Espectro Nocturno

2009-12-19T11:45:00.004-04:00

MI NUEVO ESPACIO

MARETAZO

http://maretazofuga.blogspot.com/

2009-12-15T11:07:00.003-04:00

TODA ETAPA LLEGA A SU FIN DE ALGUNA MANERA,
ESTE BLOG, QUE ME ACOMPAÑÓ EN MIS PRIMERAS AVENTURAS A LA POESÍA, CIERRA HOY SUS PUERTAS. GRACIAS A TODOS LOS MARAVILLOSOS LECTORES, SUS COMENTARIOS Y SUGERENCIAS. PRONTO REAPARECERÉ EN OTRA PÁGINA.
ACHÉ PARA TODOS!

2009-11-19T02:28:00.001-04:00

Llevo arrastrando entre mis papeles

Una colección de cuerpos

Que poco a poco

El tiempo los ha hecho ver

Como manchas en la corteza

De cualquier tronco,

Como si la lluvia

Hubiese desgastado el material

Del que están hechos,

(la tinta derretida sobre la pared de un boletín)

Dejando sólo

La fina silueta

La fingida imagen

De que algo estuvo allí

Es esta soledad en fuga

La que se desgracia sobre mí,

La que me hace olvidar

Momentos importantes

Rostros importantes,

Caricias, besos, olores

¡Tacto!

He descubierto que soy

Un algo

Que necesita algo de tacto

Sentir o saber

Que otro se siente

A través de mí.

Pero es difícil quererlo

Y desearlo

Cuando no se sabe con certeza

Si el otro ha sentido

A través de uno.

No quiero echarte la culpa,

Es posible que seas la víctima

De ese olvido irremediable

Que pronto me asechará otra vez.

Ese olvido que hace

Menos dolorosa la carga

Del propio olvido

Sobre las cosas.

Pero es que te has ido,

Eres tú ciertamente

Quien provocas

Las ondas de sequía

La fuga del agua

En mis estuarios.

Eres tú

Quien se borra a solas

Dejando el tintero vacío

Mis papeles sin cuerpos

Y mis memorias

Sin letras.

Angelamaria Davila

2009-11-01T13:17:00.001-04:00

Sin duda alguna, una de las mejores poetas de Puerto Rico y del mundo!!!! Disfruten su voz y sus versos, como lo hago yo al temblar con su fuerza.

Sobre el arte de ser Bette Davis

2009-10-21T01:18:00.009-04:00

Hasta hace unos años no me acordaba de la existencia de una actriz, leyenda hercúlea y mito de Hollywood, y espero, que de la humanidad. Me refiero a la leona, la magnánima o como se le llegó a llamar alguna vez, “La Bestia” Bette Davis, por su agresiva forma de actuar y de ser también. Todo resultó por la lectura de un periódico del país. Cuando ojeaba sus páginas, me topé con los gigantescos ojos de esta mujer. La foto en blanco y negro me cautivó. Dije inmediatamente, “yo los he visto antes”. Claro que los había visto antes. De seguro fue una de esas figuras que me motivó a querer actuar cuando pequeño. Logré hacerlo, pero por alguna razón me desmotivé. Pero este no es el caso. Cuando leí el artículo, pude identificar una de sus películas, de seguro la más recordada por todos los adictos al cine, en específico de la era dorada de Hollywood, esa época llena de glamur, galanes apuestos y de voz profunda, los autos gigantes, las mujeres hermosas, que casi todas se parecían en cuanto a físico y obviamente, los cigarrillos! La película, “Whatever happened to Baby Jane?”, adaptación de una novela cuasigótica, por su construcción con los elementos del misterio y el suspenso.

Los que me conocen saben que soy un comprador compulsivo de libros y películas. Cuando me antojo de algo, simplemente voy y lo busco, cueste lo que cueste. Fui a Borders, con la esperanza ciega de conseguir la película. Por un momento dudé, pensé que nunca la encontraría en aquella estantería. Para mi sorpresa, cuando estaba a punto de rendirme, la encuentro, y lanzo ese grito visceral por el que me destaco cuando algo me impresiona. Llegué a mi casa de inmediato para verla. Me temblaron las piernas. No me acordaba de haber visto una película en blanco y negro, pero tan pronto vi a Bette, una cadena de imágenes se lanzaron al vacío y reconocí la historia, los argumentos. En fin, la obra de arte que era la mujer y la película también. A los pocos días decidí conseguir más películas de ella, buenas y malas, que todavía no he encontrado ninguna mala, por más pequeña que haya sido su participación. Bueno, puede que sí, que hayan películas que no sean buenas, pero lo que NO puedo decir, es que su actuación haya sido mala. Creo que eso es lo que salvaba esas poquitas (creo que 3) de ser malas, su actuación impecable y verídica, natural. Comencé a comprar las colecciones de DVDs que había por ahí, cada una traía entre cinco y seis. Y qué me dicen cuando descubrí el poder adictivo de Amazon, já, casi estoy en la ruina.
Pero a lo que voy. No he encontrado en nadie, el famoso “animal” que esa mujer transmitía. No hay nadie que se le pare al lado a la hora de actuar. Sí hay actrices ahora que dan la milla, Meryl Streep por ejemplo; Angelina Jolie si se dedicara a realizar más dramas y menos películas de acción. La bella Helen Mirren, Amy Adams, entre tantas otras. Pienso que Meryl Streep es la más que llega a su tono. La misma Bette la nombró su sucesora. Bette era capaz de transformarse en lo que fuera. Podía ser la mujer más frágil y victimizada en la pantalla, como la más repugnante, arrogante y malvada. Había un dicho popular en Hollywood, que siempre lo utilizaban en los avances de sus películas cuando ella realizaba este tipo de papeles; “No-one is as good as Bette when she's bad!”.

La versatilidad es lo que cuenta. Pienso que eso es lo que debe destacar a un buen actor de uno malo. La versatilidad, la capacidad de hacer cualquier tipo de papel y que ninguno se parezca a los demás. Eso lo encuentro en ella.

Mi sobrino se burla de mí cuando ve que veo sus películas, cuando nota que he comprado más películas de ella, o de esa época. Me dice, “¿por qué ves esas películas viejas? Tan porquerías. No veo que lleven un mensaje.” La verdad me da mucha lástima con él. Él intenta profundizar en algo que no ha visto porque no ha querido, porque tal vez cree que dando un juicio sin pruebas puede ser más listo que yo. Porque las piensa aburridas y encuentra más entretenidas las historias simples y evidentes, fáciles, de las películas de baile. No quiero sonar cruel, adoro a ese niño, o joven de quince años, lo he querido desde que supe que podía ser tío postizo. Juro también que he intentado hacerle notar el porqué admiro tanto a esta mujer. Le cuento que fue la primera heroína de Hollywood, la primera persona que se atrevió a hacer películas con temática real en una época (la Gran Depresión del 30 y luego la Guerra) donde todo tenía que terminar siempre en algo feliz. Hizo de prostituta, de asesina, de enferma, de mujer frívola, de todo. Sus mejores dramas siempre terminan en alguna especie de tragedia, diciéndole a la gente que no siempre se obtiene lo que se quiere. O para aquellos que les agrada el romance, que el amor es una constante lucha donde se pierde y se gana. Hizo películas que registraban el pensar del momento. Le digo que para la época de esas películas la belleza física de las protagonistas era indispensable, y Bette, que para mí era preciosa, no caía dentro de los estándares de belleza. Sus ojos eran grandes, sus labios no estaban divididos bajo la nariz, su rostro era bastante ovalado, su nariz era un poco curva. Tuvo que demostrar que sabía actuar para que le dieran sus papeles. Que no era simplemente una cara y cuerpo. Desafió a Jack Warner, dueño de la WB, haciendo que cambiaran los directores a su antojo, todo por lograr un buen trabajo. Abogó por buenos libretos y buenas historias para el público. Y así obtuvo los mejores roles. Fue la primera mujer en dirigir la Academia que otorga los premios Oscar, la primera en recibir más nominaciones que nadie. Y a pesar de que el cáncer se la había comido, hasta el último día de su vida, fue actriz! Como dice su epitafio “She did it the hard way”. Pero de nada sirvió mi exhausta explicación.
También le hablé del valor representativo de las películas de la era dorada, de lo que era arte y ha ido decayendo con el pasar del tiempo en el cine. No digo que no haya buenas películas ahora. Las hay, muchísimas, pero ciertamente el cine ha perdido un encanto, una magia que por lo menos yo percibo en estas películas. Yo espero que cuando sea más grande, pueda apreciar lo hermoso de esto. Es una pena que la juventud se limite a lo fácil. En fin, celebro con ustedes el encanto de esta mujer, de esta diosa del arte actoral, de la belleza del sacrificio y la perseverancia. Celebro y hago notar su fuerza, la profundidad, la riqueza de matices y colores a pesar de sólo verse en blanco y negro durante su época más activa. Celebro a esa mujer que no se vendió y supo demostrar su talento. Celebro a La Bestia, simplemente el arte de ser Bette Davis.

Mis películas favoritas y que recomiendo
1. Mr. Skeffington
2. Dark Victory
3. Now, Voyager
4. What ever happened to Baby Jane?
5. The Old Maid
6. Little Foxes
7. Jezebel
8. Marked Woman
9. The Bride Came C.O.D.
10. The Anniversary
11. Hush…Hush…Sweet Charlotte
12. All About Eve
13. Of Human Bondage
14. The Petrified Forest
15. The Whales of August

Escape IX

2009-09-07T11:18:00.001-04:00

Entre un quebranto
y otro
se llena mi voz
de un hastío enorme
que redunda en el cansancio
y en la (in/m)paciencia.
¿En dónde busco
esos pedacitos tiernos
para hacerme en la carne
un mosaico enorme
de felicidad?
Es que no entiendo,
me piden que lea
con una exacerbación
distinta a la que escribo,
distinta a la que siento.
¿Qué saben ellos?
¿Quién sabe cómo escribo?
¿Quién sabe de este
proceso tan extraño
que se inventa mi cabeza
para romperlos en fonemas,
en grafemas
en palabras tan rotas
como yo mismo?
Me piden una velocidad lenta
para que todos entiendan
para que todos procesen.
¿Y yo?
Yo soy apresurado,
mi ritmo es muy distinto
al que tienen otros.
Mi velocidad navega
en la imagen del rayo,
en la sensación del terremoto.
En la inesperada victoria
de la explosión.

No me pidan recetas
cuando carezco de las mías,
no me pidan que cante
cuando mi voz rechina
en la fealdad de la entonación.
No me pidan que disminuya
cuando voy ágil y sin frenos.
No me pidan que busque una voz
cuando la mía la encontré hace tiempo.
No me digan cómo tengo que leer
cuando todos
se escuchan igual ante mis oídos.

Conferencia con el escritor José Manuel Fajardo

2009-09-05T10:34:00.002-04:00

Salón Literario Libroamérica Contraataca!

2009-09-04T11:58:00.003-04:00

Esta noche se me olvidó

2009-08-04T00:29:00.001-04:00

Esta noche se me olvidó
que tus manos
ya no juegan
mis siluetas,
que tus ojos
no fotografiarán más
este cuerpo
que se desnudó para ti,
para tu lente y tu arte.

Una copa de vino
yace sola en la mesa,
no hay brindis,
miradas traviesas.
No hay esos besos
que el vino
y tus labios
saben provocar
como preludio al sexo.

Esta noche
la televisión está encendida,
las imágenes corren solas
en un canal cualquiera,
en silencio
para hacerme creer
que me distraigo con algo.

Esta noche se me olvidó
el escándalo de tu voz
llenando de palabras
mi casa,
se me olvidó tu aroma
de espuma y arena.
El color moreno
de tu piel rompiéndose lento,
bien lento, despacito
como desvistiéndose
para verte real.

Esta noche se me olvidó
que no te espero,
y miro preocupado
por la ventana.

Soy tu voz

2009-07-24T00:24:00.002-04:00

Soy tu voz cantando en el viento,
una alocada virtud de espejos,
el distante sonido del eco
que se entierra en tus manos,
el recuerdo de tu garganta
enloquecida por el sonido
de esa voz,
quizá la mía,
que entra en
o que sale de ti
con tonadas de perfume y sol,
adornada con la tímida luz
que se finge sombra
entre los huecos de la piel.
Soy tu voz
cruzada de verbos y agonías.

Publicado en Boreales

2009-07-17T15:38:00.005-04:00

Mi amiga Yolanda Arroyo me escribe para darme la noticia de que me quiere publicar un texto en su tan famoso Boreales. A ella la conocí hace algunos años en la presentación del libro de otra amiga, Ana María Fuster Lavín. A las dos semanas nos volvimos a encontrar en una fiesta y desde ahí hemos cultivado una amistad maravillosa. Para mí es un honor, que esta diosa de la literatura puertorriqueña e hispanoamericana me haya escogido de entre tantas personas para publicar un texto transgresor como lo es Quererte desde el orificio. Yolanda, te adoro y te doy las gracias por esta oportunidad. Me tienes a tus pies! Te adoroooo!

La dirección de su página es:

http://www.narrativadeyolanda.blogspot.com

Porque es necesario ir, aquí la invitación!

2009-07-10T12:07:00.002-04:00

Conozco personalmente a dos de estas mujeres, Amarilis y Mayda. Son el mayor encanto y de las mejores escritoras del país. A Karen la he leído. Ha ganado varios premios y es una chica espectacular. Vamos a dar nuestro apoyo. Lo que viene es grande!

Palabras huecas

2009-06-17T15:58:00.002-04:00

A veces siento
que soy como la serpiente del Edén,
tiento el instinto,
lo oculto dentro de los huesos.

Me gusta refugiarme
adentro de cadáveres esporádicos,
avanzar sin sospecha
entre mundos paralelos…
inverosímiles casi siempre.

¿Qué sale de tu boca
si no es el dulce fruto
del conocimiento,
de la verdad inocente
que se escondía tras la huella
de lo invisible?

No hay mucho que decir.
Es mejor el silencio a veces
que las palabras huecas
como ahora.

2009-06-06T00:44:00.000-04:00

Hay un laberinto en tu cuerpo,
Segrega gritos fluorescentes,
Gritos ensimismados
Con su aliento de tierra,
De selva nacarada, con selva lluvia
De su boca.

Hay una multitud que se presenta
En tus ojos,
Manos gigantes
Que aprisionan mi vértigo.
Eres tú, no hay duda.
La razón es fácil,
He caminado despacio por tu espalda,
Por la gruta silvestre
Que se agrieta en el abismo.
No hay nada más fértil
Que tus colinas duras,
Carne-mermelada,
Jugoso capricho de dioses.

Hay un camino perdido
Entre tu cuerpo
Y mi mirada...

2009-06-02T19:53:00.000-04:00

Hay ecos
que retumban
la soledad de tus noches pasajeras.

Hay sonrisas perversas
que salen de tu boca.
un gesto leve
de saludos agudos y punzantes
atraviesan mis párpados.

La luna crece en tu espalda
como a la tierra le crecen árboles.

Escape VIII

2009-05-29T16:43:00.001-04:00

Hace tiempo me está dando vueltas en la cabeza la palabra infancia. Me pregunto si yo tuve infancia. Me pregunto cómo fue. No es que me haya dado Alzhéimer ni nada por el estilo, mas sin embargo, sólo tengo algunos pocos recuerdos, hay caras familiares, a algunas se les han borrado el nombre, por otro lado existen nombres a los que se le han borrado la cara. Intento buscar fotos para ver si reavivo esos momentos. Con la mayoría no da resultado. Incluso, me es aterrador pensar qué hacía en esos momentos y por qué causa me tiraron la foto y ahora no lo recuerdo. Suena algo trillado. Pero esas fotografías me han hecho pensar mucho. Son instantes dentro del tiempo y el espacio que se han detenido para siempre, pero no entiendo su razón de ser. Algunas son de cumpleaños, supongo que mis padres las tiraron para recordar cómo me veía a esa edad. Difícilmente nada ha cambiado, mi rostro no ha cambiado nada durante todos estos años, sólo que ahora me sale barba. Aún así ellos no miran esas fotos, ni siquiera la de ellos cuando eran jóvenes. Las mantienen en álbumes dentro de cajas, escondidas en algún lugar de un clóset a expensas del moho y el olvido. En esta casa hay demasiados, once. Yo las veía para saber cómo eran ellos en su juventud, cómo se construía una historia de “amor” entre ellos. Recuerdo que solía hacer historias con su álbum de bodas, pero ese vivieron felices por siempre no ha llegado. Ese final de historieta nunca es cierto.

