga vidaprimavera
raza, universo...

Late

Las lágrimas se confunden con el agua. Los chorros de la ducha la desvisten de la espuma y el jabón. Su entrepierna todavía late.

Volver

siempre se vuelve

al primer amor.

~Carlos Gardel~

Son inevitables los regresos. A veces involuntarios pero están ahí, a la vuelta de la esquina. Es difícil despegarse de las cosas, es difícil no pensar en las cosas del pasado. Son, al final de cuentas, las que nos forman. Uno cree que olvida, que entierra en lo infinito, que es libre y se da a la fuga. Pero la fuga es volver, la fuga es lo que nos permite entender, crear distancias y proximidades.

Se vuelve a la casa de la infancia (si es que todavía existe). Se vuelve a los lugares de diversión de la juventud. Se revisita el lugar donde se dio el primer beso. La primera escuela. El primer cine. El primer parque y la primera playa. Se vuelve a los libros leídos, a las películas vistas. A las fotografías y sus luces de memoria. A los antiguos amantes, al primer amor.

¿Importa acaso el para qué? Yo digo que sí. Pero pasa que a veces no lo sabemos. Hoy vuelvo a este espacio, quizá para entenderme un poco más, ver de dónde salgo, quizá para crearme nuevos hábitos (pretendiendo que los he olvidado), para atreverme y experimentar. Para rescatarme…

Vuelvo al origen de todo, esa querencia que me impulsó.

MI NUEVO ESPACIO

MARETAZO

http://maretazofuga.blogspot.com/