A veces busco los libros de cuentos que leía de pequeño. Todavía tengo mis favoritos, por nada del mundo los he querido soltar. No sé si es por querer acordarme o inventarme momentos de la infancia que ya no recuerdo, o quizá porque fueron mi primer contacto con el mundo de las letras. Es cierto que varias veces soñé con esos finales felices, con esas historias de hadas con las que queremos que los niños crezcan. Pero qué desilusión es crecer y encontrarse que Blanca Nieves era realmente la esclava de esos enanos perversos, que las mujeres que representaban la realidad siempre eran vistas como malévolas. Que la masculinidad dentro de esas fantasías está bien alejada de lo que es ahora ( y siempre). Esas historias también quedan en el olvido.

Pero volviendo al punto. La cuestión que me desanima es no tener esos recuerdos. Realmente me acuerdo de pocas cosas, recuerdo una sola cosa de los cuatro años, estaba en el salón de clases y era el día de llevar a una de nuestras mascotas, si no podíamos teníamos que llevar una foto. Por alguna extraña razón, mi mamá no quiso que yo llevara mis periquitos o mis peces. Tampoco le tiramos fotos. Sé que ella me explicó, pero ahora yo no me acuerdo. También me acuerdo de mi primer mejor amigo. Amaury, se llamaba o llama. Desde los ocho años perdí su rastro. Incluso no me acuerdo de familiares. Cuando se hacen fiestas familiares mis tías me preguntan el porqué de mi alejamiento. Le atribuyen todo a mi proceso universitario y de crecimiento intelectual, “ese no está en la tierra, se cree más que nosotros”, se atreve a decir una. Pero es que todo se me hace ajeno, no puedo unirme a algo que desconozco por completo. Que si se fueron a otro país, pero ahora están aquí. No es motivo. Es extraño cómo uno se olvida de la gente. Una amiga me dice que esa gente no tuvieron relevancia en mi vida, que por eso la olvidé. Me niego a creerlo. Porque entonces significa que todos esos momentos de los que no me acuerdo nada no tuvieron relevancia en mi vida. Eso sí, me acuerdo también de esos momentos chocantes, casi todos envueltos con la muerte o el dolor.

De lo que nunca me olvido es del cariño, esa cosa extraña que los mortales suelen dar (ya que no pertenezco al mundo regular según mi tía, pues tengo que ser algo sobrenatural, ¿no?). de esa ternura que me sabe mucho a animal. Esa cosa loca que me gusta. Me acuerdo mucho de mi bisabuela, es una tristeza que mis primos, los que tienen mi edad, no se acuerdan mucho de ella. Yo sí siento que logré crear un eslabón con ella. Yo me acuerdo de su pelo marrón cenizo, de sus lentes, de lo jorobado en su caminar, de su lentitud al hacerlo, todo por la vanidad de no usar bastón. De la silla de cuero blanca que tenía para sentarse a mirar en un callejón sin salida. Del reloj que colgaba en la pared y me gustaba mover las agujas hasta las doce para que sonara. Con esa mujer nadie podía. Me acuerdo de su boca totalmente mellada, ni un solo diente, nunca quiso usar puente. A veces siento que soy como ella. Para muchos en la familia ella era una extraña, igual que yo. Se rehusaba a bañarse en una ducha. Siempre me acuerdo de ella bañándose en un cuartito dentro de su cuarto. Ponía una palangana inmensa color roja con flores azules en el centro (¿Oyá?), se enjabonaba con una pequeña toalla y luego se echaba agua con un cubo de metal. Para mí era fascinante su ritual. También me acuerdo cuando me hablaba, cuando se levantaba de su cama adolorida y se trepaba en un librero (así jorobada y viejita) todo lleno de polvo, biblias, libros de hechizos, recetas, novelas rosas y me daba dinero, lo escondía en las mismas biblias azules que yo todavía tengo guardadas en algún clóset, para que me comprara chocolates. A ella le encantaban los chocolates. Le encantaba tomar refresco en copas. Le gustaba jugar mucho con el agua. Tal vez de ahí mi pasión por las dos cosas, las copas y el agua. Me encantaba mi bisabuela, no puedo evitar la nostalgia cuando hablo cosas de ella. Tan sultana, tan emperatriz callada y austera, mirándolo todo con suavidad para luego soltar el bum si se entrometían con ella o los suyos. Yo sé que a ella no la podré olvidar.

Quizá comprendo un poco más para qué se olvida. Tal vez es para evitar esa nostalgia que nos hace soltar lágrimas, que nos hace ver lo pésimo que podemos ser al vivir. Quizá olvidamos para nosotros mismos olvidarnos de lo que somos, de lo que seremos, de las razones que se han concluido en nuestro cuerpo. Para alejarnos de esa mancha que a veces es la herencia, el destino y la familia. Para no perdernos en el laberinto de los otros y querer seguir en el nuestro. Para olvidarnos del dolor. Para aprender a vivir…

Escape VII

2009-05-23T21:58:00.003-04:00

Me resulta tan extraña esta cosa de ir a los gimnasios. Las cintas métricas y las balanzas. Las máquinas, el olor a sudor, la música, los baños, las duchas, la gente... Creo que eso es lo más que me resulta extraño, la gente, especialmente los que no necesitan ir, las Barbies y los Johnny Bravo. Los que mueren si huelen grasa y se desesperan porque no encuentran la lechuga adecuada para alimentarse. Las dietas. Me río. Siempre veo las dietas al revés. Puede que tenga dislexia emocional e interpretativa pero es así. Cuando me mandan a comer lechuga en exceso es cuando más vaca me siento. ¿Eso no es lo que comen ellas? ¿Hierba y vegetales? La gente con cuerpos schwarzeneguianos lo miran a uno distinto, como si uno no fuera gente por tener el cuerpo como lo tiene. Que conste, no voy al gimnasio por lograr ese físico. Dios si existe en algún plano sabe que no, me resulta irreal. Los miro como cuerpos no reales. Voy por obligación médica, que sé, en algún momento abandonaré, como ya he hecho tres veces. A mí me resultan interesantes los cuerpos opíparos como el mío. La abundancia es la clave de todo. Claro, hay dos o tres huesitos que llaman la atención, pero cuando digo huesitos, es la gente flaca enclenca que no visita gimnasios, sino que su anatomía es así. La gente tiene un culto tan raro con el cuerpo, con las nuevas concepciones de belleza y físico. A veces miro para atrás, pero bien para atrás, busco fotos que tenía mi abuela de cuando era joven y los físicos eran tan distintos. La gente era más robusta, sin embargo no musculosa. Las personas delgadas se limitaba a aquellos que no tenían la dicha de llevarse un trozo de alimento a la boca. La gente no se preocupaba por eso, más bien por el trabajo y por cosas que pienso sí valen la pena. No había tiempo para fijarse en el cuerpo. En la actualidad si no eres delgado o presentas un cuerpo a lo Julián Gil no eres nadie. Es extraño, parece ser más importante la apariencia del cuerpo que del intelecto. Me hace pensar en una nueva forma de marginación. Seguimos en el retroceso. La gente cada vez se distancia más de lo que es ser humano. Es una barbaridad pensando en el siglo en el que estamos. Primero eran los judíos, después los musulmanes, después los judíos otra vez, después los pobres, después los negros, después los pobres negros, y ahora los gorditos. Y si no gorditos, los que tienen algo en exceso. Lo pienso cada día más y es tan horrible. De dónde salió esta nueva forma de vernos, por qué surgió. Hacia dónde queremos llegar. Si lo mejor de todo es tener de donde agarrar (en el caso de tener pareja). Sucumbimos ante un cuerpo perfecto. ¿Grecia antigua? ¿Roma? Pamplinas, qué sabe la gente de eso. Con la vida acelerada que se lleva en el mundo, especialmente en la ciudad, de dónde se saca el tiempo para fijarse en el cuerpo. Ahora me ronda por la cabeza otra idea. ¿Será al igual que el sexo una forma de escape? Lo desbloqueo, ¿la apariencia un escape? Uy, qué miedo.

Publicado en Paxtiche

2009-05-13T19:10:00.001-04:00

2009-05-13T01:57:00.002-04:00

Qué se hace con las manos

cuando se abren vacías.

Desde la Fuga

2009-05-09T01:12:00.000-04:00

Fuga 1

El sonido de tu caminar
se me escapa por la habitación.
Hay una oscuridad tremenda
que se abre hacia el vacío,
hacia el vértigo de mi cuerpo
que sueña con tu no-huída.
Las sábanas-témpanos
huelen a tu sudor,
al perfume de tu carne sencilla;
tantas veces ha rodado
tu ombligo por ellas…
¿Qué se hace
con una habitación a oscuras,
con el frío que asecha cortante,
con el recuerdo de tu ombligo
que rueda,
con una sábana que huele a ti?
¿Con tu fuga?

Tu boca

2009-05-05T19:56:00.002-04:00

Tu boca,
un murmullo de algas
agolpadas en el silencio del mar,
una caricia acuosa
con peces inquietos adentro,
molusco escuálido
de mordida anfibia.

Tu boca
un golpe de viento,
salitre adentrándose al pecho,
a las membranas y arterias,
tu boca un puñado de agallas
siniestras y eróticas.

Tu boca
un ciclón redondo
un seísmo de agua y arena,
una llovizna monsónica
que abre la tierra en dos
para sembrarse.
Un torbellino de corales;
la sangreagua de Yemayá
en el trueno.

Tu boca
un delfín que salta
un animal desos que nada…

Tu boca
tú al revés
tú a dentro
tú mangle salvaje
tu boca, tú en tu cuerpo.

2009-05-03T16:51:00.003-04:00

He querido saberte distante

pero tu piel sigue haciéndome

cosquillas por las noches

Fotos del Taller con Fernando Iwasaki

2009-04-28T00:41:00.009-04:00

Otorgando su autógrafo

En una charla después del taller

Con la dramaturga y héroe de mi infancia...
José H. Cáez-Romero y Tere Marichal

(María Chuzema)

Maira Landa y Awilda Cáez

Parte del grupo

Con el amor de mi vida, (José H. Cáez-Romero y Mayra Santos-Febres),

disculpa Iván Thays, pero yo la veo más veces que tú!

Mi vida es un cuento breve de Iwasaki

2009-04-25T23:45:00.011-04:00

Maira Landa (propietaria del hermoso apartamento), Manuel Febres y la espontánea Mayra

Con mi prima
José H. Cáez-Romero y Awilda Cáez

Con la hermosa poeta
José H. Cáez-Romero y Ana Istarú

La foto familiar

Con el "master jedi" del cuento breve,
José H. Cáez-Romero y Fernando Iwasaki

De verdad que Salón Literario Libroamérica se está comiendo el dulce con los quehaceres culturales en este país. Mayra Santos-Febres se ha dado a la tarea de rescatar la cultura en nuestra isla y de qué manera. Se ha traido a cuanto escritor latinoamericano existe a dar talleres para los escritores del patio y para los que en algún momento aspiramos a serlo; algunos auspiciados por la Universidad de Puerto Rico en Río Piedras, otros, por el Salón Libroamérica. Esta vez, trajo al escritor peruano Fernando Iwasaki, master jedi en los cuentos breves. Los que pudimos asistir a este taller aprendimos infinitas cosas sobre la composición de microcuentos. Por mi parte pude entender que la poesía no me deja, el mismo Iwasaki me dijo que tenía una "comunión" exclusiva con este arte. Hombre, que me he quedao sin palabras. Aún así, sigo insistiendo y debo trabajar más los aspectos narrativos, lo sé. Por otra parte, estos talleres nos abren al conocimiento de otros "famosos" talleristas. Ahí pude conocer por fin a mi prima lejana, pero prima al fin, Awilda Cáez, quien ganó hace poco el certamen Intrauniversitario de Literatura UPR; también a Tere Marichal, de quien realicé uno de sus más oscuros monólogos hace unos años y quien fuera mi héroe infantil, etc. Por otro lado, conocí a la poeta Ana Istarú, una mujer guapísima y genuina, que me dejó prendado de sus historias y su gusto por estar en la isla. Creo que Puerto Rico está empezando a sonar fuertemente afuera otra vez. Estos diálogos nos exponen, y qué bueno que suceda en una época caótica como esta...

Hace tanto

2009-04-12T01:22:00.003-04:00

Hace tanto tiempo que no sé nada. Hace tanto tiempo, que intento perderme en lo oscuro de las sábanas inmensas que arropan al mundo. Hace tanto tiempo busco la fragilidad de las palabras, lo inútil en los caminos de oro, lo agrietado en ciudades de cristal, lo mareado en figuras cuasihumanas que caminan como volando entre la tierra, la realidad y algo indescifrable como los hoyos negros. Hace tanto tiempo, que el tiempo tanto hace nada. Nada en nada es algo que se bate solo
solo
solo
solito.
De repente se parte la tierra en pedazos, se agrieta el deseo fértil, afloran las posibilidades huecas. Hace tanto tiempo que todo se ahueca, que todo se parte, que todo se desinteresa por interesarse en algo. Allá lejos el azul, un alto azor que vuela sin pretensiones, un azor que se vuela a sí mismo, sangrándose plumas y letras. Y qué le sigue. Una manipulación ondulada en el vacío de las cosas. Vacío y cosas, lo mismo que la mismísima nada. Eso, los disparates poéticos a los que se aspira. Y qué se hace después, removerse en lo inventado, en lo gramáticamente correcto, incorrecto, inventado, fabulado. Tanto ecto recto tado ado, a do a ta do. Hace tanto tiempo que intento construir, y qué sale. Se pierde hacia el fondo subido, hacia los lados martillados y blancos. Hace tanto tiempo que no sé nada, que no sé como decirlo.

Contestación a otro escrito

2009-04-12T01:10:00.002-04:00

A los 21

A las 21 primaveras pensó, si era cierto aquello que llaman vida, si era cierto aquello que llaman heridas, recuerdos, soledades interminables y aburridas. Que la nada era un proceso de locos... sería él loco... No hay remedio para las preguntas que necesitan respuestas con experiencia. A las 21 primaveras pensó que si era cierto aquello que llaman algunos futuro...

A pescar...

2009-03-30T10:49:00.000-04:00

Voy a dormir

2009-03-29T01:53:00.002-04:00

-Si él llama nuevamente por teléfono, le dices que no insista, que he salido.

Se vistió con el mejor traje que tenía. Cerró la puerta despacio, sin hacer ruido. Esa noche caminó sola como siempre. Uno que otro auto paseó por su lado. Ella no escuchaba nada, sólo el rumor del mar. Caminó el puente, armó su cara de valor. Un temple le corrió el cuerpo. Su pecho lacerado, un lado hundido donde antes hubo voluptuosidad se llenó del último aire. Abrió los brazos dejándose caer al vacío eterno. Su cuerpo se vistió de mar, la rodearon peces y algas marinas. La deriva era su camino ahora, una corriente hasta la profundidad era su nuevo impulso. Una diminuta burbuja salió de sus labios. La soledad ante tanta magnitud fue cosa del pasado. Sus ojos no se abrieron más.

Mercedes Sosa, "Alfonsina y el Mar"

2009-03-29T01:50:00.001-04:00

HOLOCAUSTO CANÍBAL

2009-03-28T23:33:00.001-04:00

Sería fabuloso asesinarte,
verte chorrear hasta la última
gota de ti.
Aventurarme al olor del frío,
de ese humo muerto
que podría salirte
si te agujero el pecho.

Sería fabuloso asesinarte,
experimentarte en la frigidez,
en la lentitud de ánimo,
eclipsarte esa luna maldita
que nos une.
Cegarte los ojos
y dárselos a los peces.

Sería fabuloso
despellejarte el cuero,
tirarlo a los perros,
lamerte la sangre
masticarte tendones
chuparte venas y arterias,
comerte la carne cruda y dispuesta.

¿Qué haría con tus huesos?
tal vez adorne mi cuerpo
con los pedazos triturados que sobren.

CEREMONIA DE PALABRAS: UN EXORCISMO CITADINO

2009-03-21T14:43:00.003-04:00

Un verso pasa lento
flota despacio entre los cuerpos…
Adictiva y explosiva… ser poesía vibrante
de tu euforia a mi guarida.
Huyo y me sumerjo entre caprichos
y noches deseosas con sabor a calle y caña.
[Vino]
Un sudor que corre por la espalda
un murmullo silente y disperso
por tu perversión al reverso, con demencia…
Tu lira, que lira sin queja ni verbo
dejándome inmerso(a) en un eco de inciertos presentes
[pasados inciertos en tiempo].

Silba lejana, canción sin eco
un retrógrado silencio
SiLeNcIo
me retumba y tumba el eco en hechizo.
¿Quién quiere este cuerpo de espigas?
Aquel masoquista, lingüista, moribundo que ha perdido
hasta su más hipócrita verdad.
Vive de agonías. ¿Quién quiere vivir de silencios?
Ay pena, penita, pena
que te quiero con plástico y diademas,
ay pena, que te necesito en pena…
y no ajena a mi verdad, de adentro y de
afuera
la más ingenua la más podrida como yo.

¿Qué me queda? Un pesado vacío
un pequeño trozo de voces alocadas
al unísono de la virtud de todos con las palabras:
el recuerdo.
Tu sombra en mi frente, en mi Luna, en la costa.
Costa, costera, cueva y noche. Noches de sombras
gastándose y saciándose de placeres y humo…
SOMOS VOCES, CUERPOS, SILUETAS-SOMBRAS
que hablan desde lo alto de esta ciudad maldita.

Luis Daniel Arrufat-Elias
José H. Cáez-Romero
Kadiri J. Vaquer
El viejo San Juan, 20 de marzo de 2009

Cadáver exquisito

Ahógate morena

2009-03-13T16:38:00.002-04:00

cae hasta el fondo de los pelos del mar

Mayra Santos-Febres

Ahógate morena
ahógate en el mar de tus lágrimas,
ahógate en tu piel oscura como el fondo,
ahógate en el acento de tus palabras.

Ahógate morena.
Que te trague el sargazo que cuelga
de tus piernas flacas.
Que te trague el hambre
de horas y días
sin más costa que las pestañas
de tus ojos.

Ahógate morena
con el viento y el salitre.
Que la espuma te traicione morena
que la espuma te ilusione
con papeles que te dicen otro nombre.
Sumérgete hasta el fondo
donde el aire es sueño de peces
y sirenas.

Te apuesto morena,
a que no soñaste
con bracear tanto,
apuesto,
a que perseguiste la esperanza
de no ser comida de peces,
de no ser blanco
de luces marinas y aves mecánicas.
Apuesto a que soñaste
con llegar seca y virgen a la costa.

Ahógate con la esperanza
de la llegada vacía
a una tierra que flota
a una tierra
que no se atreve
a repetirte en hazañas
en miedos,
a una tierra que
no te admira en nada.
Ahógate morena,
ahógate y ya…

Pedro Mairal

2009-02-28T14:56:00.008-04:00

Algunas fotitos del taller con el escritor argentino y amigo Pedro Mairal

El grupo (parte)

Mis queridas Mayra Santos-Febres y Melanie Pérez Ortiz

(mis adorados tormentos)

Aquí con Pedro

Con estas hermosas escritoras

Mitzaidamarie Pennet y Kadiri Vaquer

Kadiri y su mirada perdida

en los horizontes de letras...

Fue una semana estupenda, maravillosa diría yo. Compartir con amigos, compartir ideas, leer nuestros textos, de verdad que se goza mucho en estos talleres. Mi querida Mayra Santos se ha dado a la tarea de traer a todos estos asombrosos escritores latinoamericanos a enseñarnos técnicas de escritura, o por no lo menos, a hablarnos sobre sus experiencias en los procesos narrativos, cómo ven el mundo, cómo hacen para buscar temas, etc. Para mí, que soy un novato y que aspiro a algo dentro de la literatura me alegra saber que hay gente como Mayra, gente que se preocupa por la cultura, por ayudar a jóvens como yo a adentrarnos de lleno al mundo de las letras. Mis agradecimientos eternos amiga. Por ahora, queda esperar a la llegada de Edmundo Paz, quien nos dará charlas y un taller intensivo de novela. ¡Qué maravilla es el escribir!

Qué hago...

2009-02-12T19:49:00.003-04:00

Y qué hago yo con esta caricia rezagada. Qué hago con estas manos dejadas a la huella oscura de un terremoto corporal. Qué hago con el vacío hacia el que caen, desprovistas de las apariencias profundas de tu pecho, de tu silueta bien formada. Qué hago con esta vena que me late desde afuera, con esta vena que me pide tu sangreagua de rocío. Qué hago cuando tus ojos de luna me encienden la noche desde la cabecita mínima de una estrellita perdida y confusa, hasta la hormiga que me camina por el pie. Dime qué hago con tu nombre, con las letras de tu cuerpo, con la armonía de tus dientes perfectos, con la saliva que se te escapa de la boca profunda que tienes, con tantas cosas que puedo decir de ti en este momento. Dime qué hago con tu voz cuando flota en el aire, cuando me invade la psique, cuando me nace el germen cosquilloso de tu locura, de tu gatura, de tu perrura, de tu animalura, de tu tanta ura urada y sin respuesta. Qué hago con la furcia imagen de tus dibujos en tu torso, en tu cintura, en tus pies. Qué hago con lo que te sale del cuerpo. Qué hago con tu silencio cuando sé que me hablas. Dime qué hago contigo, dime qué hago con todo…

Pedro Mairal en Puerto Rico

2009-02-04T14:28:00.003-04:00

El Departamento de Estudios Hispánicos
y la Facultad de Humanidades
de la UPR, Recinto de Río Piedras

Invitan a los talleres de narrativa con el escritor argentino
Pedro Mairal

Ganador del Premio Clarín de Novela del 1998 con
"Una noche con Sabrina Love" que fue llevada
al cine y estelarizada por Cecilia Roth.

Tocará los siguientes temas: "Entre la poesía y el relato",
"Cómo escribir escenas eróticas"
y "Construcción de personajes narrativos".

Los talleres son libres de costo.

Seminario Federico de Onís
1:00 pm a 4:00 pm
martes 17 al viernes 20 de febrero de 2009

Aquí puedes visitar su blog

http://www.pedromairal.blogspot.com/

Microcuentos desde el Paraíso

2009-01-20T22:55:00.003-04:00

Eva

Ella, impulsada por el capricho de conocer, de sentirse individuo, no colectivo, de sentirse viva y deliciosa mordió con ansias la pulpa oscura; los ojos se le abrieron y lo vio desnudo.

Adán

Él, confundido por la mirada lasciva de ella, temió la soledad, el abandono, la inutilidad de su existencia. Miró a la serpiente, la miró a ella. Comió de la fruta de sus pechos, probó el sabor de la carne. Se le abrieron los ojos, se sintió vivo, igual que otras partes del cuerpo...

Haikus

2009-01-12T19:04:00.001-04:00

Haiku 7

Quiero besarte,
dame tu boca ya,
te entrego mi amor.

Haiku 8

El verbo nace
saturado de mis pies:
te deseo ya

Temblor del Cielo

2009-01-05T16:07:00.002-04:00

A Vicente Huidobro

El cielo tiembla.
Hay un sigilo leve
que roza la tierra.
Tremolan los árboles
en la naciente del río.
Se alborotan los mares,
las sirenas naufragan,
pierden las agallas,
las flores pierden sus pétalos,
el bosque su color de vida.

Hay un palpitar lejano
un rumor de aves espantosas
nubla el cielo.
El cielo tiembla.
El frío arropa lo que existe,
lo que no existe se inventa
simulando ecos
y mundos mágicos.
Todo un surrealismo presente.

El cielo tiembla
las nubes se derraman como pequeñas flechas
hacia el abismo.
Sus puntas cristalinas
musicalizan el vacío,
parecen espejos también.

El cielo tiembla,
algo alborotado
quiere irse de la gloria,
la eternidad resulta aburrida.
El cielo tiembla, hay truenos
amenazando la existencia.
Las luces se desprenden del cenit,
hay rayos que son ángeles
escapando a la tierra.

Agresiones nocturnas 2

2009-01-05T00:07:00.002-04:00

Quiero vivirte
con los recuerdos apresurados
que transitan por la noche.

Hay veces que hierve
el deseo,
hay veces qeu es demasiado,
quema, carboniza
descuartiza y eriza.
Hay veces que es tanto
que no me llena
el vestirme de tu piel,
el tragarme tu carne,
el beberme tu sangre.

Yo,
loco en los intentos
del avance
y tú
empeñada en los trucos del freno.

Me llamas de noche,
siempre de noche,
pero hay veces
que yo prefiero el día.

Escape VI

2009-01-05T00:03:00.001-04:00

Hace mucho que no sentía el dolor ajeno en el estómago. Hoy vi a una querida amiga llorar, derrumbarse en pedacitos pequeñísimos. Lo hacía con amargura, era un dolor que le salía del cuerpo, de las vísceras, de lo más hondo. De alguna manera sentí su dolor.

Lloraba por la muerte de un familiar, uno que sufrió mucho. Un familiar al que le temía de pequeña, y al que ahora, antes de su muerte, le había tenido cariño. Su cuerpo se llenó de una piedad increíble. Yo me pregunto ahora, ¿qué sucederá? Es doloroso alejarse de alguien y pensar que nunca más volverá, que nunca más estará ahí. Es extraño el cuerpo humano, es extraño ver cómo se acostumbra a su ausencia. Hay gente que no puede lograrlo, el olvido no es parte de sus vidas. Hay otros que sí, se amoldan a la ausencia, saben que no están, pero de alguna manera se reponen. Por otro lado, hay quienes no sienten nada. Últimamente, sólo pienso en la empatía. Me duele ver a alguien a quien quiero mucho sufrir. Me siento cohibido y creo que igual de devastado. A veces siento que un abrazo no basta, que una palabra o gesto no son lo suficientemente consolador para el otro. Me duele la incomodidad y el vacío. La muerte es dolorosa de cualquier forma. El que muere se va, su sufrimiento “tal vez acabe”, pero el que se queda, el que está vivo, se ahoga en el dolor. ¿Hay libertad o atadura? Sólo sé que no quiero experimentar nada de eso por el momento.

Microcuento 3

2009-01-04T03:02:00.002-04:00

Corrió desesperadamente, sus piernas veloces comenzaron a fatigarse, oía voces, no había escapatoria. Los hombres vestidos de blanco lo agarraron. Esa vez, la locura de los cuerdos pudo más que la cordura del loco.

Algunas fotitos antes de despedir el año

2008-12-31T19:25:00.004-04:00

Les presento al grupo Fuga

Paola, Luis, Yo, Kadiri, Freddie, Michelle y Mayra Santos

José H. Cáez Romero y Mayra Santos Febres

http://www.fuga-literal.blogspot.com

Gioconda Belli y el infinito en la palma de su mano

2008-12-29T23:51:00.002-04:00

Y creó Dios al hombre a su imagen. A imagen
de Dios lo creó. Macho y hembra los creó.
~Anónimo~

Es un viaje al surrealismo y al realismo mágico hispanoamericano leerse “El infinito en la palma de la mano”, de la escritora nicaragüense Gioconda Belli. Es una novela que sin exagerar en el contexto lingüístico, sin utilizar palabras exacerbadas y nudos densos dentro de la trama, envuelve al lector en un mundo mágico y de interpretaciones infinitas de manera simple. Si la escritura es un reto, asumir la reescritura de un texto conocido desde el principio de los tiempos, bueno, desde que el hombre fue “creado” es uno más grande. “El infinito en la palma de la mano”, es una reescritura de la historia del primer hombre y la primera mujer, Adán y Eva. El seudo-lenguaje bíblico ofrece una posibilidad de ambiente en el cual uno piensa que no está leyendo una novela, sino una historia “real”, todo a interpretación del autor.
La realidad dentro de este texto, es el curso sobre los pensamientos de Eva. Belli desde el momento en que Eva es creada, reivindica su condición de mujer. La expone como un ser inteligente, la Eva de Gioconda no pretende ser la Eva bíblica más allá de su historia. La Eva de esta historia no es la típica Eva literaria, aquella mujer tentadora, causante de los males del mundo, de la tragedia de los hombres; no es el símbolo del pecado sino del deseo del conocimiento. Es cierto que el Adán la ve de esta manera, pero su historia es diferente. Eva sí es la tentadora de su marido, pero se ve que es el plan infinito del “Otro” (el creador). Sin Eva el mundo no sería mundo, no existiría la humanidad, ni la historia. Gioconda Belli logra romper todos los esquemas y arquetipos misóginos existentes con este texto.
Un personaje que me llamó la atención fue el de la serpiente. La misma nos es descrita como diabólica ni contrincante de el Otro, sino que es una amistosa, muchas veces funciona como consejera dentro del texto. La serpiente, a mi entender, representa ese contacto con la realidad. La serpiente resulta más humana que reptil, una figura humana de la actualidad. Me imagino que la voz de la autora se reflejaba en ella. La escena de la tentación, me pareció verdaderamente tentadora.
Otra cosa que puedo decir que me gustó del texto, fue su poesía. Las escenas eróticas, resultan hermosas. El lenguaje erótico presume la habilidad del conocimiento. En el contexto bíblico, normalmente cuando se habla de que un hombre “conoció” a su mujer, se refiere a que tuvieron sexo. Dentro de esta novela, en el momento en que los ojos se le destapan, luego de comer el fruto del árbol prohibido, tuvieron conocimiento el uno de la otra, se vieron desnudos y el deseo de tenerse, de ser uno como al principio, cuando Eva estaba en la costilla de Adán aflora.
Es una lectura ligera, se puede leer fácilmente en una hora o menos, sin embargo, es entretenida.

Microcuento 2

2008-12-27T14:24:00.001-04:00

Esa noche quiso rehacer por completo su vida. No más dolores de cabeza, no más incomprensión, no más incomodidad: no más nada que no le gustara. Cerró las piernas.

Microcuento 1

2008-12-25T21:57:00.002-04:00

Danzaba a su alrededor la detonante idea de libertad. El disparo sonó altísimo. Lo logró.

Escape V

2008-12-19T11:28:00.004-04:00

Hago eco de un anuncio que causó impacto en la isla, y que el escritor Javier Ávila utilizó para uno de sus ensayos más controversiales: “ ¿Qué nos pasa Puerto Rico?”. A ese le sumo otra pregunta, ¿qué le pasa al gobierno de Puerto Rico? Otra, ¿nos queremos vestir de ceguera y de indiferencia? La verdad es que no sé si tengan respuestas, o sean meras preguntas retóricas. Todavía no me lo creo, o intento no creérmelo.

Todo este mejunje de preguntas surge por lo que acabo de ver en la calle. Los que me conocen saben que constantemente me estoy moviendo, mirándolo todo minuciosamente, mirando el crecimiento de ese frío cemento que nos devora, la ciudad. Y que conste, no le quiero echar toda la culpa al cemento, pero es que de alguna forma hay que buscar el origen de estas situaciones; hay que empezar por algún lado. Acabo de ver a una anciana pidiendo limosna en la entrada de una farmacia, de esas que vienen de afuera y venden más artículos de tienda regular que de medicinas y cosas médicas. Pedía limosna con miedo, casi ni extendía su mano, la sujetaba con la otra, pegada al pecho. Era obvio lo que hacía, su cara lo decía todo. Me quedé un rato en el carro observando a ver qué hacía la gente. Luego de quince minutos y dieciocho personas haber salido, ni uno se dignó a darle un mísero centavo.

Admito que se me escaparon dos lágrimas. No hay nada más que me parta el alma y me nuble los ojos con lágrimas que ver a un anciano sufriendo. Es algo que desde pequeño me conmueve, fui criado entre ellos, he visto por lo que pasan, he visto por lo que sufren. He sufrido con ellos. Ese anuncio de la anciana buscando la carta de su familia en el correo y sólo recibe un cheque me mató. No lo puedo ver. Es espantoso, insisto. Entré a la tienda a comprar lo que necesitaba. Incluso, luego de haber pagado con la tarjeta, como no me quisieron dar cambio, tuve que comprar un artículo para tenerlo y darle algo a la señora. La miré desde adentro, la observé con calma. No había llagas, no había signos de puyas. Probablemente alcohol, si es que tiene algún vicio pensé. Su ropa estaba sucia, una camisa gris y una sudadera verde. Unos tenis rotos. Su pelo blanco, un poco amarillento, una gorra le cubría la cabeza. De lo poco que tengo, porque admito que soy otro mantenido en este país, le di tres dólares, me quedé con otros dos por alguna emergencia, que como están las cosas en este país, ni para una botella de agua dan. Luego me quedé otra vez en el carro, a mirar que pasaba. Quince minutos más, un señor le dio una moneda.

Yo me pregunto si es que yo tengo demasiada empatía o si la gente es demasiado apática. Si la gente no sabe cómo ponerse en los zapatos de otros. La maldita marginación. Todo esto es realmente doloroso. La gente no puede ver que en algún momento puede vérselas como ellos. Por Dios, si es que existe, es un anciano. Es una persona que casi no puede valerse por sí misma. ¿Dónde está el gobierno, la iglesia en estos momentos? ¿Dónde queda la sensibilidad de la gente? Cada vez me impresiona más, en el capitolio se roban los washingtones del pueblo, la iglesia se mete a defender la vida, a maldecir el aborto, a prohibir los matrimonios gays, a pedir nexos con el gobierno para tener más poder, parece que volvemos a la Edad Media, si es que nunca salimos de ella. No sé si exagero, pero es una realidad que me jode. Qué se hace con estas personas cuando no tienen dinero, cuando los expropian de sus hogares, el único refugio seguro que les quedaba. ¿Dónde están sus hijos, sus familiares? Me indigna.

Siempre invito a la gente a que se tire a los asilos y que vea cómo son los que viven ahí. Siempre hay un brillo en sus ojos, como una última esperanza pidiendo que los rescaten, que los vayan a ver. Necesitan tacto, se vuelven como los recién nacidos. Yo siempre me pregunto si terminaré así, en la calle. Si alguno conocido terminará igual. Las cosas en este país no están bien. Entonces cuando vemos a alguien a quien podemos asistir con una simple moneda no lo hacemos, ponemos una barrera que nos distancia. Nos hacemos los brutos-ciegos-sordos y mudos. No vemos nada, en la mente sigue esa encuesta de que aquí somos felices y que no pasa nada. Creo poder entender ahora, es que la gente no pasa necesidades. No sabe lo que es estar sumido en el alcohol, en la pobreza, en al hambre que te pega el estómago y las tripas a los huesos. A veces la gente no sabe lo que es una lágrima real. Lo que es la desesperación por el escape, y la nueva palabra que utilizo para todo, la fuga. Gente, reflexionemos un poco más, no hay nada mejor que destronar al ego y acercarse al otro, al desconocido y brindarle aunque sea una esperanza falsa que lo haga sonreír por cinco minutos. No es difícil.

Un cadáver del silencio

2008-12-12T11:34:00.005-04:00

Una caricatura de porcelana
Se balancea.
El pasado es un tiempo muerto.

Espacios vacíos, letras grises y rojas.
Irremediable vivir del ayer.
Voces disparatadas
en un rincón de la ventana;
una imagen:
vivir dentro de una botella.

Ruido insoportable…
Hay que joderse con las letras
con la vida, con la memoria.

Vuelvo con la misma letanía
de los puntos suspensivos…
con la falta de interés…
con la ausencia de palabras…

Hay lapsos sin roces
sin el cuerpo en el cuerpo.

Fugas del tiempo en nuestros labios inquietos.

Suspiro al saber
que el temblor se ha Venido
sin sospecha
sin requiebro.
Sólo queda el silencio.

José H. Cáez Romero

Idalís García Reyes

Esto fue un texto que escribí junto a mi amiga Idalís (Puntas de Araña), hace más de un año, en momentos de crisis, como los de ahora.

La Fuga de Helena

2008-12-12T11:14:00.007-04:00

"Helena y sus riquezas serán el premio del combate: el que venza, demostrando ser el más fuerte, lleva a su casa, como es de justicia, a la mujer con todas sus riquezas."
Homero, Canto Tercero, La Iliada

Agarrada de un clavito estaba la imagen de la Virgen Gitana. Al lado izquierdo de esta, el espejo. El espejo de mimbre era grande, se imponía sobre el pequeño gavetero lleno de cremas, perfumes y otros frascos innumerables. En la esquina superior derecha estaba pillada con uno de los bordes la foto de Elena, la abuela. En la otra esquina, una del Cristo milagroso. La imagen se revelaba en el centro. Esa noche Helena se miró bella, más que nunca. Su pelo rizado y negro amarrado para que no le molestara cuando se maquillaba. Una línea negrísima y ancha cruzaba sus párpados de lado a lado, también en los inferiores, yéndose un poco más allá de su límite. Sus ojos almendrados se veían más rasgados. Había un reguero de tonalidades violetas que llamarían la atención de la persona más despistada del mundo. Las pestañas no necesitaban mascara, bastaba con su longitud y color para abanicarse el rostro entero. “Con unos ojos así cae cualquiera”, siempre le decía su abuela. Esos ojos eran capaces de provocar terremotos, y otras catástrofes candentes en el cuerpo de los hombres, quien sabe si en algunas mujeres también. No dejaba de mirarse, era un amor propio que sólo ella sabía valorar. Con el delineador pronunció un poco más el lunar que tenía en su pómulo derecho. Ese que también tenía él…

—Vente mi morenita, vente conmigo. Sí, ven. No te niegues. Compláceme morenita. Anda, complace a tu papi… ven.
Ella lo amaba tanto, estaba enamorada de él. Jugaba con sus cachetes, se los apretaba. Él le decía que la quería. Le besaba la frente.
—Mira, tienes uno igual que yo—le decía mientras presionaba su lunar. También le acariciaba el pelo, jugaba con sus formas.

Era una seducción leve, inocente. Ella lo quería mucho. Reía con sus caricias. Ahí fue que descubrió que le gustaba sentirse querida por los hombres.
Terminó de pintarse los labios. Le haría honor al cliché, a las divas de los cuarenta, a las que iniciaron la profesión, que seguro no existía nada más provocador que un par de labios rojos. Se retocó los pómulos, ya bastante rosados, un poco más de polvo en el mentón para esconder la cicatriz de aquel ataque horrible, fue la última vez que lo vio.

—Morenita, hazme caso. Cierra la boquita, no, mejor ábrela.
Su aliento cortaba, apestaba a un excesivo consumo de alcohol.
—No quiero, déjame—gritaba casi silente asfixiada por la mano de su progenitor. Él paseaba una navaja por el rostro de Helena mientras la escupía. La aguantó contra la pared. Comenzó a tocarla por todo el cuerpo. Helena lloraba. No podía hacer nada. Mamá era una cobarde, siempre desaparecía en esos momentos. Trató de zafarse, el presionaba más sus ingles contra las de ella.
—Tranquila, tranquila.

Cortó de un solo tajo el mentón de la niña para que entendiera que él era el que mandaba, que ella debía estarse tranquila. Elena, la vieja, apareció gritando para salvar a su nieta. Con un palo golpeó la cabeza del raptor de inocencias, lo hirió. Este salió corriendo como pudo de la casona de madera. La niña lloraba acurrucada en el suelo. La abuela lloraba de pie en la puerta. Él nunca volvió. Mamá tampoco.

La camisilla negra era bastante ajustada, el escote bastante dramático, anunciaba un juego divino de senos redondos y grandes. De su cuello colgaba una pequeña cadena de oro con una piedra negra. La camisilla terminaba justamente en la mitad del ombligo. Descubría una cintura bastante fina y unas caderas anchas pero apretadas. La falda de cuero negro mostraba más de lo que se supone que escondía. Helena la subió unos segundos para acomodar una pequeña daga en la liga que tenía apretada a sus muslos, “Ay mijita, toma esto, que ningún desgraciado te vaya a joder. Jódelos tu a ellos.”—le había dicho su abuela una vez mientras le entregaba la daga; bajó su falda, la estiró un poco. Se acomodó la medallita de María Egipcíaca, que una vez su abuela también le había dado por protección divina. Se soltó la melena, la alborotó un poco. Tomó su cartera. Besó la fotografía de su abuela y apagó la luz. Ya estaba lista para la cacería.
El cielo nocturno se veía totalmente despejado, buen presagio para la noche. La lluvia en esta ciudad no dañaría sus planes de depredadora. La vorágine inmaculada iba como gato en la noche, sigilosa, vigilando sus pasos mientras atravesaba los callejones oscuros que la harían llegar a la Avenida Principal. Entre los recovecos, los recuerdos se le aparecían como fantasmas, como martirios incesantes. Pasó por la casa azul de la calle Lerele. Ahí fue la primera vez que se acostó con un hombre a quien amaba ciertamente. Cuando hizo el amor y no cuando tuvo sexo. Antonio Flores se llamaba ese amor, un día se le desapareció, como la mayoría de los hombres que vinieron después. Por eso ahora ella era la que escapaba. Una noche con cualquiera era suficiente.

Veía a las niñas pequeñas correr sin miedo por esa suciedad, ella no podía hacerlo de pequeña. Tenía miedo de que el señor del lunar como el de ella llegara y se la llevara. Las miró y su miedo comenzaba a apoderarse de su cuerpo. “¡No! esta noche no.” Siguió caminando, los ladridos de los perros hicieron que acelerara un poco su paso. Recordó los intentos con la droga en los callejones sin salida, pero a tiempo descubrió que eso no era lo suyo. Lo suyo era la libertad, el sentirse en su piel y no en la distancia de la misma por más dolorosa que fuera la carga. ¿Qué cosa más horrible podría pasarle ahora, si todo lo vivió en la infancia? ¿Morir? No se preocupaba tanto por eso. Ya había sobrevivido a la muerte varias veces. El sólo arriesgarse a salir de noche por aquellos lugares era un esfuerzo épico. Pero ella tenía fe en sus encantos, en su capacidad de la fuga en momentos difíciles. La calle se lo había enseñado. A veces no tenía miedo de la gente, sino de sí misma.

Dos o tres piropos le fueron lanzados por algunos de los muchachos que andaban en una esquina pasando el rato. Ella los miró de reojo, uno de ellos había pasado por sus manos, la diversión no fue mucha, él creía quererla, pero ella no lo creía, ella era mucha cosa para él. Cruzó dos callejones más. Había uno que le traía pesadumbre pero no dolor. Era el más oscuro de todos. En ese sufrió una de las primeras consecuencias de trabajar en la calle. Varios en la oscuridad la tomaron a la fuerza. Desgarraron sus ropas, la arrastraron por el suelo. Le pegaron duro, la patearon hasta más no poder, uno por uno, cuatro, la violaron. –Puta, coge lo que tanto te gusta—le dijeron. Ellos no supieron que ella no sintió nada, ni dolor, ni rabia. Tampoco hubo vacío. En su piel se afloró una libertad en la que podía fluir sin conciencia.

Ya parada por fin en una de las esquinas de la Avenida Principal, esperaba el primer cliente. Mientras pasaba el tiempo, se hacía ideas en la cabeza, se imaginaba cómo sería su próximo hombre. Alto, bajo, gordo, musculoso. No tenía preferencia por ninguno. Esa noche se sentía amable, dadivosa, hoy más que trabajo, el polvo sería por diversión, con una recompensa monetaria. Un carro negro se acercó, ella curveó sus caderas hacia un lado. Caminó despacio mientras el hombre bajaba la ventanilla.

—Hola preciosura.
—Buenas noches guapo—nunca perdió los buenos modales.
—¿Qué andas buscando esta noche?
—No sé, tal vez algún hombre dadivoso, que sepa hacer disfrutar a una preciosura, como yo.—dijo con una sonrisa pícara

El hombre asomó su cabeza a la luz aunque no se apreciaban bien sus facciones. Eso sí, pudo notar que era bastante mayor, por lo menos para su edad, le podría llevar fácilmente unos treinta a cuarenta años. Ella nunca los miraba fijo a los ojos, no se fijaba mucho en sus caras, iba directo al grano, unas veces a disfrutar, otras si la situación lo ameritaba; por el dinerito.

—Me salió picarona la muchacha.
—No papito, algo más que picarona—le decía mientras daba una vuelta para que el comprador de carnes apreciara las suyas duras y firmes.
—Eso que tienes atrás, se ve caro.
—Es caro, pero si me llevas esta noche a un lugar cómodo puedo hacerte un descuento.
—A mí no me tienes que hacer descuentos, con semejante mercancía, es para ponerte en altar.
—Altar no, capilla ardiente.
Vio en su cara el entusiasmo. Él abrió la puerta del carro. Ella se montó con elegancia.
—Nunca te había visto por estos lugares.
—Es que no me paso en el mismo lugar todo el tiempo. Tengo diferentes puntos, me gusta moverme.
Comenzó a acariciar sus brazos. A desabotonarle la camisa. La oscuridad del auto permitía que su imaginación corriera.
—Oye, ¿no esperas a que estemos cómodos?
—Para qué, eso nos quita tiempo.
Se dejó acariciar la entrepierna, ella frotaba sus manos con una sutil presión mientras le mordía las orejas.
—¿Conoces un lugar que te guste por aquí?
—Después de esas dos luces, dobla a la izquierda, es un lugar espectacular donde se puede escuchar la playa. Y es barato.
—Perfecto—seguía conduciendo.—Podrías utilizar otras partes de tu cuerpo para jugar conmigo.
—Sin instrucciones papito, yo sé lo que hago.

El juego de la seducción era veloz. Ambos pasaban por sensaciones de recuerdo, algo había en ambos que comunicaba más que un toma y dame. Ella, la vorágine inmaculada de noches sin fin, cabeceaba en sus ingles como si fuera lo último que haría, él contraía el abdomen de vez en cuando, uno que otro quejido se escapaba de la boca de ambos. El camino hacia las dos luces se hizo eterno.

—Suave cachorra.
—Me pediste y yo complazco.

Llegaron a la luz. El dobló como ella dijo hacia la izquierda. Era una calle sin salida pero de frente se veía el mar. Había un local bastante iluminado. Leyó el letrero “Motel Troya”. Ambos bajaron. Él pagó la habitación como correspondía. Subieron las escaleras a toda prisa, las luces de los pasillos eran tenues. El sacó fuerzas, la tomó entre sus brazos. Ella se le enganchó como pudo, cruzó sus piernas por la espalda.

Cuando abrieron la puerta, el la tomó a la fuerza. La trepó sobre la coqueta, le quitó la camisilla y empezó a comer de la ambrosía tropical de sus pechos. Mordía, chupaba, lamía. La volvía loca. Con sus manos se abría paso por los pliegues bivalvos de Helena. Sentía cómo se humedecía, ella se quitó todo excepto la liga. Ella lo empujó, logró tirarlo sobre la cama. Apagó la luz con el interruptor que estaba pegado al espaldar. Logró entre la oscuridad sacar de su cartera un condón. Se lo puso con la boca. Comenzó a cabalgar. Se viraron en la cama. El ahora la embestía. Helena sentía como la pequeña daga la hincaba.

—Esto es una delicia.
—Tú cállate y sigue.
—Seguro que nadie te trata así, seguro que nadie te quiere como yo.
—No, nadie, nadie como tú—dijo Helena con un desespero por querer adentrarse en el mar de éxtasis y del vértigo total. Eso era lo suyo, eso era lo que le gustaba, lo que la llenaba, lo que la hacía feliz.
—Ay mi morenita—le mordía la boca—ay mi preciosura. Déjate ir, vente…conmigo. Piérdete morenita.

Nadie la había llamado morenita desde aquella vez. Helena abrió los ojos en la oscuridad. El recuerdo de esa figura casi borrosa se confundía con la imagen borrosa que estaba sobre y dentro de ella. La cama rechinaba con más velocidad. Con la mano alcanzó el interruptor y encendió la luz. Lo miró fijo a los ojos, era la primera vez que lo hacía. El casi terminaba. Ella dejó de sentir en ese mismo instante, sólo podía ver esa cara y llorar. “Que ninguno te joda. Jódelos tú a ellos”, fue lo único que le pasó por la mente. Toda la libertad, el deseo de seguir en la calle, de venderse al primero que veía, el disfrutarse cada cuerpo se quebró como un espejo que cae al suelo. Todo en pedacitos. Así estaba ella, en pedacitos tan minúsculos que se perdió, no se encontraba. Se acordó de la daga. La sacó con su mano. Intentó despegarlo de su cuerpo.

—¿Qué pasa? Ahora no. Tranquila
—No quiero más, suéltame.
—¿Cómo que te suelte?

Estalló la bomba, el volcán. Una explosión a sus sentidos llevó a que Helena enterrara la daga completa en el cuerpo del hombre. Se le trepó encima y comenzó a acuchillarlo. Cuando se dio cuenta de lo que había hecho. Se paró tranquilamente, fue al baño, lavó su daga, limpió sus partes. Se miró al espejo, esa noche la inmaculada vorágine había sido corrupta, corrompida por todos los años de su ausencia. Vistió su cuerpo. Amarró la daga a la liga. Tomó la cartera y apagó la luz.

Cuentos de Fuga

2008-12-09T21:12:00.003-04:00

CUENTOS DE FUGA

Este próximo miércoles a las 6:oopm se llevará a cabo
la lectura de cuentos del grupo Fuga
en el Chateau Rouge, la caba de Tito Colorado
ubicada frente al Walgreens de la avenida Luis Muñoz Rivera.
El mismo surge gracias al Taller de Teoría y Práctica de la narrativa
impartido por la excelentísima
escritora y amiga Mayra Santos-Febres.
La entrada es gratis, los invitamos a pasar una noche mágica
llena de buen vino y literatura.
TEL: 787-649-9427

Pronto, el blog Fuga literal estará abierto para el público.
Pendientes, que la literatura que se está creando por la generación 2000
viene fuerte y sin piedad.

Me pregunto tu dolor

2008-11-10T17:08:00.001-04:00

Me pregunto si es cierto lo que he leído,
si el adiós de los cuerpos no ha sido suficiente,
me pregunto si de casualidad tú te preguntas
también.
Hay equivocaciones que se adentran mucho,
entiendo varias de las razones,
pero no entiendo por qué vuelves,
por qué te empeñas en destrozarte,
por qué te nombras víctima,
cuando eres tú quien crea
la situación de aniquilarte.

El sadismo, la Luna,
varias recompensas dolorosas
se acumulan en tu piel.
Algunas son del recuerdo,
no intentaste enterrarlas hondo,
quizás no te preguntes
por qué ahora han salido
a la superficie…
Yo sí lo hago.

Atado

2008-11-10T15:55:00.002-04:00

Quiso detenerme en su espacio
atándome las sonrisas a su espalda
diluyéndome atardeceres en su ombligo.
Quiso detenerme entre sus manos
para no dejarme ir.

Me robó distancias;
desapareció estrellas y líneas del mapa.
Me ha dejado sin rumbo
como quien anda en tierra desconocida
y no entiende de lenguas
de fonemas
de escritura
de signos.

Me atrevo a decir
que no es su culpa
pero mucho menos la mía.

Me pienso...

2008-11-10T15:37:00.003-04:00

Me pienso en tu boca
como quien se piensa entre las nubes.
En cómo me fascina el juego
que se produce entre nuestros labios.
Locura perturbadora que me envuelve,
que me encierra en tus párpados.

Me gusta perderme en tus callejones
sin esquinas y sin salidas;
en los ecos que rompen su silencio;
no tener regreso de tu cuerpo
es poder vivir para siempre.
Elíxir vital
que palpo en tus entrañas.
(Fluvis agriodulce que pruebo)

Me pierdo entre tus piernas.
No regreso,
te siento,
no regreso,
me intentas
y te pierdes conmigo
en la inmensdad de tu cuerpo.
Se produce la epilepsia
que nos gasta las energías
y los sentidos.

Escape IV

2008-11-04T15:35:00.004-04:00

Me dicen que no soy sincero. ¿Qué se supone que se haga cuando le dicen eso a uno? Pienso en la mierda y babosada que habla la gente sin conocer las realid(h)ades que circundan a uno. Se llenan la boca con ideas absurdas. El maldito prejuicio y la incomprensión caprichosa del impulso. Siempre contesto con un “¿De verdad?” o un “no sé de qué me hablas”. Esa es la realidad, no sé de qué me hablan. Me dan ganas de decir tantas cosas, de brincarle al otro encima y arrancarle la piel, descuartizar y echárselo al primer perro sarnoso y flaco que me encuentre en la calle. A parte de toda esa rabia, me provoca risa, no sé si en última instancia sea por pena. ¿Qué se creen?
Antes, mucho antes, me preocupaba mucho el que la gente no pensara como yo, o viceversa. Esa cuestión de la otredad me resulta incómoda muchas veces. Pienso que es imposible entender al otro. El otro siempre es un constructo desde nuestra perspectiva y esa perspectiva siempre será ajena, nuca seremos el otro, sino nosotros (por eso no creo en el constructo social del machismo ni del feminismo). Nadie piensa igual. Pero al caso, me jode y re-jode que la gente diga algo tan absurdo como el que no soy sincero sólo porque no pienso como ellos o porque no siento como ellos. Me jode la gente que tiene ínfulas de grandeza y de intelectual, como si lo único que le importara al mundo es lo que les rodea a ellos, porque su sensibilidad es mejor comprendida por la masa global. A mí qué me importa que mi sensibilidad sea comprendida por la masa global, no me gusta ser parte de la masa global. Con todo esto que estoy diciendo le pregunto a esas personas, que me digan, ¿estoy siendo sincero o no?
Yo pienso a la sinceridad como la desnudez. Hay distintos tipos de desnudez, ninguna se parece. Si todos viéramos y experimentáramos la desnudez de la misma manera, la verdad es que sería bien aburrida. Todo es diferente en la vida de cada cual, desde la sensualidad y sensaciones, hasta las personas que se parecen físicamente. Siempre hay algo que te diferencia del otro. Dicen que la cuestión de todo esto es el sentirse cómodo con lo que uno escribe. Ahí es donde llega el límite genuino del problema, uno no debe sentirse cómodo con lo que escribe, siempre se debe aspirar a ser mejor dentro del micromundo que creamos, por eso se inventaron la reescritura. Escribir es un proceso de catarsis incómoda, enfrentarse al papel y volver a él millones de veces, decir las verdades que se esconden, sincerase con nuestro entorno. Ahora, no decir toda la verdad, no implica se no seamos sinceros, somos sinceros. Si se dice todo de cantazo, del primer impulso, qué nos queda para decir después. No sé si ahora comprendan mi proceso de sinceridad. Yo intento reinventarme dentro de mis límites, decir lo mismo de la misma manera no es divertido, es más, es tan cómodo, resulta monótono.

PD: Que conste, que esto no lo escribí, para excusarme, defenderme o explicarme. Trato de comprenderme, trato de ver por qué se le hace difícil a algunos entender las formas de mi sinceridad. Con este “escape” trato de descifrar el invento absurdo del otro, su trauma existencial con la sinceridad. No me lo tomen a mal, he sido sincero.

Exorcismo

2008-10-27T10:15:00.001-04:00

A Maldes

Las puertas del infierno se abren,
se desvanece la muralla
que conversa con la historia íntima.
De aquí y de allá
se mal(versa) el arrepentimiento,
un vómito de la nostalgia
se sacude de repente.
Las verdades caprichosas
explotan en un llanto mudo
solitario,
de siglos infinitos y ajenos,
algunos propios.

La Fortuna gira su rueda
gira su vida
el presagio premonitorio del caos volcánico
libera de su prisión
el amarre de los olvidos,
se exorciza el cuerpo
de un tacto crudo y perverso
(el propio).

La coraza del ego
da paso a la fragilidad,
furcia divina del sentido común
del sentirse vivo
de sentir lo que es la realidad,
darle cabida interna al mundo.

Agresiones Nocturnas 1

2008-10-24T21:48:00.002-04:00

Deambulas silente en la noche,
eres flor nocturna
que como Luna
llamas a voces desesperadas
el susurro escondido de mi carne.
Tu mirada me dice
que quieres aventurarte

[Mi respuesta:]

"Adelante, bien(venida)"

Escape III

2008-10-23T21:25:00.001-04:00

ESCAPE III

Me deshago por fin de los fantasmas, el pasado se esconde, se refugia en la historia, la que no es escrita y se pierde. Ahora la carne se vuelve más carne. No hay tensión en los tendones, el cuerpo parece flotar en la quietud del silencio, el huracán pasó. Los mares descansan, en mi cuerpo hay tranquilidad. No soy libre de su presencia, pero la hora se acerca. Y estoy listo para su venida.

Escape II

2008-10-21T21:53:00.000-04:00

A veces me pienso desnudo sobre le mundo. Recostado en el balance perfecto de los sueños y la vida. No me gusta pensar mucho en el futuro. Le temo, no sé si es porque soy un cobarde empedernido o porque las vibras que me llegan a veces no son muy gratas. En mi familia corre el don de la premonición, aun así, no lo intento mucho. Prefiero vivirme el día, intento practicar esa filosofía que me nace natural, lo que pasa en el momento.
También sueño de vez en cuando. Sueño con las nostalgias, con la melancolía que me produce el dormir sin saber qué sucederá mañana. ¿De veras quiero vivir así? A veces no sé lo que quiero. Lo sé, soy un ser completamente dicotómico, complejo, por lo tanto, sé que estoy vivo.
Hay veces que quiero que el día no acabe. Que sea eterno y se postre sobre mis hombros pidiendo silencio. No hay libertad más grata que el silencio aunque muchos digan que es una cárcel. Por lo menos, yo no lo veo así, todo es cuestión de las negociaciones y de quién esté al mando. Con el silencio se aprecian mejor las cosas. No es necesario ver para entender. Es absurda la lógica humana. Sus complicaciones morales. Moralidad falsa. La presa a veces es más devoradora que el depredador.
Ahora entiendo que no hay balance perfecto en el mundo. De pequeño nunca me creí sus cuentos y ahora mucho menos. No hay escape a nuestras ficciones, son sólo eso, ficciones, fantasías de nuestras frustraciones, sólo sueños pensando en lo que queremos para mañana.
Yo no quiero nada. Yo lo quiero todo hoy. Ahora intento mojarme la boca con palabras absurdas. De ella nunca sale lo que pienso, al menos, no completamente. Solo cuando la circunstancia lo amerita. Eso sí, siempre digo la verdad. Le tengo alergia a la mentira. Aunque para sobrevivir a veces hay que ir en contra de lo que creemos; es necesario mentir. Yo no lo hago, por eso me meto en problemas siempre, la gente no aprecia la franqueza de su realidad. Prefieren vivir acobardados con la mentira. ¿Qué hago? ¿Se supone que haga feliz a una persona con mentiras o infeliz con realidades? Aquí no sobrevive el más fuerte sino el que tiene el poder para $er fuerte.
¿Hay que buscar el perdón? No lo sé, pero por si la vida no me comprende y me extermina los perdono a todos desde ahora. Mas sin embargo ¿quién me perdona a mí?

De estreno y presentaciones con Aixa

2008-10-20T22:41:00.002-04:00

Mi querida nueva amiga, la poeta Aixa Ardín, estrena poemario nuevo "Epífonema del amor", en formato artesanal. Les digo que tuve la oportunidad de leerlo antes de salir a la calle. Es un poemario, wow, no sé ni qué decir, es excelente, es de esos que te agarra y es imposible soltarlo. No me cansé de decirselo esa noche varias veces, "Aixa, esto está bello. Aixa, quiero uno." Por poco peleo con mi querida hermana Ana María Fuster por quién lo tenía entre sus manos. Todos (Yolanda, Anelís, Maldes)esa noche quedamos impregnado de la fuerza en los versos de AixaSolo me queda decirlo otra vez: "Aixa, quiero unoooooooo".

La presentación del mismo será el próximo sábado 1 de noviembre de 4:00 pm - 6:00 pm en la Librería Mágica de Río Piedras. La presentación estará a cargo de la duenda Ana María Fuster Lavín. Gente lo de siempre, apoyen lo de aquí.

Despolvando olvidos...

2008-10-20T22:23:00.002-04:00

LA CALLE FRENTE A LA PLAYA...

A Yara Liceaga

Esa noche a mi también
me dio con sacarme
temas del bolsillo,
llenos de polvo,
abarrotados,
insignificantes.
Casi olvidados.

Y nos fuimos de paseo
por la callecita
frente a la playa
con unas cuantas gotitas de agua
que caían del cielo.

La música del penthouse
Que estaba en un edificio cercano,
puso el mood para que nuestras historias
dieran comienzo.

Nos sentamos
y a ti te dio con mirarme
y yo que me resistía a ser mirado
cambié el rumbo de los sonidos
y miré las estrellas.
Me pasé la noche en vela mirándolas.
No te quería escuchar
y la verdad es que no entendía por qué estaba allí.

Olía a mar, olía a cerveza, olía a ti.
Y ahí sí que no lo pude evitar.
Te miré, y se me fueron las ganas de respirar.
No sé qué tenían tus historias, tus palabras,
nuestro pasado, que no lo podía evadir.

Terminé por seguirte los pasos
y caminamos nuevamente hasta nuestros carros.
Las luces de esa parte de la ciudad me recordaban
a Las Vegas, igual que sus historias sin accidentes.

Guié como desenfrenado tratando de no llorar,
la luz estaba roja y me la comí.

Candela

2008-10-18T08:56:00.005-04:00

Acabo de finalizar "Candela" de Rey Emmanuel Andújar. Me ha dejado con un vacío interno gigante. Traté de alargarla lo más posible en mi lectura, es corta pero tan desgarradoramente buena. Es de esas novelas que no quieres que acabe porque te hundes en la tristeza, es de esas novelas que sueñas escribir y ser parte de ellas. Hace mucho que no leía una novela tan buena y que tocara como tema principal lo que es ser caribeño, ese mito de sangre caliente. Los temas de la raza, xenofobia, el discrimen, la pobreza, la corrupción policiaca y en última instancia, mi tema favorito dentro de la literatura, el erotismo. Las escenas eróticas son esenciales. Los personajes principales se definen en ellas, toman vuelo: ''Me dicen Candela''. La exitación al lector es magnífica, Rey Andújar sabe escribir sobre lo erótico; sabe escribir de lo que sea. No quiero contar más, recomiendo su lectura al 100%.

Patakí de la Orisha Mayor (versión 2)

2008-09-26T16:45:00.005-04:00

Oshún, era hija del Río y de las espumas que se formaban en su desembocadura, se bañaba desnuda a sus orillas. En un rito sagrado, la orisha empastaba su piel con extracto de diferentes frutas del trópico, las más dulces y pulposas, de esas que embriagan y seducen a una distancia prudente hasta formar una miel espesa. Esa miel tenía propiedades divinas, era una especie de ambrosía, aquella que comían sus primos griegos. También cuentan que Oshún, mezclaba un poco de su sangre lunar y saliva con esta miel, para transformarla en afrodisíaco. Ese que volvió loco a todos los orishas hombres, por el que se formaron guerras astrales en busca de quien conseguía su amor. Cuentan los patakís que Oshún estaba deseosa de concebir a un ser especial, un mensajero para el mundo de los mortales, uno que representara en toda su gloria la fuerza y divinidad de los Orishas. Su madre Yemayá, a quien no se le puede esconder nada porque todo lo sabe, salió de las aguas acompañada de las oceánides, ninfas del mar, y decidió hablar con su hija, sabiendo su deseo. Oshún le explicó a lo que Yemayá respondió: –Habrá que hablar con Orunmila, babalawo de los orishas, para que nos dé sus consejos—. Oshún junto con su madre y su séquito se lanzaron a las aguas del río para ir a hablar con Orunmila.
Llegando a la choza de este, Oshún sintió su vientre temblar. Era su instinto que la llamaba, su vientre vacío hacía años necesitaba llenarse otra vez. Orunmila le aconsejó que era necesario seducir a uno de los orishas más fuertes y poderosos del Panteón, Changó, para así lograr la mezcla perfecta de poder y seducción que haría temblar a la humanidad. –Debes seguir bañándote desnuda en el río y cuando sientas que tu vientre tiemble, unta en tu piel la miel con sangre lunar. Así atraerás al orisha del rayo. Que tus ninfas estén pendientes de su llegada, puesto que debes hacer el ritual al ritmo de los tambores. Que todos los orishas participen del juego—.
Y así lo hizo Oshún. Una tarde, en la que se bañaba en el río, el cielo se enrojeció. Ya había untado la miel en su cuerpo. Ella lo tocaba; vibraba y se retorcía, frotaba sus manos en su carne blanda, hasta que vio de los cielos caer un rayo gigante. Changó descendió de las alturas velozmente. El orisha, se lanzó sobre su cuerpo. Oshún, eufórica, comenzó a desprender y desgarrar la poca vestimenta que ocultaba a su figura. Quedó completamente desnuda. Las miradas lascivas entre ambos fue el pique de los tambores. Las ninfas del río comenzaron a danzar al son de los mismos, tocados por los demás orishas. Changó comenzó a lamer la miel en el cuerpo de Oshún, frotaba el suyo contra el de la orisha. Disfrutaba el tocamiento de esa mujer con sabor a frutas. Los tambores picaron los poros de ambos. Los demás orishas circundaron el acto, sus miradas de lujuria penetraron las pieles de los ‘copulantes’. El bálano de Changó ardía en fiebre; cual bestia salvaje, embestía a la orisha, haciendo que su vientre serpenteara. Los tambores sonaron más fuerte. La piel de Oshún se volvió música. La orisha gritaba –Ayy, ayyy, ayyyy— mientras se quitaba las pulseras y las lanzaba al aire. La respiración era fuerte. Los tambores tronaron, del cielo comenzaron a caer rayos, la tierra se abrió. Las ninfas espantadas huyeron. Los demás orishas, exaltados, se volvieron locos, se halaban de los pelos, daban gritos de guerra…desaparecieron. Changó jadeaba como perro –Ooosh, ooshhh, jai, jai na má—. La confusión total, el climático encuentro entre la oscilación del cuerpo y una risa malévola de la orisha.
Ocurrió que de repente, Changó explotó en un rayo negro y Oshún, rendida de haber agotado las energías de su cuerpo, quedó como muerta. Yemayá la envolvió en su manto y la escondió dentro de una concha marina. Una mortal encontró la concha arrastrada por la marea en la orilla. Misteriosamente le olía a miel, se sintió atraída a ella y se la comió. Tiempo después, la orisha parió entre las piernas de la mujer. Es de este modo que nació la Orisha Mayor, aquel animal-musical-erótico llamado La Lupe.

Santiago Gamboa en Puerto Rico

2008-09-17T14:19:00.006-04:00

Mayra Santos-Febres

Santiago Gamboa

La nueva generación de escritores boricuas

Juanluís, Idalís y Michelle

Santiago Gamboa y José H. Cáez Romero

Escape 1

2008-09-15T20:16:00.004-04:00

Hoy quiero irme de viaje a Plutón,
ese planeta que nos quitaron
por inventos de la ciencia moderna.
No entienden
que los locos,
los que somos verdaderos humanos,
rechazamos por completo
sus teorías planetarias.

En la bóveda celeste
se alberga la razón que cae
en línea recta
como el movimiento natural
que hablaba Aristóteles.

A mí no me convence
la teoría heliocéntrica tampoco.
A muchos mataron por defenderla
para luego aceptarla
porque era mas fácil de explicar.
¡Mentira! (por ser eufemístico)[si así se dice]
Pronto habrá otra
más sencilla y ¿qué haré?
no quiero saber más de la física
de sus enredos matemáticos,
con las complicaciones de la literatura basta.

Quiero irme en un viaje,
que las estrellas surquen mi paso
que la Osa Mayor me acompañe
y me lleve sobre su lomo.
Quiero recorrer la elíptica
en realidades alternas,
desafiar las condiciones de la inercia.

Me resulta gracioso pensar
cómo la gente se interesa
por investigar cómo funciona el mundo
[Está dañado]
deberían buscar cómo hacerlo funcionar,
destruir el disparate de colores que se llama dinero
dejar de rezar a un vacío
que muchas veces no se llena
y nos engaña a voces sordas
con un libro antiguo
que tiene más errores y disparates
que la gramática y lingüística
de un niño de tres años.

No hay que malinterpretar,
creo en la vida
en el destino que uno mismo se construye
en las verdades
que mi vago intelecto deduce.
No me guío por la tradición,
por la monotonía
del zapato en el suelo
la mancha negra que todos pisan,
sigo mi camino
contento, libre y atrevido
escuchando mi voz
y a nadie más.

Sexo, letras y sombras en la Ciudad Silente

2008-09-09T19:06:00.003-04:00

Isla Negra editores

Librería Mágica y PEN Club de Puerto Rico

Invitan al conversatorio-presentación

Sexo, letras y sombras en la Ciudad Silente

A cargo de los escritores Emilio del Carril y Leticia Ruiz Rosado

Lectura de cuentos a cargo de la duena mayor Ana María Fuster Lavín

Sábado 4 de octubre de 2008

4:00pm

Librería Mágica

1016 Ave Ponce de León

Río Piedras, Puerto Rico

Los profesores Emilio del Carril y Leticia Ruiz Rosado comentarán sobre los temas del erotismo, sexualidad y los cuentos urbanos en el libro Bocetos de una ciudad silente (Ed. Isla Negra) de Ana María Fuster Lavín como presentación a su segunda edición corregida.

Emilio del Carril, vicepresidente del Pen Club de PR, es narrador, profesor universitario y tecnólogo médico. Ha publicado 5 minutos para ser infiel y otras divagaciones testiculares (Ed. Pasadizo).

Leticia Ruiz Rosado, editora de la revista literaria Identidad, es poeta y profesora universitaria. Su último poemario es Te vi Luna (Ed. Terranova)

Ana María Fuster Lavín, poeta y narradora, ha publicado entre otros: Verdades caprichosas (cuentos, First Book Pub.), Réquiem (novela cuentada, Isla Negra), El libro de las sombras (poesía, Isla Negra), Leyendas de misterio (infantil, Alfaguara) y Bocetos de una ciudad silente (cuentos, Isla Negra).

Para más información: Ana María Fuster 787-307-4066 fusterlavin@gmail.com

Carlos Roberto Gómez editor@islanegra.com

Y en Librería Mágica.

NOTA PERSONAL: Felicidades a mi querida hermana por este nuevo logro y segundo re-comenzar con esta publicación. Te adoro hermana y lo sabes. Gente apoyen nuestra literatura, que lo que se escribe aquí es igual de bueno que lo de afuera.

El aguijón del escorpión (Fábula)

2008-09-09T18:03:00.002-04:00

-¿Con quién te dejaré?—dijo Mamá Gata—Las tripas me suenan y a ti también. Tengo que salir pero no te puedes quedar sola.

Por el lugar se encontraba el señor Escorpión. Escuchó la conversación que había tenido Mamá Gata con Gatita. Hace mucho quería acercarse a la última, no con muy buenas intensiones.

-Yo puedo cuidarla hasta que llegue usted Mamá Gata—dijo el Escorpión con gran maña.—No se tiene que preocupar, la puedo defender con estas pinzas gigantes y este largo aguijón que tengo.

Mamá Gata dudó al principio, pero viendo que era cierto lo de las pinzas y el aguijón confió en el extraño, le agradeció diciendo que le daría parte de la comida y salió corriendo. Gatita que era curiosa por naturaleza se acercó al Escorpión para olerlo bien. En eso el Escorpión comenzó a rascarle el cuello a Gatita, provocando que se erizaran de gusto sus pelos.

-Eres una gatita hermosa, tienes unos ojazos que volverían loco a cualquiera—dijo el Escorpión con voz lúgubre. Siguió rozando a Gatita por todo el cuerpo, hasta que llegó entre las patas.

-Ahí no se toca me ha dicho mi mamá.

-Disculpa, es que estas pinzas tan grandes a veces actúan de manera torpe. Pero mira que bien manejo esta otra parte de mi cuerpo.—El señor Escorpión levantó su aguijón sabiendo que a los gatos los atraen las cosas que cuelgan.

-Miauu.—Gatita meneó su cuerpo serpentinamente, contoneó sus caderas rayadas mientras se acercaba con sigilo y curiosidad a donde estaba el señor Escorpión. Levantó una pata, para tratar de agarrar el aguijón. Mientras tanto, el Escorpión le hizo cosquillas en el vientre a las que ella respondía con ronroneos. Tanto fue el juego que Gatita cayó al piso rendida. El señor Escorpión la tomó por el cuello con una de sus pinzas, con la otra y las demás patas le aguantó su cuerpo. Gatita estaba asustada, quería a su mamá, no podía gritar, no había quien la defendiera.

-¡Cállate! No seas tonta, que esto no es nada del otro mundo.

Gatita trincó su cuerpo, trató de usar sus uñas, cuando de repente, abrió sus ojos y vio fijamente al Escorpión. Este introdujo sin ninguna piedad el aguijón en su cuerpo, rompiendo una que otra membrana. Luego de su fechoría el señor Escorpión huyó. Cuando Mamá Gata llegó, encontró a su hija tirada en la tierra con una menos de sus siete vidas.

Estacion del tren

2008-07-30T15:45:00.005-04:00

A ti que fuiste tren y vía

Hay trenes que pasan ligero

en nuestras vidas,

hay otros

que pasan despacio,

detienen sus ruedas mecánicas

abren sus puertas

permiten que se adentren

a sus espacios...

Tu fuiste una mezcla de los dos.

A veces pasabas veloz

no permitías que entrara

que auscultara e indagara

en tu interior.

Cuánto me pregunté

qué pensabas.

Otras veces fuiste despacio

te acercabas con tus vías de melancolía

te acercabas con tu ojos

de triste dulzura en vapor.

aun así, tu interior

era un misterio para mí,

pasajero involuntario

de tus inquietudes

de las distancias y puertos por recorrer.

Como llegaste te fuiste

en silencio

casi huída precipitada...

Hay trenes ligeros y otros lentos,

tu fuiste un poco de ambos

nada concreto.

Aun así mi estación te esperó

y te espera

porque eres de esos trenes

que a veces, si los carriles no se desvían

regresa.

De vuelta a lo erótico....

2008-07-26T19:28:00.005-04:00

ESPERO EL TEMBLOR

y me muerdo los labios
esperando el temblor
~Guilleromo Rebollo-Gil~

Espero el temblor
que nacerá de tu cintura.
Me muerdo los labios,
muerdo los tuyos,
devoro cual fiera a su presa
sin compasión,
incrusto mis instintos de bestia
en la posada vertical que me entregas.

El incienso se consume por completo,
los ruidos del tráfico en una tarde de junio
se confunden con los altoparlantes de tus pulmones.
Algún quejido se escapa entre los cuerpos,
algún quejido se esparce por el cuarto,
algún quejido, se desviste de ataduras,
algún quejido, me perturba el oído.

No es salvajismo lo que pretendemos,
es canibalismo,
eres vampiresa,
eres pitonisa salvaje
boa constrictor en las piernas,
me das el beso mortal
y por fin tu cintura tiembla.

Las horas del sur o las horas de la educación

2008-07-23T00:02:00.003-04:00

fugaz reflexión sobre esta magnífica obra literaria

A la educación
Señores eso es lo primero
Que debe de aprender
Esa es la niñez, señores
La que esta encargada a defender
Los intereses de esta nación…
La Lupe

Acabo de leer “Las horas del sur”, de la escritora puertorriqueña Magali García Ramis. Debo admitir que me tardé una eternidad en leerla, por varias razones, falta de tiempo la principal de todas; la disfruté como quiera. A veces pienso en lo que ella dijo en su presentación, que le tomó mucho escribirla. Tal vez esta novela sea una lectura de tiempo, de meditación. Aún así, puedo asegurar dentro de mi inexperiencia dando crítica a mis lecturas, que esta novela es magnífica, especialmente para todos aquellos que sienten de verdad la vocación de la educación. Y digo de verdad, puesto que yo, estudiante de la Facultad de Educación de la UPR en Río Piedras, he visto cómo muchos de los estudiantes de la facultad, futuros maestros de este país, no sienten verdaderamente la vocación. Para mí es una tristeza enorme y no deja de preocuparme el hecho de que somos nosotros los futuros educadores de una nación que cada vez va más hacia abajo. Una nación que no se preocupa por sus fundamentos, por su historia, por la búsqueda de nuestras realidades y de quiénes somos. Me preocupa, porque entonces, qué nación llevaremos con orgullo, si ni siquiera sabemos su fecha de descubrimiento, o su nombre real. La educación de nuestros niños, jóvenes y hasta de los adultos es esencial para un futuro próspero, para que dejen de atropellarnos, de maltratarnos, para que el abuso sea el mínimo, si no ninguno. Siempre he apoyado el método de la educación como la base de un sistema social meramente adecuado. Yo tengo fe en la educación, y en los jóvenes de este país, aunque muchos opinen lo contrario, pero realmente es que no se las ingenian para trabajar con ellos. El Departamento de Educación debe crear nuevos métodos de enseñanza, actualizar lo currículos y ajustarlos a las necesidades de nuestros jóvenes. El conocimiento, como las enciclopedias, se actualiza, por qué seguir en lo mismo del siglo pasado, basta de eso. También siempre he apoyado a la lectura como su fundamento más importante, puesto que de ella se aprende a analizar y a ver las cosas de otra manera. Eso es lo que propone García Ramis en esta novela, el educarnos, el ver la vida desde las perspectivas del conocimiento, que nunca está de más. El ver la vida desde el arte, apreciándolo, incluso desde la arquitectura.
Es una novela que conversa con el lector, sobre la búsqueda del ser, pero no de un ser metafísico, aunque la magia y todo lo relacionado con lo excéntrico está implícito en ella, sino de un ser que se busca desde la tierra, desde su centro para decirle al mundo dónde está su origen y defenderlo hasta el final. Es una novela que nos educa, tal vez no con ese propósito, pero lo hace, sobre la historia de Puerto Rico, sobre los sucesos que acontecieron para crear a la nueva sociedad puertorriqueña, esa en la que vivimos ahora y le hace falta madurar o evolucionar. De repente pienso en “La Charca” de Zeno Gandía o “La Guaracha del Macho Camacho” de Luis Rafael Sánchez. Estamos en el mismo estancamiento desde comienzos del siglo pasado, incluso del anterior.
Andrés Estelrich es la metáfora del Puerto Rico del siglo 19 y principios del 20. Es la metáfora del puertorriqueño pobre, del campo, del puertorriqueño de origen negro (para mí, el verdadero) del puertorriqueño sin padre. Hay una parte que me mató cuando la leí, que me hizo entender el significado completo de la novela:
“Puerto Rico era patria de demasiados hombres sin padre, como Andrés, y era patria de mujeres paridoras de gente triste que, en un velorio de infante muerto, dejaba brotar una alegría inconmesurable para luego, cuando nadie había muerto, volver a la tristeza”.
Esta es la tristeza de la que hay que deshacernos, aunque esta sea el origen de nuestra raza. No presumo más, les entrego este corto proceso de reflexión, sobre lo que dije al principio, una novela excelente.

Te deseo a ti

2008-07-20T14:12:00.001-04:00

Te deseo a ti

desde la constante partida

de los polvos y de los vientos.

Huir hacia mi propio cuerpo

no es la solución

pero sí el refugio.

Publicado en la Ciudad Silente de Ana María Fuster

2008-07-03T23:54:00.004-04:00

Ana María Fuster, mi querida amiga y hermana en la poesía, ha tenido la bondad de publicar mis versos en su blog. Para mí es un honor, que esta increíble mujer, dama de la poesía y dibujante de la ciudad haya considerado hacerlo. Ana María me tienes a tus pies, te quiero hermana.

José H. Cáez Romero y Ana María Fuster Lavín

en la presentación de "Los otros cuerpos"

Para visitar su blog:

Bocetos de una Ciudad Silente

Son 21 ya

2008-07-02T13:04:00.001-04:00

Son 21 los que me ruedan por el cuerpo,
21 los que me agraden,
el tiempo me corre por encima,
me cuenta historias del pasado
memorias que había olvidado
otras que había querido esconder.

Me susurran al oído los recuerdos
su reclamo.
Eufóricas vibraciones me brotan
del costado.

Me niego a creer que todo sea cierto,
el avanza implica a veces
un dolor amargo,
ajeno,
el deceso de los latidos.
La muerte.

Hoy son 21 los que me ruedan
por el cuerpo,
ayer eran 20
y la historia sigue siendo
la misma de todos los días.

Haikus o la simpleza del verso

2008-06-27T14:23:00.004-04:00

Esta es mi maravillosa primera experiencia escribiendo haikus, fue divertido intentarlo...

Haiku 1

Sueño contigo
Caricias inmortales
Y abrazos cósmicos.

Haiku 2

Tus dedos flotan
En mi cuerpo ligero
Y acelerado…

Haiku 3

Tu carne cruda
Es el deleite de los
Sentidos míos.

Haiku 4

La Luna reza
Por tus labios queridos;
Bésala entonces.

Haiku 5

Beso tu frente
Beso tus labios míos
Beso tu verso.

Haiku 6

Quiero tu sangre
Cual vampiro hambriento.
¡Déjame beber!

Lola Flores - Requiem por la muerte de Garcia Lorca

2008-06-16T19:28:00.001-04:00

Palabras encontradas de fiesta

2008-06-04T18:46:00.007-04:00

Bueno gente, la presentación, o mejor debería decir, el cocktail party, del libro de mi querida amiga y ex-profesora Melanie Pérez Ortiz "Palabras encontradas", publicado por Ediciones Callejón se realizará en la localidad de "Kantares" ubicado en la avenida Wiston Churchill #162 el próximo miércoles 11 de junio a las 7 de la noche. Se realizará una lectura de escritos al igual que podremos disfrutar de música y un excelente compartir con, celebridades digamos, del ambiente literario y cultural. Esperamos su visita por allí. Entrada libre de costo.

Desahogo #1

2008-05-27T23:35:00.003-04:00

La separación es dolorosa. Ahora no encuentro la forma de despertar con una sonrisa en la mañana, o incluso el mero hecho de despertar me causa una pesada carga existencialista. ¿A dónde se fue? ¿Qué estará haciendo? ¿Cómo le irá? ¿Qué hago? No hay respuesta, son preguntas retóricas como diría una profesora mía. Duele un corazón que palpita una sangre congestionada de recuerdos, de vivencias y de exitantes aventuras. No vale mencionarlas, sólo abriría más la herida, esa brecha profunda que pronto será atacada por fibroblastos y quien sabe qué otro invento científico para explicar cosas que no tienen explicación. Pero si hay que hablar con acercamientos, escribir eso que duele, he aprendido que la escritura sirve de catarsis. Realmente es liberadora. Ahora, dos amantes se separan por el destino. La única fuente de comunicación ha desaparecido. Sólo me queda decir, que la mancha de su sombra queda amarrada a mis pupilas, tengo que ver cómo suelto ese nudo.

Sara Montiel- Quizás, quizás, quizás

2008-05-23T18:09:00.001-04:00

Para ti

2008-05-18T01:30:00.008-04:00

Yo empecé a escribir desde hace mucho tiempo, tanto que ni recuerdo, siempre he estado ligado al lápiz y al papel, bueno, mejor dicho a la pluma, siempre odié los lápices porque pensaba que eran para pequeños, y como siempre me creí grande no escribía con lápices. Pienso que he madurado mucho como escritor, hay veces que me aventuro aquí y "posteo" escritos que son demasiado tontos o clichosos como dicen por ahí, sí soy mi peor crítico, y sé que estoy en lo correcto. También acepto las críticas de algunos compañeros del patio que hablan sobre la intensidad de algunas cosas que escribo. Los que son, mis mayores respetos, quién soy para contradecirlos en su conocimiento?. Pero vamos al grano, hace unos instantes estaba limpiando mi armario, (otra de mis locuras, porque a quién se le ocurre hacerlo a la 1 y 37 de la madrugada) y encontré una libreta muy especial, una que está decorada por fotos de mi artista favorita. Creo que fue en el 2001 que empecé a pasar todos esos escritos. Lo más que me asombró fue el primer poema que escribí en mi vida, lo había escrito a los 9 años y cuando lo arreglé para que pareciera más un poema que otra cosa tenía 10. Se lo escribí una muchacha que me gustaba, mi primera noviecita a esa edad, jaja que locura. Esto lo voy a compartir con ustedes y se titula Para ti

Eres una flor hermosa
que pareces una rosa.
Tan bonita eres que Afrodita
está celosa.

La estrella más blanquita
se asombra porque eres
muy bonita.
El mar azul llora
porque tú no tocas sus olas.
Recuerda que bonita eres
por tu piel suavecita.
Espero que nadie te la dañe
porque su añoro yo tendría.

¡Ya llegó!

2008-05-06T19:53:00.003-04:00

Ya llegó el libro que tanto deseaba tener en mis manos. Este es nada más y nada menos que el libro sobre crítica de literatura puertorriqueña moderna "Palabras entrecortadas", de la querida crítica y doctora Melanie Pérez Ortiz, mi profesora de literatura hispanoamericana en la Universidad de Puerto Rico, Recinto de Río Piedras. Esta tarde fue nuestra última clase, fue algo espectacular, casi lloramos todos. Ahora dejamos a un lado las fingidas charlas de estudiante y profesora para transformarlas en las de amigos y colegas, quien sabe si en un futuro hasta compañeros de trabajo. Admiro mucho la manera en la que da su clase, nos obliga a pensar, se sale de las normas establecidas en la universidad y de las clases corrientes de literatura. Bravo, Bravo y Bravo como dice la canción de Edith Piaf. No encuentro el momento para ir mañana a una de las librerías de Río Piedras y tenerlo en mis manos. Un abrazo Melanie.

Dicen que te fuiste

2008-05-03T08:14:00.002-04:00

Dime que harás cuando alguien
sin querer me nombre
~Sylvia Rexach~

Estas caricias
esparcidas por el aire
se filtran entre los pliegues
de mi piel
me abandonan
sin su lucha y sin su corazón.
Ahora dicen que te fuiste,
huyendo con las pisadas
y los pies que te regalé.
¿Recuerdas que decías
que yo era de ti?
Que mal si lo haces
y que bien si al contrario,
porque si sueles esconderte
detrás de los recuerdos,
labios infinitos
pronunciarán mi nombre
y temblarás como la primera vez.

2008-05-03T08:12:00.001-04:00

Pruebo tus silencios de media noche.
En nuestra cama
Hay luces destellantes y blancas.
Me sumerjo en tus labios nuevamente.
Mis manos pasean por rutas conocidas.
Rutas de sangre y sal,
Rutas de tierra
De viento
De algo más que arena y polvo.

Tus ojos se dilatan
Y divagan mirando el techo
Mientras escondes a este caníbal
De espantos y dioses.

Me regalas la cofradía
Que escondes en tus lunares,
Te devoro
Te doblo
Redoblo.
Dentro de ti me ahogo.

2008-05-03T08:11:00.001-04:00

Quiero sentirle,
Pero si lo intento
Su imagen se desfigurará
Entre sombras y siluetas como el humo.

{si le respiro, estará dentro de mí}

2008-04-05T19:16:00.001-04:00

De las orillas de mi costado
un mar arropa algas invisibles.
Le nacen islas,
archipiélagos,
continentes.

Se disparata el mapa
que me guía a abismos infinitos.
Dicen que ahí la profundidad no asusta
sino el hecho de pensar que en algún momento
podría nacer un suelo con el cual chocar.

A mi lo que me asusta no es chocar
sino quedarme prendido del espacio infinito
sin ser rescatado
y no encontrar suelo u orillas.

Cántame

2008-03-24T21:35:00.001-04:00

Cántame versos lentos al oído
Con tu voz romántica y verde.
Enamórame, como la vista
(Desde los rascacielos de Nueva York)
(Desde los apartamentos en Santurce)
Enamórame desde algún punto equidistante
En esta isla pequeña y perdida.

Cántame versos lentos al oído
Con tu voz ronca entre montañas
Entre ríos de brea y cemento.
Dime verdades ocultas en vitrinas
Dime razones enteras, densas
Como tratados de Rousseau.

Cántame versos lentos al oído
Con tu boca redonda como el mundo,
Redonda como tus nalgas, como tus ojos.
Muérdeme con beso vampirézco
Entre selvas edificadas, entre castillos post-modernos

Cántame versos lentos al oído
Con tu voz de siempre,
Pero no me arranques las ideas
De seguir escuchándote y pensándote
Desde esta ciudad, letrada, silenciada y maldita.

Soy de aquello

2008-03-21T11:13:00.001-04:00

Soy de aquello
Que se dice entre sombras
Que se comenta en la oscuridá.

Soy hombre de neblina,
De mirada crepuscular
De sonidos ausentes
Y de silencios abiertos.

Soy de aquello
Que no se nombra con palabras
Que no se lee en letras.

Soy hombre de búsqueda
De razón y sobra
De compromisos y abandono
Soy hombre y soy aquello.

Festival Internacional de Poesía en Puerto Rico

2008-03-18T21:36:00.002-04:00

El Festival Internacional de Poesía en Puerto Rico, auspiciado por el Instituto de Cultura Puertorriqueña, se efectuara desde el 24 al 28 de marzo de 2008. La sede del evento será la Universidad Interamericana de Puerto Rico, Recinto Metropolitano. El mismo estará dedicado a la poesía hispánica de las Américas y del Caribe. Sus objetivos principales son establecer las bases para el intercambio literario, cultural y artístico sostenido entre los países de la región y promover la producción poética puertorriqueña.

Invita

noches de POESIA en san juan

martes 25 de marzo

CASA DE ESPAÑA

7:00 PM

Andrea Cote Botero, Colombia

Eduardo Casar, México

Luis G.Caraballo, Venezuela

Néstor Barreto, Puerto Rico

Janette Becerra, Puerto Rico

Carlos Noriega, Puerto Rico

Jorge David Capiello, Puerto Rico

Ana María Fuster, Puerto Rico

Juan Domínguez, Puerto Rico

CENTRO DE ESTUDIOS AVANZADOS

7PM

Jorge Galán, El Salvador

José Mármol, República Dominicana

Hanzel Lacayo, Nicaragua

José Luis Moreno, Cuba

José Ché Meléndes, Puerto Rico

Amarilys Tavares, Puerto Rico

Padre Darío Carrero, Puerto Rico

Angel Encarnación, Puerto Rico

María Medina Ugaz, Puerto Rico***

miércoles, 26 de marzo

FUNDACION NILITA VIENTÓS

7:00 P.M.

Andrea Cote Botero, Colombia

Eduardo Casar, México

Luis G.Caraballo, Venezuela

Elizam Escobar, Puerto Rico

Mairym Cruz-Bernall, Puerto Rico

Beatriz Berrocal, Puerto Rico

Manuel de la Puebla, Puerto Rico

CASA ABOY

7:00 p.m.

Marcelo Morales, Cuba

Roberto Sosa, Honduras

Adriano Corrales, Costa Rica

Yvonne Ochart, Puerto Rico

Vanessa Droz, Puerto Rico

Antonio Ramírez Córdova, Puerto Rico

Zoé Jiménez Corretjer, Puerto Rico

Obsesión por la carne

2008-03-17T09:32:00.011-04:00

Línea diminuta de la erótica,

se esparce la nostalgia del sexo

por la mente.

Se recuesta en la lineal sinfonía

que danza por mis ingles.

Me recuesto en su pecho o estómago

me abro entre sus piernas

y dispongo de su manjar

al gusto de mi obsesión por la carne.

Del poemario inédito, "Conjuro del Canibal"

Las Luces...

2008-03-15T18:49:00.004-04:00

A IGR, amiga sobre todo

Las luces se le desaparecían
por las pestañas.
Algunas veces se disfrazaban de oscuridad
los recuerdos.
Los hombros le pesaban
su aliento sabía a cigarrillo
con momentos de alcohol.

Las luces se le venían a los ojos,
un mutilado dolor
le ensombrecía la piel
le arrugaba el rostro
y le quebraba la voz
hasta llegar al silencio.

Las luces…
Una mirada perdida
le hacía florecer
gotas de rocío salado
que corrían despacio
encima de mejillas hinchadas.

Las luces se le desaparecían.
El golpe permanecía latiendo
le llamaba a gritos su brote
pero ella en silencio,
dispuesta a callar
para no herirse más
para no sentirse culpable
por otro amor fracasado.

Su mirada se perdía nuevamente
mano mecanizada, cigarrillo en boca
bocanada de aire canceroso
exhalación de su espíritu en forma de humo,
esparciéndose en el espacio
mientras las luces le desaparecían las formas
(y la vida).

Se quiebra el cosmos...

2008-02-29T21:38:00.004-04:00

Se quiebra el cosmos en dos pedazos.
Uno se desgasta más que el otro
Por el peso de la humanidad,
Por el peso de mi cuerpo atelarañado,
Cubierto de polvo, de misterio y de sentidos extraños.

El otro lado flota disperso,
Se inventa más estrellas,
Se traga a sí mismo en hoyos negros
Y se tranforma
Nunca abandona la espiral.

Entre la cicatriz,
Antes de que los fibroblastos lleguen
Se crea otro universo paralelo,
Uno que se contaba en leyendas
Entre círculos de intelectuales
Y enciclopedias incompletas.

Un universo increíble
Dispuesto a ser colonizado
Por locos cuerdos
Que justifiquen la existencia de la realidad.

Mientras tanto, de vuelta al lado
Que se desgasta y se pierde,
Me quedo inmóvil
Soñando con mis cicatrices hermosas
Esperando una Revelación
Y la llegada de Tlön.

La Lupe. Irrepetible drama y canción

2008-02-29T14:04:00.002-04:00

Por Jaime Torres / El Nuevo Día

Confieso que siempre que escucho una canción de La Lupe me asalta la memoria de su imagen en movimiento en la pantalla del televisor en blanco y negro de la casa de mis padres.

Me sentaba en el piso a observar el ritual de la artista cubana que, con sus gemidos, gritos, gestos y movimientos, me asustaba e intimidaba.

Yo, entonces un mozalbete de diez años, sentía miedo cuando La Lupe abría sus ojos y con su pronunciada mascara se encarnaba en su personaje, y moviendo las manos y revelando sus largas uñas, que parecían las garras de una arpía, amenazaba con capturarme para devorarme o entrarme a golpes, como hacía con sus músicos.

A veces, de la monstruosa personalidad que matizaba su interpretación visual del guaguancó, en el bolero La Lupe se transformaba en un torbellino de pasión que se desgarraba el corazón cuando entonaba ‘Qué te pedí’, ‘La tirana’, ‘Puro teatro’, ‘Carcajada final’, ‘La mala de la película’, ‘Si vuelves tú’ y otros boleros.

Comenzaba por quitarse el pañuelo, las prendas y accesorios; luego se quitaba los tacos y justo cuando se iba a desprender del sostén terminaba la canción.
Esas son las imágenes que conservo de Lupe Victoria Yolí Raymond, la eterna e inmortal Yiyiyi; embajadora de la salsa que recorrió el mundo y se consagró en el mercado norteamericano con ‘Fever’ y otros éxitos.

La industria fue injusta con ella.

Cuando Jerry Masucci compró el sello Tico, artistas como La Lupe, Celia Cruz, Tito Puente e Ismael Rivera pasaron a su compañía.

Pero Masucci quiso consagrar e inmortalizar a Celia y prácticamente sacó de circulación a La Yiyiyi al no promover sus discos ni conciertos.

Pero la historia ya estaba escrita. Compare los discos que Celia Cruz y La Lupe grabaron con Tito Puente. Compare las ventas de sus grabaciones como solistas y verá que La Lupe superó en popularidad a Celia.

Fueron rivales por caprichos de Morris Levy, el judío dueño de la casa Tico. Y antagonizaron porque así lo quiso Jerry Masucci, el propietario de Fania.

No faltan los que, como el conocedor Richie Viera y el escritor Juan Moreno-Velázquez, autor del libro “Desmitificando a La Lupe”, aseguran que diferencias personales y en sus estilos de vida crearon un enorme abismo entre las cantantes.

Ni siquiera existe una foto de ambas artistas.
Lo cierto es que La Lupe es irrepetible. Drama y canción. Sentimiento y cadencia a su máxima expresión.

En otro aniversario de su muerte atesoro sus discos con Mongo Santamaría, Tito Puente y como solista. Y los escucho hasta la saciedad porque son parte de la herencia cultural que contribuyó a forjar nuestra personalidad e identidad caribeña y latinoamericana.

Lamentablemente, su música ya no suena por la radio y es olvidaba por la industria, aunque en España el cineasta Pedro Almódovar reconoció y honró su leyenda.

La Lupe murió el 29 de febrero de 1992, un año bisiesto. Este sería, pues, el cuarto aniversario de su fallecimiento, víctima de un ataque cardiaco, a la edad de 53 años y cuando se dedicaba a predicar el Evangelio y a testificar los milagros que Dios obró en su vida.

¡Descanse en paz!

http://www.elnuevodia.com/diario/noticia/musica/flash/irrepetible_drama_y_cancion/370345

Para finalizar esto yo le añado su grito de batalla en su melodiosa y desgarrante voz

¡Ayyyyyyy Yiyiyi! ¡Es fieeeeeebreeeeeeeeeeeeeeee Ayyyyyyyyy!

Convocatoria para escritores del patio y estudiantes interesados

2008-02-25T20:57:00.000-04:00

La Revista Identidad de la UPR en Aguadilla celebra su cuarto aniversario. Por tal motivo, convocamos a tod@s los estudiant@s universitari@s y a tod@s l@s escritor@s del patio y de otras latitudes a unirse a esta celebración.Admitiremos textos de literatura creativa (Poesía, Fragmento de Novela, Cuento, drama, entre otros)Igualmente, se admitirán ensayos de crítica literaria y/o de interés social.El plazo de admisión de textos cierra el 30 de marzo de 2008. Para mayor información pueden comunicarse con:Abdiel Echevarría Cabán Editor laudo_anglos@hotmail.com Leticia Ruiz RosadoDirectora/editora leticiaruiz02@gmail.comPor igual, al correo electrónico de la revista: identidadrevista@gmail.com

Himno al amor rojo

2008-02-06T20:04:00.000-04:00

No quiero que me regalen poemitas tontos
carentes de sentidos reales,
de esos que se supone
desborden pasiones
exalten corazones
y me hagan suspirar.

No quiero que mi ímpetu desaparezca
porque alguien
tomó cinco segundos
para dedicarme algo vacío,
que ni siquiera pudo escribir por sí mismo.

Lo siento,
la realidad es
que cualquier persona con cerebro,
un corazón
y algo de humanidad
piensa o ha pensado
lo mismo que yo.

¡Basta ya de cursilerías!
De tanta mediocridad sin intención,
de querer pintar al amor de rojo
y bonito.
Es mucho más
que globos y corazones gigantes.
Es mucho más que chocolates
bolsas de bombones
y algún gesto que parece ensayado.

no quiero tarjetas de cartón reciclado
con pinturas de personajes de la infancia
quiero carne de verdad y no papel,
tal vez pasión y sentimientos
que se filtren por mis ojos
y me revienten por dentro.

El amor es mucho más que comercio.
Es casi la muerte
es el desgarre
y también el dolor.

A Ana María Fuster Lavín, escritora, amiga y hermana sobre todo,
por retarme a escribir este himno que necesitaba desde hace mucho.

2008-02-06T15:27:00.000-04:00

Me siento a comerte las entrañas
juego con tus dedos flotantes
me desbordo en caricias
y te susurro al oído suplicante

-Cómeme hasta los huesos

[Segunda posibilidad]

-Cómeme ahora tú también

LA LUPE QUEEN

2008-01-16T19:55:00.001-04:00

Cada vez que veo esto me muero de la risa, q viva la Lupe, ayyyyy Yiyiyi, es fiebreeee.

Fragmento de cuento sin título todavía

2008-01-07T20:46:00.000-04:00

Un rayo le golpeó en los párpados casi transparentes por los años que le caminaron duramente por el cuerpo. Sintió que respiraba otra vez. El letargo en el que había estado suspendido toda la noche desaparecía lentamente. Sintió movimiento en la mano derecha, un ligero entumecimiento en las otras extremidades. El cuerpo todavía le pesaba. Trató de levantarse pero fue inútil. A pesar de estar cerca de la costa hacía calor, mucho más dentro de la casona hecha con planchas de zinc oxidadas por el salitre y pedazos de cartón. Ya no oraba por las mañanas como solía hacerlo antes, sólo rogaba a Dios por una sola cosa:
-¡Sácame de este mundo que no vale nada!—
Se levantó de un solo movimiento, se pasó la mano por el rostro.
-¡Qué mierda! Yo no sé ni para qué coños te pido eso. Nunca me escuchas, ni siquiera me respondes.
-El no le responde a nadie…
-Tú cállate, no sabes hacer otra cosa que no sea fastidiarme.
-Yo no te fastidio. Yo sólo te digo lo que pasa.
-¡Que te calles te dije! Me fastidias, desaparécete.
La voz se esfumó con el temblor que dio la casa.—Tengo que amarrar esta cosa otra vez—se decía mientras echaba hacia un lado los periódicos que jugaban a hacer de sábanas. Salió de la casona que era un poco más baja que su altura. Trató de dar unos pasos con una postura derecha. Dio un grito desgarrador.
-¡Ah! Sea la madre del que me dio el cantazo anoche. Se me va a hacer una eternidad caminar ahora en lo que esto se arregla.
-Eso no se arregla sólo.
-Te dije que te fueras, ¡que no entiendes!
-Que no.
-Que te vayas te digo
-Pero es que…
-Carajo ya, ¡lárgate!—dijo de una manera tan fuerte que sintió que su cuerpo se despertó de manera súbita.—Tanta mierda pa lo mismo, por qué no me buscas o mandas un rayo que me parta por la mitad—decía mirando al cielo como buscando una razón, algo que lo tranquilizara. Comenzó a caminar.
-El vaso se te queda.
-¡Qué ya se que el vaso se me queda! Sólo trataba de ver como era que caminaba.
-Claro, muy obvio, que te harías sin mí.
-¿Qué dijiste?
-Nada.
-Ya déjame, vete vete, quiero estar solo.
Un ventarrón vino fuerte y empujó su cuerpo como hoja seca. Su rostro se alzó, caminó despacio, descalzo. Hacía años que no usaba zapatos. Ya sus pies no sentían el dolor del piso ardiente. Así mismo estaba su corazón, duro, resistente a lo que apareciera como muralla, aunque a veces se derretía y parecía que se le quería escapar por el primer hueco que encontrara. Caminaba pensando, siempre pensando en todo, cuestionándose todo, envuelto en hambre, sed y tal vez enfermedades que todavía no tienen nombre. Hoy, más que todos los días, le dolía pensar. Hoy se supone que fuera un día especial, aunque no recordaba por qué.
Siempre daba sonrisas de gratis. Tampoco tenía razones pero era algo inefable que existía dentro de él. Mientras caminaba pasó cerca de una familia que estaba compartiendo desde un mirador hacia el mar. Había una niña hermosa de ojos azules como los de él. Trató de recordar a alguien cercano que tuviera esos ojos. Pero no podía. Miró a la niña de largos cabellos negros y ojos que hacen recordar y le dio una sonrisa, le brindó lo más puro que podía tener. La niña gritó y se escondió detrás de su madre. Con la cordialidad que le surgía hacia los demás dijo—buenos días—. Esperó una contestación por unos breves segundos mientras caminaba. Nada sucedió, respiró hondo y siguió su camino.
-Mami, ¿por qué ese hombre apesta?—dijo la niña con inocencia ignorante.
-Porque es un vago que no se preocupa por sí mismo y le es más fácil pedir que trabajar, por eso es que apesta y es así—dijo la mujer de joyas lustrosas y zapatos blancos.

2007-12-25T18:05:00.000-04:00

se me resbalan tus dedos de ninfa

entre los labios,

beso tu nombre y el recuerdo de tus formas.

hay algo en ti que todavia me abre el estomago

que me devuelve razones

que me perturba el sueño sin darme pesadillas.

entre tu cuerpo de molusco y nácar,

un cardumen me devora los ojos

me destroza el cuerpo

y me esparce por corrientes ultramarinas...

...eso si no me cubro

de anzuelos y redes disfrazadas de algas.

2007-12-23T14:19:00.000-04:00

rozo la mano contigo como ritual añejado, se encuentran por sí solas en el aire para luego besarme los ojos con el sudor de tu cuerpo. cada vez me sonríes más, me siento como niño acorralado, y mientras más te suelto el pensamiento más te sueltas tú en mis recuerdos. tú aquí y yo no sé dónde, perdido en las órbitas de tus pupilas.

me harto de este modernismo romántico que no me deja.

Mi diosa

2007-12-17T13:01:00.000-04:00

Cuando menciono su nombre
recuerdo la palabra valentía,
sacrificio, dolor y privación.
Recuerdo la ternura de una madre,
y no tengo que recordarla
porque aun la siento.
Todos los días, al irme de casa
me da una sonrisa y me da su bendición.
Todas las tardes me recibe
con los brazos abiertos,
con su olor a cocina
con su olor a tierra
con su olor a detergente comprado
en Capri.
A cilantrillo, a ajo
al Niagara para planchar.
Con su apuro por ver a Nancy Álvarez
y la doctora Polo.
Con sus ojos cansados por tanto trabajar.
con su cuerpo adolorido por la artritis,
la hepatitis, la osteoporosis.

Me encanta estar con ella,
cuando cuenta sus cuentos
cuando habla y demuestra
que todavía tiene inocencia,
porque es como una niña de seis años,
Es un poco ingenua
pero aun así la quiero mucho.
La adoro porque es mi diosa.

Cuando hablo de ella
es hablar de belleza
es hablar de noches y días incansables.
Es hablar de un ser maravilloso,
es hablar de la heroína que me defiende,
que no vuela ni detiene balas
como Linda Carter,
no es la Mujer Maravilla.
Pero sí es la que detiene el tiempo
para quererme y hacerme volar como persona,
cuando hablo de amor, poesía y encanto
hablo de Rosa Velilla, mi querida abuela.

Soy

2007-12-11T19:32:00.000-04:00

Soy un animal triste parado y caminando

sobre un globo de tierra

~Angelamaría Dávial~

Soy un ser incompleto;

hay inquietudes en mí,

hay dudas de razón y tiempo.

Soy un ser dicotómico,

semidios que camina en dos realidades,

pienso en una incompleta.

Incompleta verdad

que me surge de mirarme al espejo

de escucharme la voz

de cerrar los ojos

y sumergirme en lo que podría ser mi perdición.

No hay fuerza

no hay instinto

me queda tragarme la saliva

sonreir con las muelas

y respirar bien hondo

bien pa dentro

reinventarme

desligarme de ataduras

para intentar decir lo mismo

de una manera diferente,

y seguir sin saber

quien soy de verdad.

2007-11-27T21:28:00.000-04:00

Me siento desgarrado.
La textura de tus labios es penetrante,
es de esas que tatúan emociones y recuerdos
como si fueran tinta china,
la más negra de todas,
la más dulce y melancólica de todas.

Me atrevo a mirarte a los ojos
pensando en canciones de antes,
canciones que se olvidan con el rumor
del tacto;
tal vez el mismo de tus labios.
Todo se detiene por mirarte a los ojos.

Todo termina en eso;
en una imagen rodante
y circunferencial
captada por la vista y el tacto
de besos añejados en saliva y deseo
que cada vez, es más lenta,
lenta…

L
E
N
T
A

L…e…n…t…a…

La Nena, chic ella, casi sudando

2007-11-19T21:22:00.000-04:00

Era el medio día. El sol estaba picando las pieles de los que no encontraban refugio entre las sombras de los árboles, o de los edificios. Y por ahí iba caminando ella, con una prisa de estrella fugaz. Iba como si el mundo se le cayera encima, como si se fuera a acabar. Su cara amarga, llena de preocupaciones, de prisa otra vez. Estaba cansada, tenía mucho peso sobre sus hombros. Agotada. Le dolía la cabeza, le picaba la cabeza, era el sol, y los productos baratos para el cabello que le producían caspa. Pobre, iba caminando con sufrimiento y para colmo, con caspa. Ella muy chic, blanquita, tratando de esquivar al sol para no tostarse la piel, pero era imposible, las sombras estaban escogidas, la gente la miraba, se sentía asquerosa, y para colmo una gota de sudor le corrió por la frente. —¡Ay fo, que asco!—decía la nena. Bendito, si es que se le notaba lo mal que se sentía. Las gotas comenzaron a correr más fuerte. Ella putrefacta, sin sentido común, comenzó a caminar más rápido diciendo: —Este sol está que pica y ni una jodía sombra. Ay Virgen, que nadie me oiga—. Se le safó la mala palabra a la nena, nena muy chic ella. Muy refinada, pero con palabras cafres. Seguía caminando, no podía más, su travesía era más difícil que la de Odiseo tratando de volver a Ítaca. Bendito, empezaba a jadear, casi como los perros, pero sin la lengua por fuera. Lo vio a Él, tan bonito, como un modelo de esos de revista europea. De esos que son perfectos, como los príncipes de cuentos y que invitan a incriminarse con el pensamiento. Tan bonito Él, como para comérselo todo.
Trató de sonreírle, pero el calor no la dejó, el sudor ya le corría por la cara, como las cataratas del Niágara. No podía más, casi llora la nena. Él la mira, piensa “qué lindo culo tiene la nena esa”. El pantalón bien ajustado a la cadera, sin aviso de carne líquida, todo plano, menos las nalgas (trrremendo coolant) y las tetas, por su puesto. Los tacos altos, la cartera que parece maleta combinada con su pantalón y joyas. Pobrecita, ella muy chic, casi llorando por el sudor, y que no se le olvide que la caspa le pica. Corre porque está cerca, la hora está a punto de comenzar. Por fin, su destino está muy cerca, ya deja de caminar como estrella fugaz, ahora va como cometa, un poco más lenta, pero tiene que caminar. Entra al edificio. Oprime el botón del ascensor, no puede subir las escaleras. Los tacos no la dejan caminar ya. Parece que le ha dado la vuelta al mundo entero. No debe subir las escaleras, después de la travesía que hizo, casi imposible. Vuelve a oprimir el botón. Se desespera. No abre. El ascensor marca el uno y no abre sus puertas. —Ay por favor ábreteeeee— suplica la nena casi llorando, bendito, tan chic y el mundo la hace sufrir. —De seguro esto es una conspiración astral-karmática-universal en contra de mi persona. Que jodien…(mira a todos lados, se compone) chavienda— se apresura a decir la nena chic de palabras cafres. Se seca el sudor con el pañuelito que tiene en la cartera que le combina con el pantalón y las joyas. Mira el reloj “Viceroy” [no es lo que tengo, es lo que soy] que compró con la tarjeta. Tarjetita dorada de papi, la cual le rogó que le prestara, las amigas tenían uno igual. La nena, chic ella, está “in”. —¡Ay, casi es hora! — dice la nena. Se dispone rápidamente a subir las escaleras. Otra travesía, casi como escalar el Everest sin el equipo necesario, y para colmo la nena con tacos. —¿Por qué a mí? — se pregunta la nena. Sube, sube, casi vuela, dos pisos más. No puede, se le cae un taco, se detiene una centésima de segundo y piensa si lo deja y sigue o lo recoge. Lo recoge, pero no se lo pone, sigue subiendo, totalmente encochinada, primero sudada y con caspa, ahora pisando donde todo el mundo camina y escupe. La nena chic está descalza, por lo menos de un pie. Y casi negro y ella muy blanca, papel y tinta. Un piso más, llega, se tambalea por el desbalance y la altura, ve la gloria, ve a San Pedro en las puertas del cielo. Se siente aliviada (casi). Ve la puerta. Ve un papel en la puerta:
“Estudiantes del profesor Torres no se reunirán hoy, el examen semestral será cambiado para la siguiente semana, se les recomienda que tomen el tiempo libre de esta hora para que repasen el material. Gracias”.
—¡Sea la madre del profesor y de todos los profesores del mundo, sea la madre de esta universidad, maldita sea (con mucha intensidad) ¡COÑO! Una que viene corriendo para coger el cabrón examen y no viene el profesor. Pero esto no se va a quedar así, el cabrón se va a acordar de mí, tanta insistencia para nada. Puñeta! — dice la nena. Bendito, tan chic y con palabras cafres. Todos la miran, la miran con detenimiento y con asombro. Se le salio el monstruo a la nena. Nadie lo cree, tan chic ella y hablando de esa manera. Casi se la tragan con la mirada. La nena se encoge, se pone diminuta, casi se hace una bola, quería que se la tragara la tierra, o mejor que desapareciera de otra manera porque eso es muy asqueroso.
Todos la miran, muy chic ella, una gota le corre, pero no es de sudor, es de sufrimiento y vergüenza. La nena, que había sudado, que el sol la había picado y tostado, que le había salido caspa, para colmo descalza por su escala en el Everest, y después, el profesor que no había venido. La nena lloró, desconsoladamente, con un lamento de tragedia griega. Las puertas de la represa se abrieron. Casi le falta el aire, no puede creer lo que acaba de decir, se marea un poco. Está confundida, pero se compone antes de caer en el piso asqueroso de la universidad. Mira a todos lados y corre. Corre como fiera tras su presa, corre como presa que escapa de una fiera. Imposible, una fiera que la cazó y la marcó de por vida. Se fue, salió corriendo por todo el edificio, corrió más que la otra vez, el maratón apenas comenzaba.
Se montó en el carro de lujo que tenía, todo bien brilladito, hermoso, y desapareció en ruta a la avenida Barbosa.